Мало ли что говорят...
Шрифт:
Красить перила под вспышки сенсорных фонарей, с балластом виски в желудке и с его же парами в уставшем мозгу… Очень живенько получается!
Остатки виски допивались уже под монотонное издевательство Тома над Джерри и наоборот. Было тупо, весело и спокойно – Соня с Бьорком тусовались на полу, а Джим развалился на диване, изредка поглядывая в их сторону туманящимся отеческим взором, смутно что-то вспоминая. Раз, правда, протянул было руку – погладить Соню по голове, но в последний миг отдёрнул. Бьорк с удивлением посмотрел на хозяина, мол, чё стремаешься-то?! (Пёс с самого начала одобрял Сонину кандидатуру.) Но Джим уже был на грани восприятия. Не то что собачьи мысли, простые человеческие – и те давались с трудом. Но он всё же собрал остатки навискаренного сознания в кулак и спросил:
– Можно всё вернуть как было? – и, не дождавшись ответа, уснул.
– Можно, – сказала Соня, укрывая его одеялом.
Потом поднялась на второй этаж, не касаясь перил. Нашла любезно предоставленную ей комнату и отключилась без волнений, мыслей и снов.
P.S.
Следствие выяснило, что замечательный парень действительно бродил по копенгагенским борделям! Он уверял присяжных, что делал это исключительно «из чистого любопытства», BTL-образцами не пользовался, был вменяем, хоть и не совсем трезв. То есть не пользы для, а потехи ради.
Поскольку наш суд – самый справедливый суд в мире и свято чтит презумпцию невиновности, он был оправдан и освобождён из-под стражи прямо в зале суда. Однако, наглец, выдвинул встречные обвинения. Столь же нелепые и абсурдные, сколь и недоказуемые. Повторное расследование по данному делу показало, что:
1. Ему было абсолютно всё равно, что на Соне надето, сколько она весит и какого цвета
2. Любовь – это не вопрос веры или доверия, но лишь наличия оной.
3. Каждая последующая система включает в себя предыдущую.
Дело закрыто…
В смысле открыто…
Ну, вы поняли.
P.P.S.
«С религией получается то же, что и с азартной игрой: начавши дураком, кончишь плутом».
Глава десятая
Пляж
«Павлики-равлики», «орлы», «орлята», «лисички», рыба-игла в трёхлитровом бутыле, морские коньки, салатово-изумрудные водоросли, песчаные замки. Радость прибоя, опасность скользкого пирса, коварство поросшего мидиями волнореза. Порезанные ступни. Варёные яйца, бутерброд с «биточками» из тюльки. Огурцы, помидоры, сливы и персики, щедро сдобренные мелким песочком. Вечно раздражённая безмерно обожаемая мамочка. Внезапный ливень. Масляные мазки, хаотично наложенные мощными струями воды на песчаный холст пляжа…
Лишь поднявшись на холм, застываешь, очарованный гармонией живописи.
Пляж моего раннего детства.
Песчаные плёсы. Сосны. Земляника. Широкая жёлтая река. Свияжск. Монастырь. Ужас на дне моторки. Ледяные брызги, заставляющие тело жить. Речной шторм, не терпящий пренебрежительных «морских» предсказаний. Нежная мелкая рябь солнечным утром. Вечерние комары размером с колибри. Огромный осёдланный дог. Наездница в смешных белых трусах, буквально вчера познакомившаяся с запахом смерти и понимающая теперь, что каждый рассвет может оказаться последним. Один рассвет. И один закат. Сегодня. Когда Волга улыбается…
Какой учитель не любит талантливых учеников? Не делись своими открытиями со взрослыми – это может напугать их. Лишь единицы знают, что значит быть ребёнком. Вот он – хозяин твоего «рысака» – знает. Но у него нет детей. Ты жалеешь его, и вы идёте по берегу втроём – ты, он и собака – прочь от других взрослых. Они смешные – пьют и, перебивая друг друга, взахлёб рассказывают о вчерашнем приключении, хвастаясь, хохоча, ещё и ещё раз пугаясь задним числом. «А ведь мы же могли… О Господи! Да если бы не…» Они даже не понимают, что иногда нужно молча поблагодарить. Бога? Они давно не задумываются, произнося «Господи». Жизнь? Да. И Смерть, которая тоже – Жизнь. И ты так отчётливо это поняла вчера. А этот взрослый над тобой не смеётся – он внимательно слушает тебя. Как его звали? Кажется, он был председателем горисполкома Зеленодольска. Мелкопоместная партийная «элита». Это мне уже потом рассказали «физики-лирики», поедающие шашлык у костра. Рассказали с лёгким презрением. А мне до сих пор кажется – он один понимал, что я хотела сказать, произнося «Бог». Мой собственный Экзюпери. Я не помню его имени. Мне всё равно, что о нём говорили мама и папа. Управление самолётом или собственный кабинет, какая разница, если ты понимаешь, что цветок может заговорить с тобой первым. Рассказывали, что он рано умер. Пёс пережил его на пару часов…
Ещё один пляж моего детства.
