Любовь в смертельной прогрессии
Шрифт:
— Я?! Что ты несешь? Никогда у меня с Катериной ничего не было. Серега, ты бредишь!
Петренко засунул руки в карманы и отвернулся к окну.
— Для тебя, может, и бред. Только есть снимки, где ты обнимаешь женушку страхового магната. И сам понимаешь…
Я расхохотался.
— Петренко, с каких пор ты записался в шантажисты? Никаких фото быть не может, потому что я…
Он резко обернулся, подошел к столу и, вытащив из ящика фотографии, запустил их по столу в мою сторону.
На снимках мы с женой Авдеева сидели рядом, моя рука была на спинке ее стула. На лицах глупая улыбка, которую можно истолковать как угодно. В первое мгновение я остолбенел, но спустя минуту с облегчением выдохнул — дело было пару лет назад в ресторане на корпоративе у Авдеева. Хотя
Я машинально засунул фотографии в карман и поднялся.
— Петренко, ты псих. Тебе лечиться надо. Понял?
Черты лица Сереги заострились, и он окончательно стал похож на грызуна.
— Я желаю тебе только хорошего, — просипел он.
— И тебе не хворать, — едва сдерживаясь, чтобы не заехать ему по шее, ответил я.
Усов безмятежно спал, подложив под голову руку, рядом в пепельнице дымилась сигарета. Я поднялся, убрал пепельницу, взял с кресла плед и осторожно прикрыл им художника. Пусть приходит в себя, бедолага. У него, во всяком случае, все ясно в этой жизни. У Петра лишь две составляющие его творческого бытия — вдохновение и отсутствие оного. С последним еще как-то можно разобраться, хотя бы таким вот чудовищным образом. А муза покапризничает и вернется, куда она денется.
Вернувшись к себе в квартиру, я прошел в кухню и заварил крепкий кофе. Запах арабики меня всегда успокаивал, настраивал на позитив. Я очень рассчитывал на это. Мне сейчас необходимо было собраться с мыслями и набросать план действий, хотя бы в уме. Как хорошо, что я не ответил утром на звонок Анны. Мысль о том, что сейчас она была бы здесь, приводила в ужас. Пришлось бы уходить из собственного дома или намеренно спровоцировать скандал, чтобы ушла она.
Я держал в руках горячую чашку, грел пальцы, которые почему-то мерзли и безуспешно перебирал в уме людей, к которым я мог бы обратиться за помощью. Однако в списке не появлялся даже первый номер. Хотя, был, конечно, человек, которому я мог бы обо всем рассказать. Это Виталий Иванович Бородич, друг моего покойного отца. Он, пожалуй, единственный, кому небезразлично все, что со мной происходит. Но именно по этой причине я и не рискнул бы сваливать на него груз своих неприятностей. Хватит того, что Виталий Иванович спас меня, практически, сироту, от нищеты, научил бизнесу и подарил небольшое дело для начала. Когда мой бизнес окреп и развился, я пытался рассчитаться с Бородичем, но он категорически отверг мое предложение. «Ты считаешь, что мне нужны деньги? Глупости все это, — говорил он. — Их у меня достаточно. Счастья они не приносят, поверь». Если сейчас взвалить на него мои проблемы, старик начнет переживать, суетиться, а у него сердце…
Я никогда не вспоминал своего детства и юности. Не вспоминал умышленно, слишком оно было трагичным. Я пошел в первый класс, когда тяжело заболела и умерла моя мама. До той поры все было, казалось, наполнено солнечным светом. Мои родители любили друг друга, мы были счастливой семьей, жили в достатке. Даже когда наступили лихие девяностые, отец сумел вместе с Виталием Ивановичем найти свое дело и стать успешным. Потеря работы, безденежье, толкание в очередях за самым необходимым — все это почти не коснулось нас. Папа, по словам моей тетки Алины, был человеком с легким характером, талантливым финансистом, обладающим редкой деловой хваткой. «Если бы мой брат был сейчас жив, — говорила она, — он непременно стал бы одним из самых богатых людей в стране». Тот счастливый период своей жизни я тоже запретил себе вспоминать, это было особенно тяжело, слишком контрастно. Мысленно я подвел черту, стал как бы человеком ниоткуда. До определенного момента меня это спасало. Но шло время,
После смерти мамы отец как будто умер вместе с ней. Он стал угрюмым, раздражительным, не замечал меня, переложив полностью воспитание и заботу обо мне на свою младшую, совсем еще юную сестру Алину. Она, бедняжка, металась между учебой в институте и домом. Затем, перешла на заочное отделение.
