Внутри тишина…В глубине под ресницамиНезримым смирением тихо свечусь.От всепожирающей, липкой, дотошной,Постылой дневной суеты я лечусь.С тончайшею грустьюСтоль редких мгновенийТебе, одиночество, гимны пою;Тебе, о молчанье, опять, во спасеньеВверяю я хрупкую душу мою.И волны прозрачные стихотвореньяМной правят легко, как приливом Луна.И брезжит желанное выздоровленье,Отрадна печаль, и внутри тишина…Елена Стюарт
Почти манифест
Опять зовет осенняя дорога,Где те же тополя… размытый путь…Раскинув руки, птицей возле стога,Споткнувшись, упаду когда-нибудь.Под шум дождя и шорохи туманов,Добавив горлом
где-нибудь на треть,Средь рифмачей, шутов и графомановЯ мог бы хором плакать, жить и петь.И знаю ведь – почетней и полезнейШагать со всеми, не жалея ног,Но, видно, чисто русскою болезньюЯ с детства безнадежно занемог.Мне ведомо, как, следуя за строчкой,Рождаешься, чтоб снова умереть.И знаю, как в бессоннице полночнойВнезапно синим пламенем гореть.И в том моя тревога и отрада,Печаль, томленье, радость и борьба,И в том – мой крест, и в том – моя награда,Привычка, блажь, спасенье и судьба.Сергей Щенников
Лосиный Остров
Размышления на обочине МКАД
Скользнув по лезвию Кольца,Затормозив на кромке острой,С лицом озябшего мальцаПриду к тебе, Лосиный Остров.Ведь я навечно обрученКольцом асфальтовой дорогиИ возвращаться обреченВ твои ольховые чертоги.Лосиный Остров! ДопустиВ свои осиновые кущи,Природной мудростью простиЗа глухоту грехов грядущих,За суету свершенных дел,Бесплодность помыслов и мыслей,За наш наследственный удел —Страдать, не постигая смысла…Я – твой кусочек и ручей,Здесь мои корни и истоки,Где крик испуганных грачейКасается небес высоких.Позволь испить твоей тиши,Не сломленной моторным лаем…Я этим утром согрешил,Непогрешимым стать желая.Унизив праведную больХолодным окриком рассудка,Я торговался сам с собой,Сложив из грусти самокрутку.Я знаю – в лоне тишиныРастает исповедь признанья,Слова всё менее слышны,И всё мучительней незнанье…Не потому ли поутруДуша цепляется за строчку,И рвется в небо на ветруСухим осиновым листочком?..Сергей Щенников
«Когда тебе уже не тридцать…»
И. Лунькову
Когда тебе уже не тридцать,Когда полжизни на изломИ песня раненою птицейО землю бьет больным крылом,Когда, за звук цепляясь, словоБезумно жаждет тишины,В тебе я ощущаю сноваБойца невидимой страны,Где смысл и грубая условностьСвой вечный диалог ведутИ где привычная греховностьШтурмует совести редут,Где правы все, но лишь отчасти,И крутишь за витком виток…И лишь одна тоска по счастью —В сухом остатке, как итог.Итог чему? – и сам не знаешь,Но понимаешь – надо жить,Держась за то, что потеряешь,Творить, бороться и… служить.И верить, сомневаясь, верить,Что в каждом миге есть резон,Что у Любви бывают двериВо тьму сердечных нежных зон.И что придут благие вести,И что святым не страшен Суд,И что соломинкою песниТвои кого-нибудь спасут.Сергей Щенников
Ангел песен
О, сколько раз небесный ангел песенСлетал в мой дом!Усаживаясь в пыль старинных кресел,Он пел о невозвратном, о былом.Мои глаза молили о молчании,И таял звукВо вспыхнувшей надежде и в отчаянии,Впитавшем боль разлук.Но ты меня покинул, ангел милый.О, знаю, отчего!Ни нежностью, ни ласкою, ни силой,Увы, не тронешь сердца моего…Елена Царевская
Поэт при дворе Анны Иоанновны
Государыня царица красотою не взяла,Зато ростом взяла – выше среднего.Страсть любила палить из ружья она,На охоту Анна Иоанновна ездила.Вечерами царица метала банк,А шуты – чудо, что за веселье!Во дворце по торжественным случаям – бал,Ночь – попойка, а утром – похмелье…Не чуждалась царица и других забав,Например, изящной словесности.Так, пиит Тредьяковский, стишки накропав,Удостоен был аудиенции.Государыня пииту велела читать,Позабавь, дескать, стихотворением.Тредьяковский
