Маленькая слабость Дракона Андреевича
Шрифт:
– Есть, за что… – достаёт сигарету. – Дверь закрой…
Послушно закрываю, пытаясь вчувствоваться в него. Что сейчас будет?..
Но от него не идёт ничего из того, что так часто встречалось за мою короткую жизнь: ни слащавенькой дрожи «гумбертов», ни нахальной вседозволенности, и я расслабляюсь. Нет, я справилась бы со всем этим! Легко! Но мне приятно, что он не такой.
Курит, разглядывая меня.
– Туманова. Честно скажи. Это всё – правда?
– Нет, – отрицательно качаю головой. – Это их интерпретация происходящего.
– Психиатрический диспансер?
– Подростковые мигрени, - улыбаюсь
– «Антисоциальное расстройство личности»…
– Ставили абсолютно всем подросткам, которым не повезло туда загреметь и они пытались хоть немного сопротивляться беспределу системы!
– Поджог школы…
– Учитель очень любил юных девочек... – смотрю ему внимательно в глаза.
Когда до него доходит смысл фразы, вижу, как его сводит от неприязни. Да… Нормальный мужик.
– Я сказала директору. Та не поверила. Угрожала тем, что если я раздую эту тему, то она опять поднимет вопрос о моем «расстройства личности». И в очередную его попытку… Он замкнул дверь… Я просто поднесла зажигалку к шторе… Пожар! – ухмыляюсь я. – Непрямой крик о помощи.
– А остальное?
– Хотите, чтобы отчиталась за каждый эксцесс?
– Нет. Не хочу. Сделаем так…
Дотягивается до характеристики. Разрывает на несколько частей.
– Не подожги мне здесь ничего, будь любезна.
Отворачивается к окну.
– Свободна...
Подхожу со спины, обнимаю за шею. Застывает.
Я чувствую нарастание в нём чего-то звенящего… и, не дожидаясь, пока взорвётся:
– Спасибо! Вы... настоящий!
Смываюсь. И опять к расписанию – совершенно забыла, в какую мне аудиторию!
– Потерялась? – смешок сзади.
– Есть такое дело… – оборачиваюсь.
Передо мной загорелый, подкачанный, симпатичный парень в облегающей жёлтой майке и джинсовке. На шее – цветастая бандана. На щеках – ямочки.
– Нас делят на подгруппы. На умных и не очень.
– А ты почему не там?
– Мне хватило пятнадцати минут, – чуть высокомерно. – И пошёл искать тебя.
– А ты ничего… Весёлый Ангел… – он, не притормаживая, оборачивается и разглядывает меня.
С улыбкой оскаливаюсь, клацая на него зубками.
– Ты тоже ничего… такой себе... вполне Демон!
– Мы подружимся! – подмигиваю ему.
Улыбаясь, он сам себе качает головой.
Из динамиков, расположенных на столбах студгородка, на всю катушку орёт «Нирвана», и мне заранее нравятся ди-джей и те несколько ребят, сидящих прямо на асфальте с гитарой и во всю глотку подпевающих Кобейну.
– Неформальненько тут...
– Я тоже заценил!
Затащив на крылечко, он быстро ведёт меня по каким-то коридорам и резко останавливается перед входом в аудиторию, разворачивая к себе лицом.
– Как тебя зовут?
– Женечка…
– Удачи, Женечка!
– Спасибо, Боречка!
Мне определённо импонирует мой староста. Он открывает дверь, делая рукой жест внутрь. Сам залетает следом.
– Опоздуны, сразу же идут во вторую подгруппу, - отрицательно качает головой маленький рыжий, похожий на домовенка Кузю преподаватель.
Толкнув
– Сколько времени осталось? – спрашиваю шёпотом у парня, сидящего рядом.
Разворачивается, оценивающе разглядывая меня. Мы встречаемся глазами и зависаем.
Яркий! Уверенный, чуть надменный взгляд. Прямой аристократичный нос, красивые скулы. Сероглазый. Широкие плечи… В костюме! Единственный из всей группы.
Его интерес ко мне ровный, даже немного пренебрежительный. Оставляя мой вопрос без ответа, он молча пододвигает мне свои уже заполненные бланки, открывая на первой странице. На первой строке я читаю: «Е. Филлер».
– Списывай…
Делаю вид, что списываю.
– Будешь должна, - поджимает он губы, пряча нахальную улыбку, подглядывает в бланк на мою фамилию.
– "Туманова".
Забавный!…
Пока не видит, незаметно исправляю у него ошибку в тесте.
– Или ты мне… - хмыкаю я. – "Филлер".
Усадив нас в столовой за столик, Боречка раздает распечатки с расписанием, маршрутами, аудиториями, комнатами и другой важной информацией. В группе практически одни парни и всего пять девочек.
– Сейчас можете немного погулять, – инструктирует нас Весёлый Ангел. – Встречаемся в час на качелях, – кивает он в сторону огромных, уже облюбованных мною монстров – деревянные плоские поддоны на стропах, как лодочки в парке аттракционов, правда, без тормозной системы. Высоченные... Чуть за пределами студгородка, в сторону пустыря.
– А где… как его там… – вспоминая, нахмуривается Ангел, – … ну немец?
– Филлер? – отзывается кто-то.
– Да!
– Курит…
– Вот идиот! – закатывает глаза Боречка, срываясь на улицу.
Мда… с курением тут строго!
Есть не хочется, общаться с группой особого желания тоже не испытываю. Покупаю в буфете яблоко и сваливаю сразу на качели. Толкнув их, запрыгиваю на поддон. Свешиваю ноги с разных сторон и ложусь на спину, кайфуя от равномерного покачивания, кислого вкуса яблока и просвечивающего сквозь веки уже не слишком греющего солнца.
Резкий рывок выводит меня из сладкой полудрёмы. Чувствую, как кто-то запрыгивает рядом со мной на качели. Прямо между моих разведенных бедер. Ощущаю взгляд. Силуэт закрывает солнце.