Куклы для смерти
Шрифт:
— А и верно. — подхватила Алина, нажала на пару кнопок телефона и кинула его под зеркало.
Захар включил фен и приступил к таинству женской красоты…
Борис вяло смотрел на виноватую Приемщицу, и казалось, даже не слышал её оправданий.
— Понимаете, мы не могли отпечатать фотографии сразу — у нас электричество отрубили на пару часов. А она ждать не хотела. Сказала, вечером заберет, но не пришла. А мы даже номер телефона не догадались у нее взять…
— Ясно.
— Да-да. — заторопилась Приемщица. — тут и флеш-карта, и отпечатки. Вот.
В руку Бориса лег плоский, ярко-желтый бумажный пакет. Борис вытащил увесистую пачку. Тут же стал медленно просматривать отпечатки. На стол перед приемщицей ложились яркие мгновения праздника. Девушка тактично отошла к принтеру. Но все-таки украдкой несколько раз оглянулась. Красивый парень, но какой-то грустный. Даже кокетничать не хотелось.
— Спасибо. — Боб резко собрал фотографии в стопку и положил обратно в пакет.
Приемщица слабо улыбнулась, хотя понимала, что её улыбки парень уже не видит — Боб шел к выходу. Но неожиданно он остановился. Лихорадочно вывернул пачку фотографий из пакета и стал судорожно искать среди них определенную. Он так торопился, что несколько фотографий упали и разлетелись по всему полу.
Но Боб словно не замечал этого. Он на секунду завис на одной из фотографий. Затем вытащил сотовый телефон, быстро нашел номер…
— Лавров, это Борис Фомичев. Я знаю, кто убил мою мать.
… Денис замер с тряпкой в руках. Ему показалось, что в голове взорвалась бомба. Ну, или граната, по меньшей мере. Но разбираться в этом, не было времени, потому что его телефон вновь ожил голосом Бориса Фомичева.
— Я буду ждать вас через час. В сквере у кафе «Звонарь» на Тимирязевской.
— Но вы хоть намекните, Борис, кто убийца? — но в трубке была уже тишина.
Денис еще пару секунд переваривал информацию, затем заметался по квартире. И так же заметались его мысли: «Почему так неожиданно? Может сам влез в компьютер и не увидел фотографий? Или информация совсем из другого источника? А может… Может это шутка? Да нет — не похоже. Голос напряженный. Да что гадать, ё-моё. Приеду и все узнаю».
Денис почти одновременно влез в рубашку и джинсы, выбежал в прихожую. Но никак не мог найти свои ботинки, схватил ключи от машины и выбежал из дома. Позвонить Тарасу ему даже в голову не пришло.
А Борис тщательно собрал с пола фотоателье все раскиданные фотографии, проверил флеш-карту фотоаппарата — та подмигнула из пакета голубым краешком — и слабо улыбнувшись Приемщице, вышел на улицу.
Он не успел сделать и пяти шагов по тротуару, как ядовитая струя газа влетела в его лицо. Борис сделал вдох и свет выключился…
Денис запарковался, побежал в сквер. На лавках сидели парочки, какая-то старушка, мамаша с ребенком. Боба среди этой разношерстной публики не было. Денис подождал немного, нервно посматривая на часы. Позвонил. Ответа не последовало. Денис позвонил еще раз — номер уже был заблокирован. Что за бред? Что за дьявольские игры? У парня тоже съехала крыша? Возможно. Но где же он, черт его подери! А если его… тоже убили? От этой мысли по телу Дениса прокатился холодный, липкий пот.
Через пять минут он уже гнал машину к дому Фомичевых. Но влетел в дикую пробку на третьем кольце и у квартиры оказался лишь к пяти вечера.
Он долго звонил, даже пару раз треснул кулаком в дверь. Опять звонил, пока дверь в соседнюю квартиру не приоткрыла древняя старушка.
— Чо ломисси, паря? Нету их. Взрослые померли, а молодые уехали кудый-то. Нету никого.
— А скажите… — но дверь уже захлопнулась.
Денис ушел ни с чем. Телефон Боба по-прежнему на звонки не реагировал. Действительно, какие-то дьявольские игры. Денис выдернул свой телефон, нажал на кнопку.
— Здравствуйте. — бодро заговорил телефон голосом Алины — Сейчас я не могу вам ответить. Но обязательно перезвоню.
Денис чертыхнулся. Ладно, подождем.
Ждать пришлось недолго. Не успел Денис сесть за руль, как телефон заливисто затрезвонил. На дисплее высветился «Борис Фомичев».
— Где вы, Борис?
— Я? Я в аэропорту. — сквозь треск и помехи голос Бориса был еле слышен.
— Как в аэропорту? Ты же мне встречу назначил, урод!
— Помню. Простите, я ошибся. У меня плохо голова варит.
Он что-то еще мямлил о неверных логических выводах, и о том, что ему слишком тяжело сейчас оставаться дома. Решил полететь к морю, куда-нибудь подальше, на другой континент.
— Какое море? Послушай, парень, ты… Алло!
Но связь уже оборвалась.
— Твою мать! — рявкнул Денис.
Ну, и конечно, на звонки Дениса телефон Боба больше уже не отвечал. Разозлившись, Денис швырнул телефон на приборную доску. Казалось, от такого удара он должен был развалиться на части. Однако аппаратик лишь отскочил обратно Денису на колени и… зазвонил.
— Да! — рявкнул Денис.
— Это Алина. Вы мне звонили. Простите, не могла перезвонить. Алло… — её голос заглушали чьи-то рыдания, Денису они были слышны в трубку, хоть далеко, но вполне отчетливо.
— Алина Маратовна, я бы хотел…
— Секунду… — оборвала Алина. Видимо Алина отодвинула от себя телефон, потому как в следующую секунду Денис услышал: — Нэл. Прекрати, пожалуйста. У меня важный разговор. Вернется твой ненаглядный, я же сказала.
Затем Денису в ухо полетела частая дробь каблуков — скорее всего Алина вышла из комнаты.