Уходил из дома отец всегда очень рано, возвращался лишь к ночи. Потом стал увлекаться спиртным, но в алкоголика, слава богу, не превратился. Алина часто плакала, тайком, чтобы я не видел, но все равно такое скрыть невозможно. Мне ее было жалко, но я не признавался, что знаю про ее страдания. Не хотел расстраивать еще больше, а когда видел ее покрасневшие глаза, в меня словно черти вселялись. Я начинал без умолку рассказывать анекдоты, не всегда пристойные, те, что услышал в школе, корчил гримасы, изображая учителей. Она хохотала до слез и целовала меня в макушку. Я старался ей помогать во всем: ходил вместе по магазинам, чтобы таскать тяжелые сумки, мыл посуду, убирал в квартире и был горд, чувствуя себя ее защитником. Потребность защищать во мне в то время была очень сильна, наверное потому, что, потеряв маму, Алина стала мне единственной моральной опорой в жизни.
Спустя пару лет отец начал приходить в себя. Я с удивлением обнаружил, что он молодой и красивый, у него добрая улыбка и заразительный смех. В глазах отца появился блеск, он стал особенно придирчиво относиться к своей внешности и тщательно подбирал одежду. Мы с Алиной частенько выступали экспертами в этом вопросе и выносили свой «модный приговор». Как-то случайно подслушав разговор отца с сестрой, я понял, что у него появилась женщина. Мне было страшно и радостно одновременно. Я не стал выяснять подробности, просто видел, что Алина стала спокойнее, часто без причины улыбалась, и решил полностью довериться ей. Робкая надежда на то, что судьба вновь благоволит нам, зародилась в моей душе. Как оказалось впоследствии, она лишь дала маленькую передышку перед тем, как нанести очередной, сокрушительный удар.
Отца не стало. Утром он еще был, веселый и энергичный. Сказал, что вернется поздно, потому что у Виталия Ивановича какая-то вечеринка. А поздно ночью зазвонил телефон, Алина взяла трубку и спустя несколько секунд обсела на пол. Я подбежал, попытался ее поднять, но она крепко обхватила меня и не дала даже шевельнуться. Я вынужден был сидеть вместе с ней на полу и слушать, как она тихонько, тоненько подвывая, плачет, словно маленькая, потерянная собачка. Ее тело дрожало, а стук сердца гулко отдавался в моей груди. Я сразу понял, что эта хрупкая женщина — единственное и самое дорогое, что у меня теперь осталось в этой жизни.
Потом понеслись дни, наполненные суетой. Алина, пряча глаза, сказала, что папа попал в больницу, сейчас он в реанимации и к нему не пускают. Я не знал, сколько люди могут быть в реанимации и почему туда нельзя. Прошло уже два месяца, а Алина все время куда-то уходила, говорила, что надо искать какие-то дорогие лекарства, что денег не хватает и приходится продавать чужим людям то, чем владел отец. Часто приходил Виталий Иванович, приносил много вкусной еды. Со мной он был бодр и весел, хотя я видел, что на душе у него скверно. Они закрывались с Алиной в комнате и о чем-то бесконечно говорили, спорили. Моя дорогая тетушка стала совсем худенькой и очень бледной, больше похожей на девочку, чем на взрослую женщину.
Спустя пять лет после похорон отца, мне шел в ту пору пятнадцатый год, Алина сказала, что я уже большой мальчик и должен знать правду о том страшном дне, когда мой папа ушел из дому в последний раз. Он не заболел и в реанимацию не попадал. Его арестовали, обвинив в убийстве. На адвокатов ушли все деньги, какие только можно было найти. Уже там, в тюрьме, у него случился обширный инфаркт. Тюремные врачи не смогли ему помочь и папа умер. «Ты не думай, — горячо уверяла меня Алина, — твой папа не убийца. Кто-то подстроил так, чтобы все улики были против него. А он ее любил, очень сильно любил. Как он мог ее убить, скажи? Ты ведь знаешь папу!»