Комсомолец
Шрифт:
— Так… Усик!
Света Пимочкина ушла в автобус. Вслед за ней туда же направились и ещё несколько студентов. А я сидел на рюкзаке, заворожённо рассматривал ступени, около которых девушка только что, на моих глазах, позировала для той самой фотографии. Вспомнились комментарии Людмилы Сергеевны: «Это Светочка на первом курсе. Отправляется вместе с группой на картошку. Тогда все студенты ездили
— Студент Усик здесь?
Усатый посмотрел на меня в упор. Потому что смотреть ему было больше не на кого: из мужской части группы первокурсников только я не забрался в автобус. На меня же уставились и две девчонки, чьи фамилии в списке усатого следовали за моей. В том числе и блондинка с фотоаппаратом «Смена» (прочёл название на корпусе) в руке. Фотографировать меня девица не спешила — морщила покрытый желтоватыми пигментными пятнами нос, недовольным выражением лица намекала, что я «всех задерживаю».
— Твоя фамилия Усик? — спросил доцент.
Спросил у меня — без сомнения. Дохнул в мою сторону чесночным ароматом. А ветерок добавил к запаху чеснока ещё и удушающий смрад дешёвого одеколона.
Я неуверенно кивнул.
— Да. Александр Усик.
Сказал это не усатому доценту, а прежде всего себе. Словно привыкал к звучанию нового имени.
«Точно! Того боксёра звали, как и меня нынешнего. Вспомнил».
Сон не спешил заканчиваться. Кто знает, думал я, как долго мне предстояло отзываться на чужое имя. Придётся пока позабыть о «Димочке». Или теперь имя уже не чужое? Ведь и тело это вовсе не моё прошлое… было. Нужно привыкать поглядывать вокруг с нынешнего скромного росточка, а не с высоты двух метров.
— Тогда чего молчишь? — сказал доцент. — Вспоминаешь основные тезисы доклада Леонида Ильича Брежнева на двадцать третьем съезде КПСС? Или ещё не проснулся?
— Не проснулся.
Доцент сделал пометку в тетради, усмехнулся.
— На поле быстро проснёшься, — сказал он. — Вам, городским, там понравится. Собирать урожай — это не книжки про шпионов читать.
Бросил взгляд на девчонок. Приосанился.
— Шагай в автобус, студент Усик. Не задерживай товарищей.
— Всегда готов, — пробормотал я.
Перед моим мысленным взором всё ещё стояла та старая фотография с брюнеткой на фоне автобуса. Я упрямо пытался припомнить хоть одну деталь, отличавшую её от картины, что недавно увидел собственными глазами. Та же юбка на девчонке поверх трикотажных штанов. Похожая кофта (красный цвет по фотографии я распознать не смог бы, но фасон узнаваемый). Да и внешность девчонки — почти точная копия облика её младшей сестры. Знакомый внимательный взгляд, схожие улыбки…
— Шевелись, Усик! Так… Фролович!
— Это я!
Девушка-фотограф
Блондинка уверенно зашагала по салону, нещадно ударяя сумкой по выставленным в проход локтям. Я двинулся следом — внимательно оглядывался по сторонам. Не искал свободные места (тех в начале салона и не осталось). Пытался найти взглядом знакомое остроносое лицо: хотел убедиться, что там, на улице, оно мне не привиделось. Девчонка с фотоаппаратом вдруг резко свернула — плюхнулась на сиденье. Рядом со Светланой Пимочкиной. Та поприветствовала подругу, вновь удивив меня схожестью с моей институтской кураторшей.
— Клёвый фотик, — услышал я знакомый голос.
Увидел, через проход от места, где уселась блондинка, своего соседа по комнате — Пашку. Вячеслав сидел с ним рядом, у окна. Тоже с интересом посматривал на соседок.
— Спасибо, — сказала Фролович. — Это мне папа из Москвы привёз.
— Тебя ведь Олей зовут?
— Да.
Пашка протянул девчонке руку.
— Я — Павел.
— Могильный. Я помню.
Фролович пожала кончики Пашкиных пальцев — заметила меня. Вопросительно приподняла брови. Смотрела на меня с затаённой досадой, будто я ей мешал.
Я обратился не к ней, а к её соседке.
— Ты ведь Светлана Сергеевна Пимочкина?
— Ну… да.
Пимочкина растеряно улыбнулась. Продемонстрировала мне ямочки на щеках — в точности такие же, какие я бессчётное количество раз видел на лице Людмилы Сергеевны Гомоновой. На фотографии я не мог точно определить цвет её глаз. Но теперь видел, что они карие.
— У тебя есть младшая сестра. Как её зовут?
— Люда.
Я кивнул.
— Сколько ей сейчас?
— Четырнадцать лет, — сказала Пимочкина. — А почему ты об этом спрашиваешь?
Света нахмурилась. Я вновь отметил её знакомый строгий взгляд.
Ничего ей не ответил.
На негнущихся ногах пошёл между рядами кресел. Уселся на ближайшее незанятое место. Пристроил в ногах рюкзак.
«Странный какой-то, — услышал слова Фроловой. — Кто это?»
«Сашка Усик, — ответил ей Могильный. — Живёт вместе с нами в комнате, в общаге. Нет, так-то он нормальный парень. Просто он детдомовский».
«А-а. Понятно».
Я не пытался догадаться, что именно Фролович стало понятно.