Мои калифорнийские ночи
Шрифт:
Когда-то мой отец отказался от щедрого предложения своих родителей. Пошёл работать пожарником вместо того, чтобы делать карьеру банкира. Что может быть глупее? До сих пор не понимаю, зачем он так поступил. Был момент, когда они с матерью могли позволить себе если не всё, то очень многое… Вот и остались эти тарелочки на стене, как единственное напоминание о безоблачном прошлом. Да и об отце в том числе…
Я плачу, вспоминая папу. Второй раз за сегодняшний вечер. Мне его очень не хватает, несмотря на то, что прошло уже много лет. Мать тоже не смирилась
Дверь распахивается, и в комнату вваливаются двое. Исайю я узнаю сразу, почти мгновенно. По рубашке, волосам и смеху. С ним та самая девица, которая усердно ёрзала на коленях. Роняю бокал, потеряв координацию от количества выпитого алкоголя. Блондин резко оборачивается и вглядывается в темноту.
— Фостер?
Звучит так, словно он удивлён тем, что я ещё не соизволила убраться домой.
— Да. Я всё ещё здесь, — извещаю надтреснутым голосом, отворачиваясь к окну. Разглядываю выложенные камнем дорожки, красиво подсвеченные дизайнерскими фонарями.
— Погуляй-ка, — не совсем вежливо вдруг говорит он своей даме.
Слышу, что идёт в мою сторону. Останавливается совсем рядом. По запаху понимаю. Я всегда очень тонко чувствую его присутствие.
— Тэми, тебе пора домой, — произносит он, и я начинаю смеяться.
— Какая забота.
— Ты чего такая злая? — искренне недоумевает он.
Поворачиваю голову и разглядываю драгоценный объект своих желаний: волосы взлохмачены, а небесные глаза блестят от уличного света.
Как бы тебе доходчиво объяснить? Я обижена, ведь думала, что ты действительно мной заинтересовался, потому и позвал на свидание. Но… в итоге привёз домой и бросил пить в одиночестве, потому что грудастые модели более предпочтительная для тебя компания. Чего уж делать рядом с убогой Тэми?
Естественно ни одно слово так и не покидает моего рта. Я слишком труслива, чтобы выплеснуть всё это в лицо.
— Хочешь со мной? — предлагает он, доставая какую-то скрутку, похожую на самодельную сигарету. — Не бойся, это не наркотики.
— С чего ты взял, что мне страшно? — говорит во мне абсолютно новая Тэми.
Он довольно кивает головой и щёлкает зажигалкой. Зажимает сигарету губами и крепко затягивается. А я ловлю каждое его движение и смотрю на то, как он выпускает дым. В нос ударяет какой-то травяной запах. Исайя протягивает сигарету мне, и я с умным видом обхватываю её губами, будто делаю это не впервые. Тут же терплю фиаско. Начинаю кашлять. Он смеётся и гладит меня по голове.
— Не торопись. Сначала всегда так…
Не знаю сколько проходит времени, но комната погружается в дурман. Мы — в дыму, в теле приятная лёгкость, а в голове — лайтовая пустота. Мои щёки уже устали смеяться, но остановиться не под силу. Исайя снова прикладывает к губам бутылку Джек Дэниэлс, а потом я забираю её из его рук и тоже пью,
— Я — в хлам, — заключает он, и мы снова смеёмся.
Если он в хлам, то я своё состояние даже охарактеризовать не могу. Меня унесло напрочь. Никогда в своей жизни я так не пила.
— Надо прилечь, — Исайя сбрасывает с себя туфли и лезет на огромную кровать, что стоит у стены в центре комнаты.
У меня кружится голова, но мне не тошнит, и я не чувствую себя плохо. Скорее, я вообще не понимаю, что со мной происходит.
— Иди сюда, Фостер, вывалишься ещё в пруд из окна, — хохочет он, и я тоже не могу удержаться.
Слезаю с подоконника и по диагонали ковыляю к нему, пытаясь играючи переставлять ноги. В полутьме вижу, что он лежит, запрокинув руку за голову. Смотрю на него. Он такой красивый, что дух захватывает.
— Ты чего замерла там как грёбаное привидение? — спрашивает он.
— Подумала о том, что ты красивый, — выдаю я и только потом соображаю, что сказала это вслух.
Он смеётся.
— Ты сегодня просто не ты, Тэми…
— Откуда тебе знать? Может это — и есть настоящая я.
Чувствую себя очень решительной и смелой. Похожей на Дженнифер Смит. Она ведь всегда говорит и делает то, что хочет? Кажется, именно этим восторженно восхищался Исайя ещё тогда в сентябре, когда она появилась.
Что бы она сделала, будучи на моём месте?
Я прикладываю к губам бутылку, глотая огненную жидкость, ставлю её на тумбочку и на секунду зажмуриваю глаза.
— Фостер? — он смотрит в мою сторону, даже не подозревая, какая буря у меня сейчас внутри.
Я не хочу больше быть тихоней Тэми. Занудной, скучной и вечно краснеющей. Конечно, во мне сейчас говорит алкоголь, но я хочу хотя бы сегодня делать то, что просит сердце. Сбрасываю босоножки и молча забираюсь на мягкую постель. Залезаю на него, пока он соображает, что к чему. Стаскиваю через голову платье, и мы смотрим друг другу в глаза.
— Фостер, ты спятила? — наконец, произносит он, когда я несмело касаюсь пальцами его живота.
— Давно уже, — тихо отвечаю я, замечая, что он скользит растерянным взглядом по моему телу.
— Ты…
— Помолчи, Исайя, — прошу я. Мне итак трудно сделать первый шаг.
Наклоняюсь и касаюсь его губ. Они холодные и удивительно мягкие. Целую, не думая про то, как всё это выглядит в его глазах. Я так мечтала о поцелуе с ним и мне до сих пор не верится, что это происходит на самом деле.
Мне кажется я сейчас умру, потому что он отвечает, и его ладони ложатся на спину, а затем уверенно опускаются на бёдра. Я чувствую какую-то невероятную лёгкость и накрывающее с головой волнение. Дрожу всем телом, думая только о том, как сильно я хочу быть с ним рядом. Прижимаюсь к нему, отчего он довольно мычит мне в губы, а потом резко переворачивает, оказываясь сверху.
У него совершенно расфокусированный взгляд, и по ходу мы оба очень плохо соображаем, что делаем. Слишком много выпито. Для меня всё сегодня слишком…