Велосипед. Блаженное одиночество. Шесть утра. Бидон с морской водой для всё ещё раздражённой, но уже не так обожаемой мамочки. Девственная свежесть рассветного моря. Мелкие волны набегают выводком котят-подростков. Играть-играть. Куриный бог. Кулёк мидий для плова. Пальцы испещрены ниточками свежих порезов… Соль. Шелковица. Ожог от щупалец корнерота. Песок. Обжигает после полуторачасового ныряния! Потом согревает… Шум в ушах. Радостная усталость мышц. Пористая вершина ракушняка-гиганта. Он дышит где-то там – в глубине песка…
Пляж моего раннего отрочества.
Шумная компания. Мяч, карты, пиво, водка. Долгие заплывы не утомляют. Потрясающий бронзовый загар. «Сними лифчик! У тебя обалденная грудь!» «Надень лифчик! На тебя же все мужики пялятся!» Неужели я встречаюсь с ними обоими? Людской гомон… Жаркое марево… Несвежий бульон полуденного моря в разгар сезона.
Осеннее утро. Бутылка водки. Заплыв километра на три. Пачка сигарет. Пустая пачка сигарет. Пустая бутылка водки. Слёзы. Хохот…
Первая несчастная влюблённость.
Ночь. Жаркие объятия в холодной воде. Шампанское. Смех. Мидии, жаренные на ржавой жестянке. Моя очередная влюблённость. Спина в песке…
Пляжи моего студенчества.
Галька, прижавшаяся округлыми боками. Раннее весеннее утро. Прохлада. Бирюзовое море. Он фотографирует меня. Он учит меня целоваться. Да-да, учит. Медленно, неторопливо, мягко, но настойчиво и упорно научает меня любви. Той любви, которая вне телодвижений вокруг обнажённой груди. Той любви, которая вне времени и вне пространства. Той любви, которая и есть время большой плотности, способной изогнуть пространство. Любви, невесомой, как поцелуй Бога. Вас никогда не целовал Бог?.. Ялта. Мой поворот в Жизнь на перекрёстке…
Апрель моей молодости.
Грубый песок, южная ночь, огромные чайки, шелуха от свежего миндаля. Мы потные и пыльные, но у нас мы и бутылка «Бехеровки». Я учусь любви. Той любви, которая… У меня красивая грудь, и шаль хороша на моей великолепной фигуре. Каждая последующая система включает предыдущую. Я цитирую Шекспира. С ним спокойно на множество километров и веков. Парсеков и гиперпространств. Предместья Севастополя…
Пляж моего счастья.
Монастырские плиты. «Баллантайнз». Закат. Пеликаны. Говорят, их много в Затоке. Фейерверк. Мидии, но мне уже не больно. Одесса.
Пляж моего покоя.
Зимнее море. Чайки на заснеженном берегу. Пирс в причудливых сталактитах. Я сижу на широком подоконнике, смотрю в окно и пью принесённый им кофе.
У моря
можно в любую погоду
сидеть
и бесконечно слушать
волны прибоя
особенно ночью
когда не воочию
звук заполняет собою
все действующие восприятия
и объятия моря
уводят звучащей волною
к себе
за собою
в холодное таинство бездны
близкое к смерти
но так бесконечно живое… [55]
Пляж моего света…»
55
Стихотворение Ильи Соломатина.
