Кронос
Шрифт:
Народ, с утра пораньше, занимался ерундой: кто слонялся без дела, кто просто валялся, ожидая у моря погоды, а вот Комбат делал Доценту массаж. Доцент строил страдальческую рожу, как будто всю ночь разгружал секретное оборудование и, Крон задал резонный вопрос:
— Что случилось?
— Да вот — мышцы сводить стало, — ответил Комбат, массируя спину вдоль и поперёк, по всем правилам массажного искусства, довольно сильно дубася по бокам.
— Пить надо меньше, — мимоходом бросил фразу Кащей, следуя в неизвестном направлении и без определённой цели.
—
— Отличная разминка, Ком, — оценил Доцент косметически-хирургическую вмешательство, — ты что, учился у костоправа?
— Скорее наоборот, да и военная специальность — не конфеты раздавать.
За столом компания делилась ночными впечатлениями, переводя тему разговора в ненужный трёп.
— Всю ночь глюки снились! — подал голос Сутулый, заглушая звон стаканов и клацанье вилок об тарелки.
— Вот, был хороший композитор Глюк! — отозвался Пифагор. — Интересно, что он такого насочинял, раз его фамилией, теперь обозначают галлюцинации?
— Он просто писал музыку, укладывая её на ноты, не задумываясь ни о чём, — предположил Бульдозер, выражая общее мнение. — Композитор был весь в музыке — там… А сюда он вообще не заглядывал!
— Лучше быть сталкером, — задумчиво произнёс Кащей. — Ищи себе…
— Что именно? — задал вопрос Крон, волнующий любого члена данного сообщества.
— Да хрен его знает! — ответил Кащей, — Выступают тут все провокаторами.
— Сталкер ищет сам себя, — спокойно заявил Комбат, обрисовав ситуацию несколькими словами, выдав на собственную братию, заодно и реноме. — Многие ушли, так и не поняв этого.
— Ушли домой? — не понял Кащей.
— Отсюда не уходят домой, а только пропадают навсегда. Бесследно…
Почтальон оглядел осунувшихся товарищей, которым порядком надоело бесцельно скитаться по необъятным просторам, лабиринтам, коллекторам и прочим объектам народного зодчества, и выразил другое родственное мнение, о котором предпочитают не говорить:
— Сталкер — это пожизненно, без права выбора. Это турист — не всегда турист.
— Ну, и какой вывод, — спросил его Дед, — хорошо это или плохо?
— Кто его знает?
— Всю жизнь жить без права переписки, — вмешался в разговор Бармалей. — То же, как-то неуютно. Неужели мы все контуженные?
— А тебя это смущает? — удивился Почтальон. — В нашем мире право выбора имеют очень немногие, если вообще, кто-то имеет! Единственно достоверный факт, где ты можешь реализовать такое право, это отношение с Богом. Ты можешь признать его господином, а можешь не признавать. Беспрекословные рабы ему не нужны.
— Роботы, лишённые человеческого начала? — уточнил Доцент.
— Именно! — подтвердил Крон. — Только личный выбор сердцем, без принуждения — вот основа основ, и если ты не признаешь Его, насильно в рай не поволокут, а из этого следует: ты там не будешь не потому, что не достоин, а потому что сам не захочешь. Свобода выбора.
— Многие предпочитают посредников, в виде мёртвого хлама, исключая личное общение, — добавил Комбат. — Но это самообман. В грехе жить намного проще и многие говорят — я на подходе к осознанию, но это ложь, которую они тщательно маскируют, в том числе и от самих себя, доверяя посредничество третьим лицам и предметам, которым твоя судьба до фонаря. Это и нужно сатане, который искушает благами земными, и обнадёживают неправдой, обманывая заблудших. Большинство, пусть и подсознательно, представляют Рай в строгом соответствии со своими представлениями: условностями, мировоззрением — исключая смирение и прочее, перенося личные блага вместе с собой, в новое место. Сюда, в их понимании собственной идеологии, входят: нынешнее положение, богатство и остальное. Этот Рай и обещает дьявол, вводя: кого в заблуждение, а кого, заманивая ложными посулами. «Где будешь ты? — Там, где твоё сокровище!»
— Что-то вас с утра, на философские изыскания потянуло! — очнулся от оцепенения Бармалей. — Вероятно, под впечатлением ночных кошмаров. Надо дожёвывать и готовиться к выходу.
— Точно — под впечатлением, — согласился Дед. — Настроение такое, что сюда потребно бы цыган.
— Кордебалет закажи! — угрюмо промычал Почтальон. — Скоро, если я не ошибаюсь, будем выслушивать тунгусские народные частушки.
— Дед, ты зачем так много соли сыпешь? — раздался голос Пифагора. — Вредно же!
Его заявление, явно не отвечало заданной теме разговора, и все разом уставились на него. Последняя фраза прозвучала, несколько извиняющимся тоном. Возмутитель спокойствия с удивлением разглядывал вперившиеся на него лица друзей и виновато повторил:
— Вредно ведь…
— Да пошёл ты! — дружелюбно отослал его Дед, куда подальше.
— Знаете, сколько мы её за год съедаем? — не сдавался Пифагор. — А это небезопасно!
— Слушай Пиф — достал! — уже устало отмахнулся от него дедуся, как от назойливой мухи. — Так это же за год. Какой идиот это придумал: белая смерть, сладкая смерть. Если следовать таким исчислениям, то подумай — сколько раз в году ты ходишь в сортир? Согласно твоей теории, ты попросту должен раствориться в клозете, изойдя на…
— Ничего, лишь бы туалет был ухоженным, — смеясь, сказал Сутулый.
— Это точно! — подтвердил Бармалей. — Я тут, ухлёстывал за одной, а она не уставала повторять, что за ней уход нужен.
— Уход нужен за кобылой, — не выдержал Крон.
— Вот и я ей так сказал…
После завтрака начали готовиться к выходу. По вновь открывшимся обстоятельствам стало ясно, что из одной ветки пещеры открывается прямой доступ к месту назначения.
— Крон, а как ты себе это представляешь, — недоумевал Комбат, — тысячи километров по пещере, что ли?