Монгол. Черный снег

Соболева Ульяна

Батор. Человек, который знал всё. Который видел всё. Который мог бы остановить её. Но не сделал этого. Он просто стоял в стороне. Нет, даже хуже — он наслаждался этим. А возможно и получал прибыль.

Моя память резко дернулась назад, как удар в грудь. Приёмная мать? Она была чудовищем. Но он… он был тем, кто держал её на поводке, кто руководил грязным спектаклем.

"Серен, помогите…" — я помню, как эти слова сорвались с моего губ однажды, когда я был совсем мальчишкой. Я дрожал, стоя перед ним. Он смотрел на меня сверху вниз, глаза блестели

от чего-то, что мне тогда казалось непонятным. Я думал, что он поможет. Что он… что он сможет спасти меня от неё.

Но он только усмехнулся. "Это не моё дело, Тамир," — сказал он. Его голос был мягким, почти заботливым, но за ним скрывалась стальная, ледяная насмешка. — "Ты должен научиться справляться сам. Она же любит тебя… по-своему".

Любит? Сука. Эта мразь называла это любовью.

Я встряхнул головой, пытаясь вытрясти из неё этот голос. Но сообщение уже загнало меня в ловушку. Я знал, что должен был пойти. Я знал, что он не появится просто так. Если Серен Батор снова всплыл в моей жизни, значит, он пришёл не только с угрозой. Он пришёл с чем-то куда хуже.

Склад был таким же тёмным и мрачным, как все подобные места, где обсуждаются грязные дела. Запах ржавчины и прелой древесины, глухая тишина, которую нарушали только мои шаги. Кажется, я даже слышал, как под моими ботинками скрипели доски, старые, словно время здесь остановилось. Всё вокруг кричало: "Это ловушка".

Но я всё равно зашёл.

Не потому, что не понимал, куда иду. А потому, что выбора не было. Ублюдок слишком много знал.

Дверь закрылась за мной с глухим стуком, будто кто-то только что запечатал мой грёбаный гроб. Внутри — холодный свет единственной лампы, свисающей с потолка, и десяток глаз, которые тут же впились в меня, как хищники. Люди Батора.

Все они стояли вокруг, их силуэты вырисовывались из полумрака, будто это не люди, а призраки. Но оружие в их руках было вполне реальным. Стволы пистолетов были направлены на меня, и я чувствовал их так же чётко, как холодный воздух, резавший мне лицо.

Я остановился. Спокойно. Никаких резких движений.

— Ну, наконец-то, — раздался этот ебучий голос.

Серен Батор вышел из тени, как хозяин всего мира, с улыбкой на лице, от которой меня всегда тянуло на убийство. Ему даже не нужно было держать оружие. Он знал, что это не его стиль. Его стиль — заставить других держать оружие за него.

— Что, Тамир, ты думал, придёшь сюда и сразу меня убьёшь? — спросил он с насмешкой, пройдя чуть ближе.

Я посмотрел на него. На долю секунды в моей голове промелькнула мысль: "Рвануться. Просто рвануться к нему, схватить, свернуть ему шею, не думая о пистолетах". Но меня бы остановили раньше, чем я успел бы дотронуться до этого гада.

— Смело, что ты пришёл, — продолжал он, осматривая меня, как хищник осматривает добычу. — Но, признаюсь, немного глупо.

— Хватит пиздеть, Батор, — выплюнул я. — Если хочешь говорить, говори. Если хочешь угрожать, угрожай. Но, сука, заканчивай со своими театрами.

Он

рассмеялся, как будто я только что сказал лучший в его жизни анекдот. Этот смех, холодный, пустой, режущий по нервам, заставил меня сжать кулаки.

— Вот за это я тебя и люблю, Тамир, — сказал он, наконец остановившись передо мной. — Ты всегда был таким прямолинейным. Даже когда был ребёнком.

— Заткнись, — рявкнул я, делая шаг вперёд. И тут сразу несколько стволов поднялись чуть выше, направляясь прямо на мою голову и грудь.

— Не горячись, — сказал Батор, подняв руку, как будто успокаивал разъярённую собаку. — Они просто выполняют свою работу. А ты знаешь, какая у них работа.

Я остановился. Мой взгляд прошёлся по этим людям. На лицах ни грамма эмоций. Просто рабочий процесс. Пистолеты в руках, как продолжение их тела. Чтож мне это знакомо.

— Что? Боишься, Тамир? — его голос снова заскользил, как змея.

— Если бы боялся, я бы не пришёл, — ответил я холодно.

— Ха! — он хлопнул в ладоши, словно я только что сдал экзамен. — Вот это мне и нравится. Смелость. Даже перед смертью. Но ты ведь знаешь, что я не хочу тебя убивать. Пока что.

— Да пошёл ты, — сказал я тихо, сдерживая ярость.

Он снова рассмеялся.

— Ты и правда думал, что можешь меня убить? — он подошёл ещё ближе, и теперь я чувствовал запах его дорогих духов, смешанный с гнилью, которую он носил внутри себя. — Что, если бы не мои люди, ты вышел бы отсюда победителем?

— Если бы не твои люди, ты бы уже был мёртв, — отрезал я.

На секунду в его глазах мелькнуло что-то похожее на раздражение, но он быстро вернул свою мерзкую улыбку.

— Возможно, — согласился он, подняв брови. — Но вот ты здесь, стоишь передо мной. И, как ты понимаешь, шансов у тебя никаких.

Он кивнул одному из своих людей, и тот слегка качнул стволом, показывая, что он держит меня под прицелом.

— Давай, Тамир, — Батор снова ухмыльнулся. — Признай, что ты в ловушке.

Я стиснул зубы так, что они почти затрещали. Каждый инстинкт внутри меня кричал: "Сделай что-то! Убей его! Умри, но убей!" Но я не мог. Этот ублюдок всё рассчитал.

Как всегда, он выглядел идеально. Чёрный костюм, выглаженная белая рубашка, блестящие туфли. Даже здесь, в этом забытом Богом складе, он выглядел так, будто пришёл на чёртов банкет. И эта улыбка. Эта грёбаная улыбка, которая выворачивала меня наизнанку.

— Какого хуя ты здесь делаешь? — выплюнул я, стараясь удержать голос ровным. Но он и сам слышал, как он дрожит.

— Ах, так грубо, — он покачал головой, как будто я разочаровал его. — Это всё прошлое, правда? Я думал, ты давно научился смотреть вперёд.

Я подошёл ближе. На секунду захотелось просто схватить его за воротник и врезать. Но я знал, что он только этого и ждёт. Серен Батор был дьяволом. Он управлял ситуацией не только своими словами, но и своей тишиной. Он знал, как загнать человека в угол, заставить его делать всё, что он хочет.