Берег океана.
Соня с Джимом сидят в рыжих дюнах. Широкая линия прибоя. Огромные волны. Величественные. Красивые. Холодные…
Джим говорит, говорит, говорит, говорит…
Соня перестаёт воспринимать язык. Просто слушает прибой. Они сидят в отдалении. Здесь – только гул. Ближе – грохот. Гул впитывает в себя голос Джима. Только всплесками мелькают интонации. Соня перестаёт понимать речь, но она знает, о чём он говорит. Он говорит о своих пляжах…
Ей нравится Джим. И нравятся американцы. Они любят своё прошлое, но живут именно сейчас. Иногда слишком буквально. Забывая о вечности. Может, молодая славянка приехала в Америку только затем, чтобы напомнить пожилому ирландцу о Вечности? Во всяком случае, именно о ней он сейчас и говорит. Джим говорит, говорит, говорит…
А Соня думает о своих пляжах. О Вечности. Прибой становится ритмичным, как поэзия. Поэт творит ритм вселенной, а не слова на бумаге. Поэт останется в Вечности, как останется в Вечности шум океанского прибоя, даже когда сам океан высохнет. Как останутся закодированными в Вечности контуры её пляжей и голос этого благообразного пожилого ирландца, когда сама память о нашем призрачном «способе существования белковых тел» выветрится навсегда с этой Планеты.
To Time it never seems that he is braveTo set himself against the peaks of snowTo lay them level with the running wave,Nor is he overjoyed when they lie low,But only grave, contemplative and grave [56] .Джим декламирует. Волны увековечивают ритм слов. Джим смеётся. Говорит, что никогда никому не читал стихи вслух. Ну, разве что в школе, но это не в счёт. Соня улыбается в ответ.
И этот пляж она запомнит навсегда.
56
I Could Give All To Time, Robert Frost («Пусть время всё возьмёт», Роберт Фрост).
Поэты на самом деле творят волны прибоя. Поэты творят ритм. Поэты творят…
Мы все – поэты.
P.S.
«Тёплой южной ночью мы идём босиком по пахнущим детством камням, каждое прикосновение к которым передаёт через ступни миллион ощущений. Чтобы выделить и описать каждое, понадобятся, наверное, тысячи слов – тома бессмысленных диссертаций. План. Цели. Задачи. Обзор литературы. Данные собственных исследований. Группы обследования. Группы сравнения. Статистическая обработка. Выводы. Практические рекомендации…
«Методика получения правильных ощущений при хождении босиком по гальке средней фракции в ночное время». Шифр специальности – «Чтоб знали»…
Какие цели можно преследовать, анализируя прикосновения камней? Как, а главное, зачем нужно дифференцировать чувство единого? Единого целого с… С камнями, с бездонной стихией, в которой мы ориентируемся по шуму набегающих волн и редким, подсвеченным портовыми огнями пробегом одинокого облака.
Нежное и в то же время жёсткое прикосновение округлых и не очень граней оставляет быстро проходящие вмятинки на подошвах ступней или даже небольшие царапины, которые ещё некоторое время, заживая, будут напоминать о ночи близкого знакомства. Камни знакомились с нами, а мы здоровались с ними. Мы говорили что-то друг другу, пользуясь посредничеством набегающей из мрака на берег стихии.
Где-то мягко, даже жалобно, где-то властно, с нотками отеческих поучений шла эта странная беседа. Ни один человек, даже в совершенстве владеющий своим голосом, не создаст такого многообразия модуляций, тембров и оттенков речи в одиночку…
Спустились немного ближе к кромке прибоя в полной темноте.
В прикосновения камней вкрадывается шершавый песок. Он тоже хочет говорить с нами. Камни, песок, море – фуга, инвенция, которую не способен записать ни один музыкант, как бы гениален он ни был. Реальность так же похожа на всё это, как рисунок трёхлетнего малыша «точка-точка, запятая…» похож на человека.