без умиления не мог вспоминать,Чем закончилось это чтение.– На коленях стоял у камина яПред Ея Императорским Величеством.Превзойти, стало быть, в песне хотел соловья,Хоть не качеством колен, так количеством.От волнения в голосе дрожь не унять,Государыня всласть наслушалась.А как кончил я вирши Им эти читать,Высочайшую получил оплеушину!Сергей Мелиоранский
Ушел поэт…
Поэт во сне качался на качели,Над ним сплетали рифмы кружева,А ритмы распевали птичьи трели,В строках-обоймах строились слова.Поэт проснулся радостным и бодрым,Спешит чудесный сон свой записать.День обещает быть сегодня добрым,Война – войной, но с рифмой не доспать.Пошел поэт к церквушке деревенской,В ее тени уселся на траву,Достал блокнот бумаги белой, венскойИ обозначил новую главу.Перо привычно по листу бежало,Мысль воплощалась в стройные слова.Но небо над деревней задрожало.Внезапный шквал. И кругом голова…Качнуло крест волною от фугаса,Осколков дробь часовню посекла.И смерть клюкой с крылатого ПегасаНа Божий Суд поэта повлекла,На грань миров, где призрачна границаВ иной простор без «завтра» и «вчера».Из рук поэта выпала страница,Застыла мысль на кончике пера…Казалось, в поле разбежались рифмы,Не в силах строки удержать слова.Но всё, чем жил он, восстановят ритмы,И в смерти ты, поэзия, права!Борис Жихорев
«Стихом болеть не запретишь!..»
Стихом болеть не запретишь!Да и болезнь ли, в общем, это —Когда от сердца ты творишь,Любовь не делая секретом,Когда ты искренен в добреИ честен сам перед собою,Когда при утренней зареТы продолжаешь быть звездою.Порой сомнения гнетут —А так ли всё на самом деле,Не подхватил ли где недугЗдоровый дух в здоровом теле?Но сомневаться нет причин —Раз есть вопросы – есть ответы!От Бога власть – тем выше чин,Тем меньше страх, тем больше света!Стихом болеть не запретишь —Как ни лечи, не выйдет это!Когда от сердца ты творишь,То и зимой бывает лето.Олег А. Вдовин
«Ну что, сладкоголосый сын и внук?..»
Ну что, сладкоголосый сын и внук?В твоей груди земного сердца стукПерегоняет кровь, а не вино…И в Доме Бога не был ты давно.Участник и слуга земных забот,Живущий словом, что в тебе живет,Ты вспоминаешь Бога лишь на миг,Когда тебя не согревает стих.Когда уводит в пустоту пероИ зло несешь в суме или добро —Душа не в силах разобрать сама.И пред тобой – Великая стена!Ах, сколько стен ты в жизни проломилПри помощи бумаги и чернил!Судьба твоя качалась на весах,Но, как всегда, молчали небеса…И снова осень, серые дождиПо стеклам бьют, и холодно в груди,И серость мыслей, книг и лучших строк…И ты не веришь в то, что это БогТвою гордыню тушит злым дождем,И осень заполняет окаёмИ душу так, что нечему гореть.Пусть угли продолжают тихо тлеть, —Огонь в душе до времени погас.…И в этот миг ты слышишь Божий глас!Кирилл Ривель
Чистый лист
Любовь, страданье, боль и страх,Желанье жить и умирать —Всё отражается в стихах,Когда не можешь не писать.Но, исписав последний лист,Осознаёшь в какой-то миг:Он до сих пор остался чист,А ты уже… почти старик.Дмитрий Ярошевский
«Опять исписанный листок…»
Опять исписанный листокРазорван в клочья по причине:«Не оправдал себя, не смог»,И вот набросок мой в корзине.И снова с чистого листаЯ начинаю путь исканий.Моя задача непроста:Поймать потоки созерцаний,На поле белом расплескатьБлагие рифмы осторожно,Такие, чтобы разорватьИх стало просто невозможно!Алексей Изюмов