Красное бикини и черные чулки
Шрифт:
На горизонте неожиданно нарисовался вынырнувший из темного аппендикса коридора лейтенант Др-Бр, втянул голову в плечи, прислушался:
— В чем дело, Рымаренко?
— Да тут, товарищ лейтенант, жильцы звонят с Партизанской. Жалуются, сосед сверху музыку врубил на всю катушку и не выключает…
Лейтенант Др-Бр, который вообще-то, как мне удалось выяснить уже здесь, в околотке, оказался носителем простой русской фамилии Дерябин, пожевал губами, почесал щеку:
— Вышлите машину, пусть разберутся, кому там так весело. — И покосился на нас с Вадиком: — И корреспондентов
— А як же, — осклабился сержант Рымаренко.
Я толкнула Вадика локтем в бок:
— Ты проиграл пари…
— Что? — Глаза у Вадика были красные, как у кролика.
— У нас не пьяная драка. У нас нарушитель общественного спокойствия.
Ради справедливости отмечу, в этот раз нас с Вадиком катали не на «козле», а на «пятерке». Бензином в ней не воняло, но с камерой было тесновато. А ребята-милиционеры попались на редкость неразговорчивые, слова клещами не вытащишь. Обменивались друг с другом короткими, как одиночные выстрелы, фразами, а на нас с Вадиком и внимания не обращали. Дескать, болтаются тут всякие под ногами, мешают работать. Вадика, впрочем, все это мало беспокоило, поскольку его дело снимать и только, а уж что снимать, не его забота. А моя.
То, что «нарушитель спокойствия» и не думал униматься, стало ясно, как только мы въехали во двор кирпичной пятиэтажки в районе молокозавода. Незамысловатые, но громкие куплеты далеко разносились в ночной тишине. Ребята-милиционеры молча вылезли из машины, мы с Вадиком тут же последовали их примеру.
— Может, сегодня праздник какой? — спросил у меня Вадик, взваливая на плечо камеру. — Ну там день Парижской Коммуны или еще какой?
— Снимай вон те окна! — показала я, без особого труда вычислив, откуда доносится какофония.
— Как прикажете. — Вадик прильнул к объективу.
Ребята-милиционеры с минуту постояли, задрав головы, словно бы в некотором раздумье, после чего решительно направились к нужному подъезду.
— Снимай их сзади, — снова распорядилась я.
Вадик безропотно перевел камеру на камуфлированные бушлаты и двинулся за ними. Я замыкала эту процессию с микрофоном в руках.
На площадке четвертого этажа нас уже с нетерпением поджидали возмущенная пожилая жиличка в пальто, накинутом на ночную рубашку, и жилец в вылинявших трениках, майке и тапках на босу ногу. Видимо, те самые, что и звонили.
— Слышите?! Слышите?! — закатила глаза жиличка. — И так уже три часа! Полпервого ночи, людям завтра на работу…
— Разберемся! — сухо ответствовали милиционеры, пересекая лестничную площадку.
— Да уж разберитесь, пожалуйста, а то ведь никакой жизни нет. Мало, что весь день такая свистопляска, так еще и ночью… Ой, а это что? — Возмущенная жиличка осеклась, заметив Вадикову камеру. — Это вы снимаете, да?
— Снимаем, снимаем, — утвердительно кивнул Вадик.
— Предупреждать надо! — взвизгнула жиличка и скрылась за дверью своей квартиры. — Вы бы лучше этих хулиганов сняли! — посоветовала она нам уже из-за двери.
— Всех снимем, — пообещал Вадик, поднимаясь за милиционерами на пятый этаж, в самое что ни на есть логово злостных возмутителей спокойствия.
— Убили! Кольку убили!
ГЛАВА 34
«Наши» милиционеры сразу развернулись и загрохотали ботинками вниз по лестнице. Мы с Вадиком, само собой, понеслись вслед за ними, перепрыгивая через три ступеньки. Долетели до широко распахнутой двери на втором этаже, даже в прихожую успели протиснуться, где и получили от ворот поворот.
— Дальше нельзя, — строго посмотрели на нас милиционеры и захлопнули дверь перед нашим носом.
Таким образом мы с Вадиком были вынуждены «загорать» на лестничной площадке, продуваемой буквально из всех щелей и провонявшей кошками. Да еще и под какофонию на пятом этаже, поскольку нарушитель спокойствия пребывал в благополучном неведении относительно грозящих ему кар, которые, впрочем, на неопределенное время откладывались. По причине в высшей степени уважительной.
— Я замерз, — привычно информировал меня Вадик. Хоть бы что-нибудь новенькое сказал! — Сколько мы тут еще торчать будем?
— А я откуда знаю!
— Но ты же тут главная!
Ну, слово за слово, и между нами уже тихо назревал очередной «индо-пакистанский инцидент», когда на лестничную площадку аккурат из квартиры убитого Кольки вывалился маленький дедок в армейских кальсонах, душегрейке и стоптанных тапках на босу ногу.
— Ой, телепузики! — обрадовался он нам с Вадиком, как родным.
— А вы кто? — поинтересовалась я.
— А я Колькин сосед, — отрекомендовался дедок.
— Ах, так это вы кричали? — догадалась я. — Вы, значит, нашли убитого?
— Ага, это я его нашел, — подтвердил дедок. — А у вас часом закурить не найдется?
— Не курим, — соврала я, не хватало еще, чтобы, рассказывая про смертоубийство, он меланхолично покуривал прямо в кадре. И сделала знак Вадику, чтобы он включил камеру.
— Жаль, очень жаль, — расстроился дедок. — Я ж ведь и к Кольке папироску стрельнуть заглянул, а он на полу, а кругом кровищи, кровищи… Мать честная!..
Однако же простые у них, на Партизанской, должно быть, «ндравы», чтобы вот так вот посреди ночи ломиться к соседу за куревом, при том что совсем рядом уживаются чудаки, которым, видите ли, музыка мешает. А с другой стороны, еще неизвестно, сколько бы этот Колька пролежал весь в «кровище», не одолей дедка в армейских подштанниках желание закурить.
— Так… — Я размотала шнур микрофона. — А не могли бы вы поподробнее рассказать, как это было?
— Туда? В телевизор? — Дедок ткнул желтым заскорузлым пальцем прямо в камеру. Вадик даже слегка отшатнулся.
— Ну да.
— И покажете?
— Запросто, — хмыкнул Вадик.
— А расскажу! Чего ж не рассказать хорошим-то людям! — осклабился дедок и тут же деловито осведомился: — А гонорар будет?
— Это еще за что?
— Так за выступление, — без тени смущения пояснил зачуханный абориген с Партизанской.