Место рядом со мной
Шрифт:
Мара возвращает на место свои дымчатые очки. И меня немного дёргает это почему-то. Я уже привык видеть её без них.
Не дожидаясь, пока я рассчитаюсь, она, красиво покачивая бёдрами, плывёт на выход, держась по меньшей мере как королева. И я тороплюсь, да… Мне хочется подать ей руку, когда она будет спускаться с лестницы.
И кто кому служит?...
Пока мы едем, даю ей инструкции.
– Не делать ничего, что может быть истолковано как неуважение. Ему нельзя отказывать. Говорит «сделать» – лучше сделай. Ему не стоит перечить. Ни в коем случае не льстить и не пресмыкаться. Молчи, если тебя не спрашивают.
– Можешь забыть о свободе. На ближайшее время так точно.
– Да? – морщусь я. – Чёрт…
Таксист тормозит у ночного клуба. Мара перекладывает в клатч несколько вещей из своей сумки. Трогает водителя за плечо. Он оборачивается.
– Ты подождёшь нас здесь столько, сколько будет надо. Мы очень хорошо заплатим.
– Ладно, – кивает он удивлённо.
Она оставляет свою сумку на заднем сиденье. Выходим.
– Думаешь, это достаточно надёжно, и он дождётся?
– Вполне. Люди любят деньги.
– А я думал, это какой-то гипноз.
– Это не гипноз. Но есть способы сказать человеку сразу в разум, обойдя все его системы интерпретаций и оценок.
– Это как?
– Ты так не сможешь. Твое «устье» закрыто.
– Что закрыто?
– Горловой энергоканал. Едва работает…
– А спорим, смогу и без твоего «устья»? – ухмыляюсь я.
Подхватываю её руку, вынуждая обнять меня за талию под пиджаком. Её пальцы скользят по стволу, засунутому за ремень.
– Не встречал ничего более убедительного!
– Тогда посмотри, – она подхватывает моё лицо за подбородок, поворачивая к себе.
И я застываю. Мы стоим практически обнявшись. И мне вдруг становится неловко. Как будто мне лет тринадцать, а она – уже взрослая девчонка, которая мне очень нравится. И я, растерянно улыбаясь, прислушиваюсь к этому забытому ощущению. Мара игнорирует мой ступор. Поднимает свои очки, оставляя их на волосах, и поправляет пальцем помаду на нижней губе. Такое ощущение, что она смотрит не на меня, а в зеркало. И… отпускает руку, удерживающую меня за талию, возвращая очки на место.
Что это было?..
На входе два охранника.
– Мы к Игорю Васильевичу. Нас ждут.
– Ждут только одного.
– Это мой сотрудник, я за неё отвечаю.
Охранники переглядываются, но пропускают. Меня внутренне дёргает это. Пусть небольшая, но есть вероятность, что она со своими вые*онами не выйдет отсюда. Мара не показывает никаких признаков беспокойства. И мне хочется верить её чуйке.
Двойные двери открываются, и мы ныряем в сумрак, басы и мельтешение неоновых лучей.
Мара хватает меня за руку. Я резко торможу.
– Что?..
– Слишком ярко!
Здесь темно, и она в очках.
– Светомузыка? – непонимающе оглядываюсь я.
– Звук.
Закрывает уши.
Ааа… реально? Эхолокация?! Я недоверчиво хмурюсь.
– Выходим? – наблюдаю за её болезненным выражением лица.
– Нет. Дай мне пару минут. Я адаптируюсь к громкости. Но если музыка станет тише, то я на время частично ослепну. Имей в виду.
– Я понял.
Обнимаю
Двери за нами закрываются, приглушая музыку. Мара расслабляется. Бросаю взгляд на камеру над дверным проёмом, который прикрывают шторы из стеклянных бусин. Мелодичный перезвон – и мы внутри. Мара стоит за моим плечом, незаметно кладёт руку мне на спину между лопаток.
– Добрый вечер, – оглядываю я трёх мужчин и двух девушек.
В центре обтянутого сукном стола рулетка. На столе два зеркальца, несколько свёрнутых купюр, кокс…
Игорь Васильевич в центре дивана. Его светлые глаза затянуты поволокой кайфа.
Он смотрит на меня изучающе. Я видел его пару раз, когда отец вводил нас по молодости в дело. Потом был не вхож в их круг. И меня этот факт нисколько не обламывал!
С обеих сторон его девочки. Блондинка и брюнетка. Брюнетка с каре. Но это ничего не значит. Каждая из них вчера могла постричься и перекраситься, так ведь? Однако, мне всё равно непонятно, каким образом моя семья могла перейти дорогу этим женщинам.
Сзади – охранник. Справа в кресле – сын Игоря Васильевича. Очень нехороший мальчик лет тридцати четырёх. Артур. Капризный, жестокий, извращённый. С такими же светлыми обдолбанными глазами, как у отца.
Я киваю ему, он кивает мне в ответ.
– Присядь, Сергей.
Спиной ко входу маленький двухместный диван. Я беру Мару за руку, усаживая её первой, потом сажусь сам.
– Ты не один… – они все открыто рассматривают Мару.
Она спокойно сидит, нога на ногу.
– Это моя правая рука.
– Нда, – облизывает её взглядом Артур. – Дрочишь ты явно не левой.
Игнорирую выпад. Хотя хочется подойти и всечь ему подзатыльник, чтобы словил носом кокс на столе. Нет, не думаю, что Мару покоробило его замечание, не смутило и меня. Но меня, чёрт возьми, напрягает такого рода внимание к ней.
Игорь Васильевич кивает кому-то за моей спиной. Позвоночник превращается в кол, я сглатываю ком в горле. Внимательно разглядывает мою реакцию. И я её не выпускаю наружу, продолжая дышать медленно и размеренно. Уверен, Мара так просто не пойдёт на убой. И очень греет её оберег на шее. Иррациональные глупости? Да. Но на что ещё можно надеяться в такой ситуации?