Ложь во спасение
Шрифт:
Кажется, он просто восхитителен. Великолепен, потому что Пабло Гавальда понимает меня и соглашается, почти не раздумывая, побродить со мной по московским улицам, отвечая мне коротким кивком. В этот миг я замечаю короткую вспышку на небе – это звезды потухли и снова зажглись, отдавая дань величию момента.
Такое бывает, я знаю. Один раз в сотню тысячелетий звезды умирают на короткий миг, чтобы родиться снова. И если мне повезло поймать этот короткий миг – значит, я человек счастливый.
На секунду зажмуриваю глаза. Может, этот короткий кивок головы и вспышка на небе всего
Но нет. Открываю глаза и вижу – он стоит рядом, в нескольких шагах от меня, улыбается, в темных глазах поблескивают искры ожидания. Его покорила моя трусливая дерзость. Его очаровала моя нелепая прическа. Его пленил мой испанский, наверное. Не знаю, что еще, но он здесь и он ждет меня. Нас разделяет всего лишь несколько метров.
Земля под ногами выложена крупной асфальтовой плиткой. Делаю первый шаг, как в детстве, стараясь не наступить на соединяющий плитки шов. Успеваю загадать – если не наступлю, все сбудется. Что именно, не знаю пока, но смотрю под ноги очень внимательно, так внимательно, будто это вопрос жизни и смерти. Шаг, второй, третий. Мне удалось. Наконец поднимаю глаза и вижу его лицо.
Лицо Пабло Гавальды в лунном свете кажется мне смертельно бледным. За считанные секунды, за то время, пока я сосредоточенно пялилась на тротуарную плитку, оно изменилось, перестав быть лицом живого человека. Его глаза теперь наполнены страхом, и этот страх парализует меня еще до того, как я успеваю понять, чем он вызван.
Чья-то рука ложится мне на плечо. Рука тяжелая, чужая и недружелюбная. Я каменею. Липкое сердце медленно стекает вниз и перестает биться. Слышу щелчок – луна, отраженная в стальном лезвии ножа, вспыхивает в районе моего горла. Звездам тесно на узкой дорожке, некоторое время они толкаются, борются друг с другом, как пенсионеры в утреннем троллейбусе за место у окошка, затем побежденные улетают обратно на небо, а победители усаживаются на лезвии, как птицы на жердочке.
Вот как, оказывается, это бывает.
Нас окружает странная тишина. Сколько их – двое, трое, думаю я. Почему они молчат? Они убьют нас сразу или сначала ограбят и изнасилуют? В том, что убьют, я совершенно не сомневаюсь. Вздыхаю – страх почему-то отпускает меня, наверное, от безысходности – и чувствую только жалость. Всепоглощающую жалость к самой себе, несчастной и глупой, нелепой девчонке, которая ничего еще не успела в этой жизни. Не успела закончить университет, не успела выучить испанский и стать переводчицей, не успела даже влюбиться. Если, конечно, не брать в расчет эту историю, случившуюся в ресторане «Эскориал».
Легкое головокружение заставляет меня покачнуться. Не стоило этого делать – переступив с ноги на ноги, символично наступаю на шов между плитками. Теперь уже, наверное, не стоит надеяться даже на чудо. Холодок металла касается моей кожи, я чувствую легкий нажим, кровь начинает пульсировать в месте соприкосновения с лезвием, преодолевая препятствие.
– Стоять, – слышу колючий шепот над ухом.
С того момента, как я подняла глаза и увидела искаженное страхом лицо Пабло Гавальды, прошло не больше двадцати секунд. За эти короткие секунды я старею на двадцать лет – если дело пойдет так и дальше, я, пожалуй, успею умереть от старости прежде, чем лезвие совершит свой
Мне не хочется умирать. Умирать сейчас страшно и обидно. Только вот помощи ждать неоткуда и не от кого. Или все-таки?…
«Послушай, – мысленно шепчу, уставившись на небо. Именно там, как считает большинство, проживает в своих апартаментах Тот, Кто Может Помочь. В детстве я всегда представляла себе его сидящим в обитом темно-вишневым бархатом кресле, установленном на пышном прозрачном облаке. – Послушай, я ведь не часто обращаюсь к тебе. Последний раз это было, кажется, лет семь или восемь назад, помнишь? Ты ведь тогда помог мне, помоги и теперь. Ну что тебе стоит? Я не хочу умирать, понимаешь? Я хочу пожить еще хоть немного. Хотя бы несколько дней. Или даже часов. Разве это так сложно – подарить человеку несколько часов жизни? Пусть это случится со мной позже. Только не здесь и не сейчас. Прошу тебя. Прошу тебя, сделай же что-нибудь…»
Тот, Кто Может Помочь молча раздумывает над моей просьбой. Чаша весов может склониться в любую сторону, от меня теперь уже ничего не зависит. Ждать – это все, что мне остается. Я жду терпеливо, а тонкая струйка горячей крови уже стекает вниз из разорванных капилляров верхнего слоя кожи. С каждой секундой нажим лезвия становится все крепче. Сколько таких секунд у меня осталось?
Пабло Гавальда делает шаг вперед.
«Сумасшедший, – думаю я, – тебе нужно бежать отсюда не оглядываясь. К твоему горлу никто не приставил лезвия ножа, и нужно быть полным идиотом, чтобы не воспользоваться таким шансом».
– Стоять! – снова колючий шепот над ухом. Не шепот даже, а шипение.
Пабло Гавальда делает еще шаг. Еще и еще один, последний.
Терять уже нечего, сейчас все случится. Страх отступает, и я, резко наклонив голову, кусаю зубами руку, сжимающую мое плечо. Слышу чей-то крик, приглушенный звук удара. Новая боль, туман застилает глаза, небо падает вниз, сталкивается с землей, я лечу вниз вместе с небом и ударяюсь лицом о тротуарную плитку. Зачем-то пытаюсь подняться, но сил нет, а боль нарастает, парализует движение. Приглушенные вскрики, ругань и звуки ударов. Снова и снова – а потом вдруг становится тихо. Эта оглушающая тишина не может быть настоящей, я либо умерла, либо потеряла слух.
Чья-то рука снова ложится мне на плечо. Прикасается к волосам, медленно отводя в сторону пряди, упавшие на лицо. Дежурный ангел? Сквозь дымку я вижу его темные глаза и капельки пота на лбу.
Первая глупая мысль, которая приходит мне в голову: вот уж не ожидала, что гитаристы бывают еще и каратистами.
– Анна, – слышу рядом его встревоженный голос. – Анна, с вами все в порядке?
Киваю в ответ, потому что не могу разговаривать.