Люба, любовь и прочие неприятности
Шрифт:
— Выйду в чисто поле с конееем, — шёпотом пропела я, понимая, что шарики окончательно заехали за ролики.
А потом стянула с головы одеяло, уткнулась носом в дочкину сладкую макушку и приказала себе спать. И даже уснула. А снился мне Хабаров, вот же подлец, накаркал. И сон был весьма предсказуемый. Во сне я проснулась, на все плюнула, даже про ребёнка не вспомнила, и пошла к Хабарову в чем спала, в футболке, трусах, босиком. Пришла значит, стучу. Он открыл. Голый совсем, да… И такой, ну… впечатляющий в общем.
— Пришла? — просто спросил он.
Я кивнула. А чего юлить,
— Ну, раз пришла…
Шагнул ко мне сзади, футболку задрал, обмацал меня всю самым что ни на есть обычным способом, торопливо, жадно б я сказала, ещё немного и больно. Но за эту черту не перешёл. А я только и думаю о том, что вот это самое… огромное сейчас во мне будет и плавлюсь. Кричать хочется от одного только предвкушения. А потом мужские руки сдергивают с меня трусы. Тоже без церемоний совершенно, даже не снимают, они так и остаются где-то на уровне коленок, не могут упасть, потому что я ноги немного раздвинула, выгнула попу, опираясь о подоконник, чтобы удобнее…
— Сейчас, — сказал Хабаров.
И рука накрыла мою промежность. А потом… потом я проснулась. Лежу, в потолок смотрю, глазами хлопаю. Утро уже, светает, потолок родной до каждой трещинки знакомый, паутина вон в углу у двери, сколько раз обещаю залезть и смести её щёткой, забываю. И медленно понимаю — сон был. И обидно так, что хоть ори. Ладно бы хоть досмотрела. В трусах снова влажно, эдак чистого белья не напасешься… А самое главное, у меня ладонь в трусах. Угу, прямо так и лежу, пиписю ладонью придерживаю, словно украдёт кто. А в метре от меня лицом в подушку сопит Маришка.
— Пиздец, — говорю шёпотом.
Все, больше никакого совместного сна, до тех пор, пока не найду себе любовника. Ещё не хватало перед дочкой опозориться. Встаю тяжело, словно столетняя старуха, иду на кухню. Нет сил заварить чайник, просто пью воду прямо из под крана… А потом снова себя убеждаю.
— Ничего от тебя не останется, — втолковываю себе. — А он наиграется… ты сто раз это видела, Люба. Уедет, а ты останешься, с полями своими, дочкой… Только в глазах местных станешь миллионерской подстилкой.
Последнее звучало особенно внушительно. А ещё — воскресенье. Я задницей чую, приедет Хабаров. Едва дочка просыпается, хватаю её за руку и бегу к родителям. Прятаться.
— Ты же сказала отсыпаться будешь, — удивилась мама.
— Не вышло, — криво улыбнулась я. — И потом, у тебя столько моркови непрореженной, у меня просто руки чешутся за неё взяться.
И правда в огород иду, усадив дочку завтракать. Ну, где мне ещё раком стоять, как не над грядкой с морковью? Выдергиваю зелёные кустики молча, сосредоточенно, а в мыслях — голый Хабаров.
— Дочь, ты меня без урожая оставишь.
Гляжу — и правда. Я не прореживаю, я уничтожаю морковь, уже четверть грядки полностью выдернула. И мама смотрит пусть и молча, но блин, так проницательно… А ведь наверняка дошли слухи. И про камаз моркови,
— Может, сходишь в магазин? — предложила мама. — Мне хлеб нужен…
— Нет, — испугалась я.
У мамы безопасно. Здесь никто не будет посягать на мою девичью честь. По чести — она наверняка восстановилась уже за столько времени непорочного поведения. Можно сказать, девочка. Никаких выходов в свет, даже в магазин. Вон Маришку отправить с запиской, тут до магазина близко, она это дело обожает.
А мама долго стояла, смотрела, опять же — молчала. Слава богу. Я ударно прореживала ненавистную морковь, причём взяла себя в руки, и делала это образцово показательно. Старалась. Бабушка точно оценит. Мама ушла домой, а я возилась ещё долго, пока не закончила… иду на обед, ладони грязные, спину ломит, зато честь на месте. Руки отмыла прямо на улице, из дачного подвесного рукомойника, домой захожу, открываю дверь, а там…
— И весь город видно! — взахлёб рассказывает моя дочурка. — Целиком! А вечер уже, и там огоньки, огоньки, целая миллиардная стая!
Я замираю, даже дыхание задерживаю. Не так здесь безопасно, как мне казалось. Крадусь на цыпочках по коридору. Картина маслом — Маришка с вдохновленным лицом рассказывает о своих приключениях. И все невинно так, с точки зрения ребёнка, конечно… А уж родители читают между строк, смотрят на меня выдидающе.
— Дочь, — прошу я, буквально сдергиваю её с табуретки. — Мне кажется, по нам соскучилась вторая бабушка.
— Ну-ну, — задумчиво протянула мама. — У бабушки то морковь без твоего внимания страдает.
А я что? Я ничего. Дочку в охапку и бегом. Причём деть активно сопротивляется, она ж не все дорассказала, и в результате ноет всю дорогу.
— Зачем мы от бабушки ушли? — недоумевала она.
— У второй бабули морковь точно не прорежена.
Маришка глаза округляет и смотрит на меня с испугом, прежде за мной такой страсти к огородничеству не водилось. Поля я свои люблю, да, а вот огороды не очень, они тоску нагоняют. Дочка так удивляется, что даже замолкает и перестаёт протестовать. А бабуля ожидаемо нашлась в огороде, в цветастом сарафане, розовых носках, калошах и пуховом платке накинутом на плечи. Все дела бросила, к забору прислонилась, смотрит на меня внимательно. Так внимательно, что я думаю, а может ну его, и обратно? Но там мама… а если домой, вдруг Хабаров заявится? Как показал прошлый день, иммунитет у меня на него так себе, значит показана изоляция. От Хабарова.
— Внучка, — окликает она меня, не дождавшись, пока я дойду, шагаю то я все медленнее. — Ты на развод то не подала?
С разводом меня пилит вся родня. Да и я понимаю, что нужно, а все тяну. С дурацким штампом в паспорте как-то спокойнее, привычнее, да и папа же Маришкин… но то, что разговор начала так круто это явно не к добру. Я бы все же дала задний ход, но у дочки лопнуло терпение и она ускакала в дом. Я подключаю тяжёлую артиллерию.
— Я тебя так люблю, — говорю я. — Бабуль… сильно-сильно. Я полдня у мамы в огороде, и такая голодная, ужас просто.