Легко
Шрифт:
Я: А, вот так?
Ну вот, вы думаете, что лучше, если деревенских не будет. Интересно, как же эти цыгане тогда проживут? Хотя этого лучше не говорить.
Какой неприятный симбиоз. И с соседями, и сейчас с нами.
Агата: Чего нам только не говорили! Дети не должны курить, водить машину… А нас вообще никто не спросил! Никогда! Даже тогда, когда они для этих, что внизу, деревенских, канализацию делали… Там все для них, свои службы, все, что хочешь, а потом на нас все летит… За все хотят деньги! Что до меня, так их всех внизу сжечь нужно, задушить, как котят! Вы видели, какие они?
Я: Ну, видел.
Агата: А вы
Я: Так вот я и спрашиваю: почему, по-твоему, деревенские это сделали?
Агата: Что значит «почему»! Потому что думают, что с цыганами можно сделать все, что хочешь. Цыгане — это скоты.
Я: Вот, значит, как?
Вечная проблема: кто первый, яйцо или курица. А что, она думает, можно сделать с обычными гражданами? С той восьмидесятилетней старухой? Что-то действительно правда — из того, что она говорит, но явно не все. Поэтому далеко не со всеми цыганами происходит то, что происходит с ними. Я имею в виду цыган из других семей, а не тех, кого сажают в тюрьмы. Эта наша Агата, похоже, в тюрьме вообще никогда не сидела, потому что все расследования у нас тянутся целую вечность. Особенно тогда, когда и так все всё знают, так что обвинения, в общем, как бы уже и не нужны.
Шулич вытягивает руку над огнем, над камнем: ветки уже почти сгорели, остались только угли. Автомобильные дверцы для него уже прошлое, он об этом больше не думает, весь сосредоточился на решении более конкретной проблемы. Мы никуда не едем. Не едем ни в сторону солнечного заката, ни в сторону восхода, ни во Францию, ни в Южную Америку. Шулич разматывает оберточную бумагу своего старого буре-ка — господи, ну хоть это никто не украл — точно над камнем, потом выпускает бумагу из рук — пуф, и обертка упала. Бумага сразу же принялась, потому что камень весь раскаленный. Секунда — и все. Теперь можно есть.
Я: Если я правильно понимаю, никто из соседних цыган вас не любит. Ведь наше министерство уже предлагало решение. У соседних цыган спрашивали, возьмут ли они вас…. В Жельнах, на Трате… Сказали, что и инфраструктуру обеспечат, и легализацию документов, все, что нужно… А те сказали, что даже речи об этом быть не может! Скорее наводнение!
Агата взревела, глядя на бурек: Да они — одно гнилье, ЭТИ из Жельн, с холма…
Я: Они сказали, что у них с вашими были конфликты.
Агата: Конечно, им лучше наводнение, тогда они получат деньги от государства.
Смотри-ка!
Агата: Двадцать лет назад у нас всех все было нелегально — и у них, и у нас. Отец Тоне хотел сделать все, чтобы только купить землю. Живыми деньгами. А те, из долины, все время за нос водили — дескать, зачем, вам это не нужно. Мол, по-любому, с вами разберутся, безо всяких бумаг, так или иначе, должны будут…
Я: А, значит, они вам просто завидуют?
Агата: Ага, завидуют. Папа и мама нас сами поставили на ноги, что им оставалось? А эти что? А потом еще муниципалитет, цыганам из долины провели электричество и воду, все легально… А нам — только за деньги. А потом захотели нас прогнать! Потому что у цыган не должно быть ничего своего! Потому что цыган должен жить на подачки!
Я: Значит, это неправда, что вы… что вы терроризировали других цыган — ваша семья? Что вы у них забирали железо и медь, даже грибы, если вы с ними где-то сталкивались?
Агата: Если мы с ними где-то сталкивались? Это они к нам, на нашу землю ходили собирать! А там им нечего делать! Пусть свое покупают! Мы же
Я: Да вы же все занимаетесь одним и тем же!
Агата: Ничего не тем же. У нас — свое, у них — то, что им подарили.
И пялится на бурек. А бурек ей не подарили, что ли? Или она его заработает? Сделает Шуличу минет?
Ничего подобного я в своей жизни еще не слышал. Зачем понадобилось говорить с тем, кто все больше и больше раздражает. А она действительно мне все сильнее действует на нервы.
Вот тебе пример. Молодая деваха, которая могла бы быть по-своему даже интересной, — такая дикая, на все ей наплевать, острая, вульгарная, с формами — такая конкретная. Необычные глаза. У нее есть муж, который, наверное, убил бы меня, если бы слышал, что она со мной разговаривает. Наверное, убил бы и ее, пока она не вскочила бы и не стала меня убедительно молотить ногами, расцарапывая лицо, мол, это он во всем виноват, это его вина, а я знаю, где границы. Маринко вмиг бы утешился, они вместе утешились бы, а я — однозначно злоумышленник. Злоумышленник в шкуре спасителя. Ее спасителя, не Маринко. Потому что Маринко, судя по всему, неисправимый психопат, и ему никто не захочет помогать. Пусть себе гниет в тюрьме. А вот она — женщина. Женщины в принципе нормальнее, их суперэго больше. Ну хорошо, и что дальше? Каждый раз, когда спрашиваешь ее мнение, приходишь к выводу, что она глупа как доска, получаешь от нее такого рода заявочки: во всем виноваты другие, весь мир в заговоре против них, у них есть своя собственность, но при этом они последние бедняки. Чего же она себе не признается? Никто в мире не ангел, почему же она хочет им быть? Как можно помочь бабе, глупой как доска? Если бы она была «Мисс Южная Каролина» — тогда и то с большой натяжкой; а такой — такой нужно немного побольше мозгов, чтобы понять, с какой стороны нужно ждать помощи. А она вместо этого демонстрирует верность своему Маринко. Своей семье. И это видно в каждом ее ответе, при всем том что, может быть, сама она, инстинктивно, хочет чего-то другого, чего-то нового. А это плохо. Очень плохо. Почему она тогда, наверху, сказала, что больше не хочет быть с ними? Или это была просто часть задуманного плана? Тогда они должны были выбрать для такой роли кого-нибудь поумнее. Правда, с этим у них сложности. И все это знают, хотя и любят с ними фотографироваться на публику, громко протестуя против депортации. Черт возьми, цыгане к этому привычны, к депортации, это часть их ежедневной борьбы за выживание. И точно в подтверждение моих мыслей слышу:
Агата: Нужно выжить.
Да. Выживешь ты, если ты такой дурак. И потом еще наши специализированные службы, которые в этом случае говорят так, как Шулич.
Шулич: Вот это мне как раз понятно.
Шулич сгибается над углями, в руке у него сложенный в несколько раз кусок жирной, мятой бумаги, в которую был завернут бурек, он вытягивает руку с бумагой и выхватывает бурек за край, одно движение — и вот он у него в руках. Размахивает буреком, чтобы остудить.
Шулич дует на бурек: Пш-ш-ш…
Я: Что вам понятно?
Шулич осторожно размахивает буреком, осматривает, поднимается ли от него дымок. Потом быстро схватывает его с другой стороны, пытаясь с ходу разломить на две части. Тут он, видимо, обжегся, морщится и быстро перебирает пальцами, тем не менее операция удалась, он садится по-турецки и начинает заворачивать бурек в бумагу.
Шулич: Ну это. Свою территорию нужно охранять. Нужно немного подождать, чтобы тепло разошлось. А если бы я его оставил дольше, он бы сгорел.