Морской волк. 1-я Трилогия
Шрифт:
Поспешили, быть может? Однако, факт — пребывая в этом времени, нигде не замечал я национальной розни. Нет, может быть кто-то кое-где порой, не так много я на берегу был — но, вот точно знаю, что в двухтысячных не видеть и не слышать этого было просто невозможно! Так что, сделаем в памяти зарубку — то что в уже при Горбаче наружу полезло, все эти карабахи, это не наследие проклятого царизма и прочей тысячелетней истории, а что-то новое, вылупившееся буквально на наших глазах. Откуда — ну, будем думать…
— Михаил Петрович! — Анечка легко дергает меня за рукав — снова в мыслях о государственных и военных делах?
— Да нет — отвечаю — всего лишь, об этом мандарине. Как попал сюда этот редкий тропический фрукт. Попробуйте!
Анечка следует совету. И выдает мнение:
— Вкусно! Но, яблоки антоновские лучше. Если спелые, так прямо во рту тают. Когда я к тете в деревню ездила, под Лугу. Так у нее яблок этих было, в саду! А правда, что если этих фруктов заморских много съесть, то отравиться можно?
— Это кто тебе такое сказал??
— Ну как же, у Маяковского, помните — «неделю ни хлеба, ни мяса нет, неделю одни ананасы».
Я даже не знаю, что ответить. Анечка рассуждает дальше.
— Хотя если уметь приготовить, очень многое можно в пищу. Видели бы вы нашу кухню в белорусских лесах, в отряде! Мука из корневища рогоза, тесто на лепешки из желудей, клубни аира, даже сладкое повидло из корней лопуха, ну а про щи из крапивы все знают. Это все в книжке Верзилина написано было, которую мы изучали еще перед заброской, как прокормиться в лесу. И даже вкусно было очень, когда уставши с задания придешь. А ведь раньше мы не знали — городские все.
И лучше бы не узнали, думаю! Потому что говорит Анечка все это, кружась со мной в вальсе по залу. Под музыку — и маленький оркестр присутствует, и патефон, заводят его, когда устают. Сейчас играет пластинка, негромко, что-то похожее на «утомленное солнце», но, не оно, без слов.
— Аня, а вот что вы после войны делать будете?
Тут музыка смолкает. Обернувшись, вижу возле оркестрантов нашего Диму Мамаева, что-то втолковывающего их старшему. Патефон задвигают, музыканты занимают позиции к игре. Около Димы вдруг возникает Кириллов, они о чем-то переговариваются, затем наш «жандарм» уходит — ясно, НКВД дало добро!
Все отболит, и мудрый говорит —
Каждый костер, когда-то догорит.
Ветер золу развеет без следа.
Но, до тех пор, пока огонь горит,
Каждый его по-своему хранит.
Если беда, и если холода.
Прямо, дискотека восьмидесятых!
— Из вашего времени? — тихо спрашивает Анечка — вот только танцевать под нее как? Вот так, раз, два, три, ритма понять не могу? Покажете, Михаил Петрович?
Ну, Мамаев, погоди! Убью!
— Это просто, даже слишком. Я вам кладу обе руки на талию, а вы мне на плечи. И шаги в такт. Вот так.
— Близко как, даже непривычно. Мне кажется, так лишь с близким человеком танцевать можно. У вас все к друг другу так относились?
— Хотели так — отвечаю — ведь семьдесят лет из нас старались советского человека слепить. И кое в чем преуспели.
Это так — я вспоминаю те же восьмидесятые. Ребята из училища, из студии Палыча, из группы психолога Кунина, из клуба «Лабиринт» у Нарвских ворот, из ДК Железнодорожников, из Парголова — много довелось мне побегать, всего в два-три старших училищных года, в свободное время, это после совпало, и начало службы, и начало девяностых, правления Борьки-козла. А тогда это было — искали, пытались жить, уже без казенных лозунгов, с духовностью и взаимопониманием, еще без денежного интереса. И в абсолютной, не горбачевской, трезвости — помню свадьбу, когда на восемнадцать человек на столе была одна бутылка шампанского, и много трехлитровых банок сока. И все были довольны!
— Михаил Петрович! — толкает меня Анечка — ну вот, вы опять далеко!
— Молодым себя вспомнил — отвечаю — даже не лейтенантом еще. Когда жизнь казалась прекрасной. А все трудности — одной левой.
— Да разве вы старый? Папа мой говорил, человеку столько лет, на сколько чувствует себя его душа. У нас в университете был один, мне ровесник, а совсем как дед старый, или чеховский, который в футляре. Все знаю, все грязь, ну мы же умные люди, не идеалисты! Так мы его звали Верблюд — потому что с ним поговорив, на любую тему, как оплеванный чувствуешь, вымыться хочется. Бедный — ну и трудно ему в жизни будет! Жалко — потому что человек не враг, не подлец, а просто, бескрылый. Мечтать не умел совсем.
— А вы о чем мечтали, если не секрет?
— Даже и не сказать коротко. Когда я маленькой была, мама мне не сказки читала, а Грина — и я воображала себя Ассоль. Когда бегала в кружок к Перельману, мечтала стать советской Софьей Ковалевской. Когда собирала свой первый детекторный приемник, мечтала поймать сигнал какой-нибудь полярной экспедиции, как тот радист, кто с Нобиле первым на связь. Мечтала по радио услышать, как наши на Марс полетят. И увидеть полный коммунизм, когда все как одна семья будут, по всей земле. А вы, Михаил Петрович, о чем мечтали?
— О чем? У отца в кабинете картина висела — фрегат, под всеми парусами, в море выходит, берега расступаются, впереди открытый океан. Я себя и представлял, таким фрегатом. Все по плечу, цель впереди, дойдем обязательно. Сделать что-то, чтобы историю всю изменить.
— Так вы уже изменили, разве не так? Весь немецкий флот утопили, и на фронте все по-другому совсем!
Анечка замолкла. И отстранилась. А глаза ее как-то странно заблестели. Плачет?
— Что-то не так?
— Мне убивать больше не хочется. Хотя клятву дала. А хочется быть такой, как до войны. Это — трусость и дезертирство?
— Тьфу! Слушать внимательно, товарищ младший лейтенант, как приказ. Если вы на войну идете, это значит, что мы, мужики, долг свой выполнили плохо! Мы лучше драться будем, когда знаем, что у каждого из нас за спиной его дом и его женщина. И что вы нас ждать будете, и встретите, когда мы вернемся с победой!
— А как же «если ранили друга, перевяжет подруга»? — вспоминает Аня слова песни, очень известной в тридцатые.
— А вот это на случай, когда совсем конец! Как у Гайдара, когда и отцов, и братьев побили, и не осталось больше никого. А если уж о песнях речь…