Миссия: без вариантов
Шрифт:
— Нет.
— Ладно, будем ждать… Морган, брысь от тачки! Сейчас кто-то у меня тут волшебного пинка словит!
— Ты, Вася, вредный.
— Я?! Да я и так просто чудеса многотерпения и христианской выдержки проявляю! Или мне для сравнения Грэя свистнуть, а?
— Не надо. — Она фыркнула, показала ему язык и скрылась в подъезде вместе с усатым базилевсом.
— Шило, — буркнул ей вслед системщик.
Из люка автомобиля показался край ящика. Наемник осторожно перехватил его и на вытянутых руках отволок куда-то под глухую арку. Судя по звукам и чертыханью, зарыл он его от греха подальше в самый непрезентабельный мусор. Чтобы кто-нибудь не подорвался ненароком.
С горем пополам разгрузив машину (дезинтеграторы задвинули под пассажирские сиденья, к самой стене), напарники, вместе с мутным от валокордина и переживаний дедом, занялись пробной ездой по узкому дворику. То есть осваивал агрегат, разумеется, Васенька — Грэй, сидя в соседнем кресле, светил карманным фонариком на едва различимую в темноте салона панель управления, а старик, трясясь на жесткой лавке в хвосте машины, молился, чтобы его старые кости выдержали этот заезд без видимых повреждений. Машину трясло и болтало в разные стороны, особенно на поворотах. Рычаги скрипели, колесные втулки лязгали, но в целом…
— Сойдет! — наконец решил Чайников, лихо притормаживая у подъезда. — Управление — плюнуть и размазать, педали вроде не клинит… Дребезжит, конечно, как первая советская газонокосилка с ручным приводом, но это не смертельно.
— Для тех, кто внутри, — возможно, — кивнул Грэй, высовывая голову из люка. — Шумахер…
Из Васенькиных достижений особенно бросались в глаза две расплющенные о стену ржавые бочки, вмятина на дереве и глубокие траншеи от колес по всему двору. Пустяки. Так могли и дома недосчитаться!
Из подъезда вышли Морган с его величеством. В одной руке царь нес перемотанный веревкой чемодан (даже не приглядываясь, по одним только жалко торчащим в разные стороны металлическим ошметкам замков, было понятно, что чинить их уже бесполезно), а в другой — ноутбук. Девочка весело помахивала пакетом, попутно треская яблоко. За те двадцать минут, что системщик громил окрестности, она успела сменить прическу на укладку-трагедию в стиле рок, заново накраситься и переодеться. Грэй критически осмотрел узкие кожаные брючки с заклепками и стриптизерского вида сапоги на (само собой!) безумном каблуке:
— Опять?
— А что?.. — удивилась она, пытаясь вскарабкаться к нему наверх. — Вася сказал, что там грязно очень, а кожу даже стирать не надо, можно просто потом тряпочкой протереть… Тебе не нравится, серенький?
— Нравится, — вздохнул он, подавая ей руку. Все равно ведь не переубедишь, сколько ни разоряйся. — Ваше величество, поднимайтесь. Или нет, сначала давайте чемодан… ноутбук… теперь сами… осторожно, люк!
Бумс!
— Простите…
— Ничего. — Наемник, удостоверившись, что все благополучно поместились, опустил десятикилограммовую «дверцу» у себя над головой и кивнул деду:
— Садитесь вперед. Будете дорогу показывать. Васька, ты зачем кастрюлю на голову напялил?
— Заместо шлемофона! — обернулся системщик, демонстрируя украшающий его макушку «головной убор» в виде перевернутой вверх дном алюминиевой супницы, к обеим ручкам коей были скотчем примотаны включенные фонарики.
— И удобно?
— Нет. Зато все видно. Расселись? Вот и хорошо! Во имя отца Билли Гейтса, сына его, Майкрософта, и святого духа админовского…
— Хватит ерунду нести, — поморщился Грэй. — Поехали!
Агрегат затарахтел и, скрежеща всеми болтами, покатил вперед.
— Хочешь кофе?
Секретарь поднял голову:
— Что?
— Кофе, говорю, хочешь? — Найджел вопросительно посмотрел на смурного друга. — Меня от твоей позы роденовского мыслителя просто тошнит уже!
— Меня тоже, — честно ответил Логан и потянулся за кружкой. — Двойной?
— И с коньяком! — подмигнул капитан.
Секретарь сделал глоток и улыбнулся:
— Скорее, коньяк с кофе… Старый ты пьяница.
— Гнусная клевета. — Домингес залпом опорожнил маленькую кофейную чашечку и облизнулся. — Какой дурак придумал пить кофе из таких наперстков?! Еще?
— Нет, спасибо.
— А я булькну… — Он налил себе вторую. — Определился, куда летим? На Землю?
— Нет, пожалуй, — сказал Логан, — там от нас толку будет немного…
Он придвинулся к пульту и забегал пальцами по кнопкам.
— Глава Коалиции, вот кто нам нужен. А он прилетит на Третью планету четко по графику — двадцатого августа. Значит… значит… вот. — Секретарь ткнул пальцем в дисплей. — Сейчас у него в расписании стоит недельное пребывание на Кольце Сатурна. Видишь, с тринадцатого по девятнадцатое. У нас сегодня что?
— Шестнадцатое.
— Значит, должны успеть. Отсюда до Сатурна лететь как, долго?
Найджел сдвинул пилотку на затылок и, подумав, ответил:
— Если особенно не задерживаться, точно девятнадцатого там и будем…
— А побыстрее нельзя?
— Приятель, эта старая развалина похожа на «Византийский Смерч» последней модели?! Ты спасибо скажи, что хоть за три дня доберемся!
— Мы можем не успеть вернуться на Землю. До того, как там окажется объект 7–9… и Председатель. Я ведь даже с Грэем связаться не могу!
— А он с тобой?
— Боюсь, что не захочет… Может, и зря я Бухелю депешу сунул? Глядишь, все было бы гораздо проще.
— Кто такой этот Бухель?
— Дружок тринадцатого… Найджел!
— А?!
— Я понял!
— А я нет… Ревешь, как марал в брачный период…
— Все очень просто. — Логан снова вошел в систему. — Если скинуть сообщение Бухелю, он в лепешку разобьется, но найдет способ предупредить лепшего земного друга! Браслет у него изъяли при депортации, но… если отослать срочное письмо его дяде, то оно дойдет.