Краткая история белковых тел
Шрифт:
Потому я думаю, что наш банк выглядит на этих постерах не лучшем образом. Но вообще, это не мое дело -- лица, изображенные на плакатиках, или цвет текста, размер шрифта, общая композиция, не составляют предмет моих забот. Это дело художников-дизайнеров, тех сотрудников, кто утверждал макет постера. Вот с них пусть и спрашивают!
Как-то приехав на работу в своём "Шевроле Круз", решаю, что пора спуститься в метро и проверить, как постеры выглядят на стенках вагонов -- видно ли их, не низко ли они наклеены, бросаются ли в глаза. Кто-то может посмеяться над моими опасениями, над излишней заботливостью, а
Идти в метро никак не хочется, ведь я знаю наперед, что там ожидает любого: жара, духота и грязь. Невольно оглядываюсь на свою машину, словно она может спустить меня вниз, обдувая прохладными струями кондиционера и отгородив от пассажиров подземки стеклами салона. Но нет, такой возможности у неё нет.
С огорчением вздыхаю и отправляюсь вниз на длиннющем эскалаторе. Резиновая лента в одном месте неприятно скрипит, как будто из последних сил сопровождая движущиеся металлические ступни. Замечаю, что она потихоньку отстает, похожая на выдыхающегося перед самым финишем марафонца. Вместе с ней отстаёт и моя рука, держащая поручень чуть впереди тела. Она постепенно сползает назад, и я переношу руку вперед, опуская ладонь на теплую резинку. Ладонь снова начинает съезжать, что кажется мне дурным знаком.
Вообще я не верю в приметы, но иногда позволяю себе экспериментировать. Как, например, сегодня. Сегодня я загадал, что если ничто меня не отвлечет и не остановит на пути к вагону: ни дюжие проверяльщики у турникетов, ни дежурная по станции без головного убора, то всё будет хорошо. Только вот лента... Её я не предусмотрел.
В полупустом вагоне -- часть людей уже успели доехать до работы, -- висели всякие объявления, обещавшие быстрое изготовление "левых дипломов", получение кредита без справок и поручительства и другие заманухи. Опять же, заметил я и телефон стоматологии.
Вместо нашей рекламы повсюду красовался постер книги известной детективной писательницы. Шедевральная вещь называлась "Смерь в шкафу" и была, судя по подписи, её самым гениальным произведением, призванным перевернуть внутренний мир читателя, то есть мой.
Но наших плакатов нигде не было: ни на стенках вагона, ни на стеклах дверей.
Случайно наталкиваюсь на одиноко стоявшую девушку возле дальней двери. Наталкиваюсь на неё не в фигуральном смысле, а взглядом. Она в белой блузке и белых джинсах, в общем, вся в белом. Одежда плотно обтягивает её выпуклости, и надо отдать должное -- они выглядят привлекательно.
Заметив мое ненавязчивое внимание, девица поворачивается спиной, вроде рассматривая что-то в торце пустого вагона. Кто её знает, что она там нашла -- мусор или чужие вещи? Но я подозреваю, что этим самым она просто демонстрирует мне свою фигуру.
В легком замешательстве от подобных мыслей, я оглядываюсь назад -- может показ прелестей предназначается вовсе не мне? Но нет, в полупустом вагоне лишь я один могу их заценить. Несколько усталых теток, сидевших с сумками и закрытыми глазами, да рабочие в униформе со среднеазиатскими лицами -- это весь контент, наполняющий пространство за моей спиной.
Романтические
"Что за дела? Она думает, это смотрины?
– - удивляюсь я.
– - Вертится, как на подиуме! Нет, некогда пялиться на неё. Пока-пока!" Издалека прощально делаю ей ручкой и девушка отворачивается.
Словно играя в таинственный квест, перехожу в следующий поезд, затем на другую ветку. В голову приходит идея, что можно, пока я слоняюсь по подземным переходам, придумать целую игру, которая возможно носила бы название: "Найди ключ к разгадке в метро". Надо только закреативить сюжет, сочинить героев, заказать айтишникам программу, а потом поместить готовую игрушку в электронных магазинах Google и Apple...
Между тем, мои усилия оказываются тщетными -- постеры испарились, будто их никогда и не было. Я уже устал таскаться по вагонам, и был расстроен: неприятно, когда тебя кидают, как несмышленого мальчика.
Поднимаюсь вверх на эскалаторе, чтобы связь была лучше, на мобильном набираю номер Евгения Ивановича.
– - Привет, Данила!
– - отвечает без промедления человек с лоснящейся головой, -- есть проблемы?
– - Евгений Иванович, я сейчас был в метро, но наших постеров не видел.
– - Да что ты говоришь! А где был, на какой станции?
– - На двух, -- называю места своего подземного путешествия.
– - Ах, там!
– - Евгений Иванович говорит спокойно и вполне уверенно, -- ничего, мы еще не везде разместили. Эти курьеры такие ленивые!
– - Так вы их вообще не клеили?
– - Ну почему? Расклеили почти везде, сразу после оплаты заказа. Уже неделя прошла. Ты внимательнее посмотри, тогда найдешь. Окей? Извини, у меня сейчас встреча с клиентом.
Евгений Иванович быстро отключается, чем усиливает мои возникшие сомнения.
Что же, я не поленюсь и посмотрю ещё. Возвращаюсь вниз, в подземное царство метрополитена, чтобы проехать по центру, охватив весь спектр радуги -- по красным, синим, зеленым, оранжевым линиям. Долго и томительно путешествую, но постеров нигде не нахожу. Да, засада! Возможно, они и не существовали в природе, как не существует снежного человека или машины времени. Нет, не зря у меня присутствовало тревожное чувство -- в воздухе явно пахло разводкой на бабки.
Мрачнее тучи я возвращаюсь в офис. Мне надо обдумать как поступить в этой щекотливой ситуации. Арсений Павлович, мой шеф, может заподозрить, что я замутил тему с постерами специально, чтобы наварить бабло, да еще подставить его. Ведь именно он, в конечном счете, согласовывал в "Голове" увеличение сметы.
Не успеваю опуститься в кресло, как Лиза поворачивается ко мне и внимательно ощупывает изумрудными глазами. Я чувствую себя словно на осмотре в аэропорту, где во время прохождения через рамку каждого пассажира просвечивают насквозь специальными лучами.