Люби меня по-немецки
Шрифт:
— Растерянную и напуганную? Ты точно обо мне сейчас? Я же послала тебя матом и обозвала медлительным йети.
— Ну, так то была самозащита, реакция на стресс, — улыбается он и порывается снова ворваться в свой злосчастный карман с моим приговором. — Я тогда сразу понял, что ты — моя судьба и когда-нибудь я точно на тебе женюсь.
«Нет! Стоп! Красный!!! Не смей его доставать!»
— Вот, прими, пожалуйста, — он раскрывает мою ладонь и кладёт туда…
… связку ключей.
Растерянно моргаю, рассматривая латунные
— Это ключи от моей квартиры, — поясняет он и накрывает мою руку с ключами своей ухоженной ладошкой. — Я знаю, что ты не сильно горишь желанием съезжаться, но я хочу, чтобы они у тебя просто были, хотя бы для того, чтобы ты больше не стояла вот так под дверью.
"Он такой ми-и-и-лый", — млеет закованная в мою голову альтер-Ульяна, и тут я снова не могу с ней не согласиться.
Фух, это не кольцо, аллилуйя! Даже второе дыхание открылось.
— Спасибо, конечно, но не боишься, что я обчищу твоё жилище, когда ты уедешь в очередную командировку?
— Нет, не боюсь. Имущество застраховано и… я знаю, где тебя найти, — подмигивает он, и я вспоминаю, что имею дело с прошаренным адвокатом.
Расслабленно откидываюсь на спинку дивана и ощущаю короткое вибро движение в кармане.
Телефон! Ганс! «Сохо»!
Пока Олег подливает вина в фужеры, незаметно извлекаю аппарат и оживляю экран — конвертик по центру оповещает, что пришло входящее сообщение с неизвестного номера.
Взволнованно кусаю губу и тычу пальцем на "открыть".
— Но на сегодня это ещё не всё сюрпризы, — подаёт голос Олег, и я, так и не успев прочитать сообщение, прячу телефон под столом.
— Не все? Да брось, ты меня балуешь.
— По правде говоря, это я тоже хотел сделать ещё вчера, в твой день рождения, но вечер прошёл так сумбурно, поэтому я решил отложить сюрприз на более подходящее время, — и загадочно: — Как думаешь, это оно?
— Что — оно? — переспрашиваю, находясь мысленно там, в телефоне.
— Подходящее время, — поясняет Олег и озабоченно хмурится. — С тобой точно всё в порядке? Ты какая-то… растерянная.
— Да-да, всё отлично, — скалюсь, сжимая аппарат в руках.
Кто-то написал мне сообщение с неизвестного номера. Кто?
Он?
— У тебя там…
Олег движением бровей указывает на стол: опускаю глаза и вижу сквозь затемнённую прозрачную столешницу светящийся прямоугольник экрана. Ну прямо конспираторша высшего уровня.
— Снова что-то важное в одиннадцатом часу вечера?
— А, ты об этом, — нервно хохочу и делаю вид, что впервые вижу свой телефон. — О, входящее сообщение, а я и не видела. Сейчас, одну секунду, — подношу дисплей к глазам и читаю: "Лучшее вип-ложе пустует. Ты где, амазонка?"
— Кто это? — спрашивает Олег и намеревается заглянуть в экран, но я тут же выключаю телефон и прячу в валяющуюся на диване сумочку.
— Да это…
Вип-ложе он для меня забронировал. Вопиющая наглость! Он же знает, что я несвободна, и тем не менее приглашает в ночной клуб, словно я не тридцатилетняя серьёзная бизнес-леди, а какая-то ветреная профурсетка!
Неужели он всерьёз считает, что я брошу всё: своего жениха, крепкий сон, перспективу принять горячую ванну и первое в своей жизни предложение, и рвану тусоваться в клуб наравне с поддатыми неформалами?
— …это по работе, прости. Артур скинул на мейл важный финансовый отчёт, который я должна проштудировать до утра, — поджимаю губы и делаю извиняющееся лицо. — Ты говорил что-то об ещё одном сюрпризе? Так что это?
— Не важно, в другой раз, — киснет Олег, и я замечаю, что выпуклость в его кармане на месте.
Угрызения совести, душевные муки и ощущение, что я поступаю подло… Нет, ничего этого нет — я счастлива, что могу убежать до объявления пожизненного и погулять ещё хоть чуть-чуть вокруг гильотины.
— Спасибо за чудесный вечер, мне всё очень понравилось. Ты постарался на славу, — целую Олега в щёку и перекидываю ручку сумки через плечо.
Взгляд падает на блюдо с закуской, и я, повинуясь какому-то нездоровому азарту, хватаю крупную клубнику и запихиваю целиком в рот. Знакомый с детства вкус и аромат, она прекрасна… но дерзкая, будоражащая вкусовые рецепторы питахайя мне всё-таки понравилась больше.
Диана была права — экзотика манит. И я обязана если не лизнуть дольку, то хотя бы просто узнать, что за фрукт этот… фрукт.
— Такси до ночного клуба «Сохо», Звёздная, тринадцать, — спускаясь в кабинке лифта выдыхаю трубку, и тут же думаю, что я снова умом тронулась, как и в тот день, когда решилась представить родителям фиктивного жениха.
"Сохо". Снова то адовое заведение!
Кажется, этот русский немец дурно на меня влияет.
Часть 13
У входа в "Сохо" стоит внушительного вида амбал и, судя по его необременённому интеллектом лицу, стоять и пугать своим видом подростков это единственное, что он умеет.
"Алёша" — белеет на криво пришпиленном к чёрной футболке бейдже.
Алёша?!? Алёша — это мой пятилетний племяшек из Мурманска, а это Алексей, мать его, Гора-Попович.
— Какого хрена пройти не даёшь? — скачет тощий мальчишка, тщетно пытаясь протиснуться в прореху между застывшим изваянием в виде малыша Алёши и ограждением. — Что не так? Прикид мой не нравится? Да ты хоть знаешь, кто мой папаша?
На высеченном из камня лице не дёргается ни один мускул. Сложив руки на груди — от чего кожа куртки едва не трещит по швам — амбал переводит на меня свои буравчики и долго изучает из-под лениво полуприкрытых век. Ничего не говоря, кивает за спину на вход и сторонится.