Контрабандист
Шрифт:
Переход.
Вспышка и вместо красотки чернота пустоты с искрами звёзд.
Отставить мечты! Я на работе!
Отвожу Аврору в сторону и запустив сканер выбираюсь из кресла. Надо размяться – до Лахтууна ещё три перехода, а у меня уже мысли разные, да нерабочие.
Отдраиваю люк в каюту – там, на койке, лежит пакет с десятком банок саморазогревающегося кофе. Вернее – его местного аналога с точно таким же вкусом, цветом и запахом. Взяв парочку возвращаюсь на место не забыв задраить люк.
Активирую первую и неторопливо пью горячий напиток, пока корабль ползёт к Вратам. Меня обгоняет точно такая же Аврора и я, чуть повернувшись в кресле, салютую пилоту банкой. Он неодобрительно качает головой – чудак решил, что я пиво глушу.
Пофиг.
Мой корабль – мои правила. Вот когда врежусь, или ещё как накосячу – вот тогда и кривите морды. Да и полиции местной на всё вокруг пофиг. Если на Станциях и планетах она ещё бдит, то в пустоте, или на тех же орбиталках, её днём с огнём не сыскать. Ну, по платформам понятно – большинство в частной собственности и доблестные служители закона если там и появляются, то только взятки ради. Или, когда действительно нечто серьёзное произойдёт. Я даже и не знаю что.
Убийство?
Труп за борт и готово – ищи его потом.
Ну – прилетят, и что? Такого-то ищите? Ну да, был. Улетел куда-то. Куда? Да мы и не спрашивали – свободный человек, наше-то какое дело.
А атаковать другие корабли здесь не принято. Угу, ладно. Не принято, так не принято. Нешто я против?
Переход.
До Лахтууна ещё двое Врат.
Пью кофе.
Устал. Однообразие утомляет похуже иной физической работы. Руки действуют без помощи мозга.
Выйти из Врат.
Прибавить тяги, отворот, встать – газ на ноль.
Сканер – окинуть безразличным взглядом таблицу. Есть.
Щёлк-щёлк – карта Сектора. Ткнуть пальцем в нужные Врата.
Колёсико масштаба тарахтит под мизинцем, рычаги шевелятся сами. Есть. Встал на курс. Разгон, кнопка прыжка.
Есть Врата.
Встать в очередь. Пофиг, кто именно впереди – дистанция безопасна?
Ползём.
Переход.
Кофе уже не помогает – глаза просто слипаются.
Повторяю весь цикл.
Врата.
Переход.
– Врата Лахтуун. Врата Лахтуун, – монотонно бубнит безжизненный голос.
Всё! Дошёл!
Теперь сдать груз – моя рука тянется вверх, готовая вызвать карту системы, но замирает на пол пути.
Станция!
Сиам не сказал – на какую именно сдать! А если их тут две? Или три? Мне что – между ними мотаться, ожидая пока заметят?
Неприятная мысль бодрит не хуже холодного душа, мигом сбрасывая сонное оцепенение.
Фуууухххх….
Одна. Одна – Станция-то!
Ну, пилот, ещё немного и всё. Домой!
Ложусь на курс и жму кнопку прыжка.
Белая вспышка выхода и я, сдавленно матерясь, едва успеваю увернуться от туши крупного корабля. Кто это – не вижу. Во всю работая рычагами кручу Аврору избегая столкновений.
Да что же это такое!
Всё пространство перед Станцией забито кораблями. Их тут десятки, если не сотни. Какие-то просто висят, расцветив корпуса стояночными огнями, другие медленно, и без особой цели, перемещаются взад и вперёд.
Однако.
Это что тут происходит-то? Авария? Станция на карантине? Блииин! И что делать?! Мне же груз скинуть надо.
Выбираюсь из толчеи уходя вверх. Там, доминируя над всем скоплением, висит огромная туша крейсера.
Ого – прикидываю его размеры, если он и меньше Гусеницы, то разве что самую малость, какие-то метры.
– На Авроре! – Правый экран вспыхивает и на нём проявляется силуэт боевого корабля: – Говорит крейсер "Блеск"! Куда прёшь, дебил! А ну, быстро в сторону принял! Не хватало чтобы ты ещё под нашим под брюхом лопнул! Учти – дерьмо с корпуса своим языком слизывать будешь! Быстро в сторону ушёл!
Вот тварь!
Он меня, меня – Вольного пилота так?!
За дерьмовозку принял? Ну, милитарист недоделаный, держись!
– На "Блеске", – отвечаю, держа голос ровным: – Вас понял. Ухожу в сторону. – На миг смолкаю и продолжаю, добавив в голос просительные интонации: – Вопрос задать можно?
– Можно Машку за… Говори, чего тебе? – Голос офицера и снисходителен, и полон презрения одновременно. Угу, картина ясна – ему, боевому офицеру и общаться с каким-то мусоровозом?!
– Извините, – всё тем же голосом, полным почтения, спрашиваю: – А что же вы тут один? Друзья ваши где?
– Друзья? – Он явно сбит с толку: – Какие друзья?
– Ну как же?! Вы "Блеск", с вами вместе ещё "Шик" и "Красота" выступают? Вот вас я вижу, а они где?
– Шик? Красота? Выступают? Ты о чём, пилот? Бредишь, или пьян?! Где выступают?
– Как где? – Искренне удивляюсь: – В цирке конечно. Шик, блеск, красота, трата-та, трата-та, – напеваю я мотив старой песенки из моей реальности: – Три клоуна на велосипедах? Вас я вижу, а вот остальных нет. Уже и переживать начал – всё же родственник ваши. Такие же придурки! – Последнее срывается с моего языка против воли, само.
Чёрт!
А вот это было зря…
Офицер молчит, а на правом экране, где только что был силуэт крейсера, возникают строки текста.
Ого!
Здесь и чат есть? Не знал.
Экран, тем временем, заполняется сообщениями. В основном мне пишут пилоты других кораблей и судя по их поддержке этот "Блеск" успел уже всех достать капитально.
Читаю.
– Молодец, пилот!
– Всё верно сказал! Достали эти вояки!
– Так их! В конец обнаглели!
– Держись, парень! А лучше – меняй кантон! Эти, – следующие несколько слов заменены символами, скрывая мат: – Теперь тебе житья не дадут.