Малыш на миллион
Шрифт:
Именно она рассказала мне этот секрет, еще когда мы были детьми.
Мы часто играли в сестер. То было в раннем детстве, потом у Ксаны появились друзья-мажоры, ухажеры из высшей элиты. Она делилась со мной некоторыми секретиками. Скорее, по привычке.
Общение стало не таким близким. Но Ксана до сих пор поддерживает со мной отношения.
Она единственная, кто замечает меня и видит во мне человека. Для остальных я лишь бледная тень, моль из сада.
— Эй, эй! Ты меня слышишь?!
Ксана возвышается
— Привет, Ксана.
— Черт! — сестра делает нервный шаг в сторону и обратно. — Ты меня вообще слушала?!
— Прости, я цветочек поднимала. Ты меня испугала, я нечаянно его отрезала.
— Да и пофиг!
— Как это пофиг?! Теперь куст некрасивый, и бутон не расцветет.
— Где он был?! — злится Ксана, дергает секатор из передника рабочего фартука. — Сейчас я ему ка-а-ак…
— Стой, ты можешь себя поранить!
Изнеженные руки Ксаны не привыкли к грубой работе с инструментами. Лихо нырнув в куст роз, она лишь оцарапала кожу.
— Дебильные розы! — роняет секатор. — Стала бы хозяйкой, приказала нафиг убрать эти кусты.
— Что ты такое говоришь?!
Ужасаюсь. В цветах и заботе о них — вся моя жизнь!
Я с детства любила этот сад и оранжерею. Знаю каждый уголок, помогала мужу мамы — человеку, который называл меня дочкой и растил, как родную. Я впитывала его умение как губка и после смерти взялась за его работу.
Баженов даже не заметил смерти садовника, лишь хмыкнул, когда понял, что за садом теперь слежу я. Отец чиркнул подпись в бумагах о моей официальной должности, выписал премию в десять тысяч рублей. Верх его заботы обо мне!
— Ксана, ты не в настроении?!
— Конечно! — Ксана пускает большую слезу. — Папа продает меня замуж за головореза!
— Что?!
— Что слышала! Папа договорился о браке с Багратовым!
— Багратов?! Кто он такой?
— Он неделю назад приезжал. Здоровый, как бык… Мужик с бородой и в татухах. Может быть, видела его? Ты как раз в саду кусты стригла.
Вспоминаю. Да, кажется, я видела того, о ком говорит Ксана.
Было сложно не заметить его.
Пугающий мужчина.
Дикий. Необузданный. Отталкивающий и притягательный одновременно.
Рослый, мускулистый.
Куртка была переброшена через локоть. Широкие плечи обтянуты белой футболкой, показывая стать и силу.
Горячий. Казалось, от его тела исходили импульсы жара.
По крайней мере, меня отчего-то бросило в приятное, будоражащее тепло.
Я запомнила мужчину, потому что увидела чернильные цветы на его руках и просто… Просто я люблю цветы.
Именно в этом причина моей неестественно отзывчивой реакции на незнакомца.
Уверена.
Его зашкаливающая маскулинность и сногсшибательный тестостерон здесь ни при чем.
Голос — хриплый, низкий, царапающий — тоже.
Все дело в розах на его руках! Они меня заворожили!
— Розы на левой руке? Чуть выше запястья, и на бицепсе, — отвечаю автоматически.
— Лысому — бантики, а Фиме — цветочки! — фыркает сестра. — Значит, ты его видела! Монстр косорылый, чудовище бородатое… Безжалостный бандит. Бессовестный вор, убийца! Старикан, к тому же.
— Старикан? — удивляюсь такому определению. — Ты в своем уме?! Кажется, ему сорок с небольшим.
— Старик! — повторяет упрямо. — Скоро у него вся голова будет седая, как у моего папеньки!
Ксана преувеличивает, кажется… Но слова не дает вставить.
— Старикан, весь в татуировках! Фу, под такого ложиться. У него наверное все-все татуированное, и под нижнем бельем — тоже!
После слов Ксаны я представила, как по рукам Багратова, к торсу, спускаются чернила татуировок, оплетая шипованными лозами крупное тело мужчины, и… покраснела до самых пяток.
Стало жарко.
— Ксана… — отвечаю севшим голосом.
Хочу избавиться от навязчивого образа мужчины, о котором не знаю ровным счетом ничего!
Пусть сестра сама проблемы решает, а у меня вон — работы полно.
Кусты подровнять, убрать лишний мусор!
— Может быть, все не так плохо?
Сестра кривится.
— Папа говорит, мне выпало счастье стать женой миллиардера! Но я знаю, что Багратов никакой не миллиардер, а простой бандюган. Все его миллиарды достались кровью и рэкетом! Он убийца.
Отхожу в сторону. Показываю, что разговор окончен.
Но Ксана не отстает, хватает меня за локоть.
— Я хочу избежать брака с Багратовым! У меня есть гениальный план… И ты мне в этом поможешь!
— Ты хочешь сорвать брак?
— Да!
— Планируешь избежать заключения брака, о котором уже договорился Георгий Владимирович? — ужасаюсь. — Ксана, твой отец очень строг! Вспомни, как он выпорол повара за плохо прожаренную утку. Бедный шеф-повар, Виктор Денисович неделю сидеть на попе не мог.
Ксана фыркает. Мол, ерунда!
Вспоминаю другой случай.
— Неужели ты забыла, как папа на лето тебя в доме закрыл, когда ты съехала на четверки в универе? Даже телека лишил… Косметику выбросил лично. Вещи брендовые отобрал.
— О, не напоминай мне про тот ад!
— Буду напоминать. Чтобы ты не забыла, с кем имеешь дело! Нет-нет, Ксана. Я решительно против участвовать в твоей авантюре!
— Дело выгорит.
— Может быть, выгорит. Может быть, не выгорит. Ты — дочка Баженова, тебя он может наказать немножко, но простит в итоге. А я, что? — усмехаюсь горько. — Я здесь на птичьих правах. Если отец узнает, что я тебе помогала, вышвырнет меня из дома!