Ещё ближе к прибою. Лёгкий тёплый ветерок, похожий на топлёное молоко. Осколки ракушек… Пена, пузырьками ласкающая ноги. Обволакивают, увлекают, шепчут… «Подними голову…» Бездна. В ней сияют звёзды. Бесконечно близкие… Если выбрать одну и долго смотреть на неё, увидишь, что звезда улыбается тебе…
Если смотреть на камень тысячу лет, то увидишь, что и он улыбается тебе…
Как ты улыбаешься падающему листу. Или радуешься попавшим на лицо брызгам прибоя. И тут же забываешь о них… запомнив навсегда…
Камни считают, что это их Планета. Если вдуматься, так оно и есть. Скорее всего – именно так. В любом случае, это планета неорганики. Органическая форма жизни погибает при минимальном, по меркам космоса, изменении параметров среды. А камни?.. Камни – совершенно другое дело. Иная эволюция. Форма вечной жизни. Неорганика. Люди превращаются в неорганику, эволюционируют, снова превращаются… В камни? Не знаю… «Из праха в прах. Из глины в глину». Так, кажется? За точность цитаты не ручаюсь. Но мне кажется, что этот маленький камешек, шаловливо оцарапавший мне ногу, был весёлым щенком. Или есть. Весёлый каменный щенок…
Вечности нет. Вечность – иллюзия. Хотя для кого-то она – мгновение. Мгновение вечности. К григорианскому календарю это точно не имеет никакого отношения. Как и к любому другому исчислению времени, выдуманному органическими формами жизни. На интервалы делит жизнь сам человек… Интересно, у камней есть календарь? Школы? Любовь? Обоняние? Осязание?.. Последнее точно есть – они касаются меня, и я это чувствую. Я касаюсь их – они тоже это чувствуют. Анатомия камней. Геология бессильна. Почему я не могу стать камнем? На некоторое время… Бред.
Впрочем, это не ново. Старо как мир. Как мир камней? Любую мыслящую органическую форму жизни всегда интересовали эти вопросы в той или иной степени. А неорганическую? Мыслящую?.. Мысли – это тоже интересно. Обидно, что я ничего не знаю. Впрочем, эта сентенция тоже стара как мир…
Камни смотрят на нас, идущих ночью по пустынному пляжу, и предвосхищают след нашей тени в нитевидной ауре собственных мыслей. Дежавю – ритм их жизни, не совпадающий с нашим. Они не вспомнят о нас, пока о нас не забудет солнце, не забудет вода и не забудет ветер. И снова не забудут три тысячи раз. Вот тогда – о нас вспомнят камни. Может, в этом и есть тайна – мы совпадём ритмами, встречаясь уже в их мире. А сейчас они просто предвидят, и в этом заключается их восприятие нас сейчас. Предвидение как способ восприятия мира – вот что нас объединяет.
Мы предвидим полёт чайки и круги на воде. Мы предвидим их в прошлом, они – нас в своём, уже свершившемся будущем…
Мы улыбаемся, ощущая, как камни, теснее прижавшись гладкими боками друг к другу, пытаются обогнать собственное предвидение нас. Но мы для них лишь след неуловимой Х-частицы в ускорителе. Они узнают о нас лишь когда-то по следам энергии нашего движения. Мы для них миф.
Единорог и Леопард».
P.P.S.
Нет, Время это подвигом не мнит —Разрушить горный пик до основанья,В песок прибрежный превратить гранит;Без огорченья и без ликованьяНа дело рук своих оно глядит.И вот – на месте вздыбленного кряжаМелькнёт насмешливым изгибом ртаЗализанный волнами контур пляжа…Да, сдержанность – понятная чертаПред этой вечной сменою пейзажа.Пусть время всё возьмёт! Мой скарб земной —Да будет он изъят и уничтожен.Зато я сберегу любой ценойТо, что провёз я мимо всех таможен:Оно – моё, оно всегда со мной.Глава одиннадцатая
Грибные места, или «Микология Трескового мыса»
57
Здесь и далее автор использует цитаты из «Колыбельной Трескового Мыса» Иосифа Бродского.