Мне на плечо сегодня села стрекоза

Вольф Сергей Евгеньевич

Кое-как урок начался, потому что, само собой, всем гораздо больше нравилось говорить о моей исключительности (то есть, получается, — об исключительности всего класса), чем заниматься наукой.

Урок начался, но я ничего не слушал, ото всего отключился. Даже о письме моем к Свете старался не думать. Думал о лете, о рыбалке, о путешествии на надувных лодках.

Неожиданно для меня, совершенно непонятно почему замелькали у меня в голове буковки, слова:

Мне

на плечо сегодня села стрекоза…

Строчка стихов, которые прочла мне Светлана.

Мне на плечо сегодня села стрекоза…

И вдруг дальше:

Я на нее глядел, должно быть, с полчаса, И полчаса — она глядела на меня. Тихонько лапками суча и семеня…

Странные были стихи. Я подумал, что вовсе, может быть, и не очень замечательные, но странные. Если бы я сам мог сочинить такие стихи, я бы обрадовался им больше, чем любому своему рассказу. Да-а, хорошо было бы уметь писать стихи, именно что уметь: научиться их писать, думал я, совершенно невозможно.

— Завидую я тебе, — сказал мне Гошаня на переменке.

— Чему, собственно?

— Ну, в общем-то, завидую я умозрительно: ты и так хорошо учишься.

— Ну, говори, говори…

— А что говорить? И так все ясно. Кому ничего не надо, тому почему-то счастье само в руки прет. Дураку понятно, учись ты, например, средне или даже просто неважно, вполне мог бы пальцем о палец не ударить: во-первых, писатель, во-вторых, рассказ даже напечатан, в-третьих, премия, пер-ва-я, это, брат, не фунт изюма.

— Если ты серьезно, то ты балда, Гошаня.

— Шучу.

— Ты-то, я думал, все понимаешь, — сказал я.

— Да шучу я. Но отметить-то успех надо, а, старичок? Жду тебя в восемнадцать ноль-ноль. Пепси тебе куплю. Мама вчера отличный пирог испекла, картофельно-грибной. Жду. Можешь прийти с девушкой. — Гошаню всего прямо распирало от приступа шутливости и веселья.

— Нет у меня девушки, — сказал я.

— А Ириша Румянцева? Возьми ее. — Гошаня широко и понимающе улыбнулся.

— Она не моя девушка.

— А говорят.

— Перестань, — сказал я. — Что за шуточки?

— Молчу.

— Вот именно.

— Молчу, старик, молчу.

До похода к Гошане я в очередной раз позвонил Свете. Теперь уже Айседора была в курсе дела и назвала точную дату Светиного возвращения.

— Ну как дед? — спросила она.

— Да помаленечку.

— Кончилась наша малина, да, Леха?

— Какая малина?

— Ну… льду крышка. Прощай, зимняя рыбалка. Тебе-то ладно, а нам, старикам, — пойди доживи еще до

следующего сезона.

— Доживете, — сказал я.

— Ага. Зато скоро пойдет бойкая весенняя ловля впроводку, на течении. Плотва, язь, сырь. Ты как по этой части?

— Не, не умею еще, — сказал я.

— Надо тебя снаряжать. Мормышки летние паять.

— А в чем разница? Если летние.

— Ну, всяко при том же тельце мормышки — крюк побольше.

— Вы сама паяете?

— Не-е, тут я ноль. Мне наше старичье дарит. Они меня ценят, заметил?

— Заметил.

— А у деда в санатории какая-нибудь речка намечается?

— Да мы не знаем пока.

— Ну, привет. Деду поклон. Звони. Вообще заходи, если у вас с моим птенцом любовь.

Я задрожал и обмяк.

— Чего молчишь?

— У нас… не любовь, — промямлил я.

— Понимаю. Теперь вы это называете дружба, дружить. А сами все целуетесь на лавочках и в парадных.

— Мы… не… — Ужас, как мне было неуютно.

— Молчи уж. Современные детки! А мы вот все наоборот делали. Мы наоборот — не целовались, берегли чувство, а все же называли это любовью, а никакой не дружбой. Ишь хитрые! Вся беда в том, что я вас люблю, подлецов. Привет.

Айседора повесила трубку, и я долго еще приходил в себя, оттаивал.

Чуть позднее в квартире начался очередной шквал, маленькая острая буря с завихрениями: бушевала моя мама, Люля. Она и сама летала по квартире, как на метле, с развевающимися полами халата, то и дело появляясь одновременно сразу в нескольких местах. Мощно звучала тема переезда в Сибирь, то есть — для нее — ухода из театра.

Папаня при мне уже тысячу раз говорил ей, что лично беседовал с главным режиссером театра в Сибири, маму там очень даже ждут.

— Там же отличный театр, — говорил он, — со всесоюзным именем, не провинциальный балаган какой-нибудь.

— Ты лучше спроси у главного в нашем театре! — бушевала Люля. — Будут ли они ждать меня обратно? Они, а не те.

— Будут, будут. Я и с твоим главным говорил. Ведь ты прекрасная актриса, даже если и не со всесоюзным именем.

— То есть как это не со всесоюзным именем?!! — Люля грянула, как гром тихим летним утром.

— Со всесоюзным! Со всесоюзным! — заорал папаня, понимая, что ляпнул явное не то.

— Кошмар, а не жизнь!!!

— Ну давай я поеду один.

— На два года — а?!! Нет уж, милый. Ты там без меня за два года погибнешь один.

— Ну если все так ясно, чего же ты беспокоишься? Раз ситуация ясна. Я-то не поехать не могу.

За столько лет он не научился понимать Люлю. Вот она какая, любовь. Я-то знал, что Люле и так уже давно все ясно, просто она так приспосабливается к новым предлагаемым обстоятельствам, бросая старые. Такой вот темперамент.