Московский бестиарий. Болтовня брюнетки
Шрифт:
Когда я опомнилась и поняла, что партнеров надо искать самой, всех более-менее приличных мужиков разобрали. На мою долю остались лишь лысеющие старцы с дряблыми животами, распространяющие запах пота и больных зубов. «Сядьте в позу лотоса, напротив друг друга, закройте глаза, – скомандовала гуру, – кончиками пальцев касайтесь друг друга, отдайтесь этим прикосновениям, плывите по течению…» Я представила, как стариковские пальцы жадно шарят по моему телу, содрогнулась и отпросилась якобы в туалет. А сама, наспех собрав вещи, уехала в Москву ближайшей электричкой.
Игорь потом говорил, что зря я так
Куда бежать от озвученной истерическими автомобильными гудками и разноголосыми трелями мобильников городской суеты? «В астрал», – не задумываясь ответит на этот вопрос Игорь.
– А я тебе рассказывал о випассане?
– О чем?
– Випассана – десятидневный обет молчания. Работа над собой, самонаблюдение. Без разрешения мастера нельзя ни есть, ни пить, ни спать… Правда, каюсь, я не удержался и незаметно протащил с собою запас чипсов и конфет.
– Разве ты не должен во всем слушаться мастера, разве там не такие правила?
– Ну… Сама понимаешь. Мы же москвичи. Вот когда я стану гуру, я не буду устанавливать никаких особенных строгостей.
– Когда ты станешь гуру… – смеюсь я.
Мой знакомый, бизнесмен Анатолий, провел отпуск в Непале. Не знаю, что конкретно там с ним произошло. Кажется, во время экскурсии по буддийскому монастырю он на ломаном английском переговорил с каким-то местным ветхим старцем. После чего, по словам самого Анатолия, ему открылся смысл жизни. Вернувшись в Москву, он продал бизнес и открыл небольшой чайный клуб, собрав вокруг себя таких же искателей истины, каким он считал себя самого. За церемонными чаепитиями Анатолий читал желающим лекции о Боге и о том, как на сорок седьмом году жизни небесный луч вонзился в его чакру сахасрару.
Недавно я видела его в новостях – исхудавший, с бледным сосредоточенным лицом, в несвежем, некогда белом балахоне, он стоял посреди группы павших ниц людей, которые называли его «гуру».
С ума сойти, и с этим человеком я пила текилу!
– Саш, я ведь не просто так с тобой сегодня встретился, – сказал вдруг Игорь, глядя на солнечных зайчиков, которые танцевали ламбаду на крышах соседних домов, – я хотел кое-что сообщить…
Лицо у него было при этом такое, что смутное понимание вдруг неделикатным ударом обрушилось на мое темечко. Я все поняла: Игорь женится. Именно с такой виноватой полуухмылкой мужчины сообщают эпизодическим любовницам о том, что тем больше не место в их новоявленной устаканенности.
– Я ухожу в монастырь.
– Что-о?
– Это правда, – серьезно кивнул он, – я уже договорился, меня берут.
– Но… Как же…
– Это довольно далеко от Москвы, в Ярославской области. Но, если хочешь, можешь иногда меня навещать.
– Игорек, это такая неожиданность… Как же ты собираешься жить в монастыре? Ты же такой раздолбай?!
– Как-нибудь приспособлюсь. Я должен развиваться, идти вперед…
– А ты в курсе, что в монастыре нельзя курить травку и стоять на голове?
– Ничего, – кривится он, – придумаем что-нибудь. Мы же москвичи.
Последняя затяжка – изящным щелчком я отшвыриваю тлеющий окурок вниз. Танцующая искорка медленно опускается на асфальт, постепенно скрываясь из поля зрения.
20. Экстремалы
Однажды
– Здесь мертвый человек! Вызовите полицию!
Он лежал на влажном песке лицом вниз. Спутанные волосы были пропитаны морской водой и оттого казались темнее, обнаженные руки почернели от многослойного загара – мертвые, расслабленные руки, и все равно сразу видно, какими сильными они были. На мужчине был неопреновый гидрокостюм, некогда синий, выцветший на беспощадном к ярким краскам солнце. Белая пена вальяжного прибоя вынесла к его ногам какие-то пластиковые обломки и обрывки полиэтилена – не то утлой самодельной лодочки, не то странного спортивного снаряда.
В такой час на пляже почти никого не было. Туристы разошлись по своим отелям – ужинать и готовиться к пахнущему кокосовым ромом ночному угару, продавцы безделушек и нехитрых закусок лениво сворачивали свои лотки. Тем не менее вокруг тела и орущей немки собралась небольшая толпа.
– Какой ужас, – округлил глаза тощий спасатель в нелепых красных плавках, – и почему такое всегда случается в мою смену?
– Кто-нибудь знает его, кто он?
– Блондин… Иностранец, наверное… В нашем отеле такого точно не было…
– А может, и местный, смотрите загар какой!
– И что это на нем за форма? Он спортсмен?
– Кто-нибудь уже вызвал полицию?
– Может быть, перевернем его?
И только пожилой продавец ракушек не сказал ничего. Подняв с песка пластиковый обломок, похожий на плавник небольшой акулы, он сокрушенно причмокнул обветренными губами и со вздохом помотал седой лохматой головой. А потом задумчиво уставился в море, за горизонт.
Спасатель тронул его за плечо.
– Что такое? Ты что-то знаешь?
– Его звали Майкл, и он не турист, – переведя взгляд на юношу, ответил старик, – он жил там. – Неопределенный взмах рукой куда-то в сторону моря.
– На острове L.? – удивленно переспросил спасатель. – Там же нет никого…
– А ему никто и не был нужен… Только вот это. – Старик взмахнул рукой, в которой по-прежнему был зажат пластмассовый плавник.
В этот момент кто-то, осмелев, все же решился перевернуть мертвеца лицом вверх. Легко перекатившись через плечо, тот безвольно распластался на песке, невидящим взглядом уставившись в алеющее закатом небо. Толпа ахнула. Его обветренное лицо не было страшно раздутым, посиневшим или объеденным рыбами… Создавалось впечатление, что он погиб совсем недавно, – лишь проступившая под загаром бледность и заострившиеся черты говорили о том, что это тело больше не принадлежит понятной простоте нашего мира. Светлые глаза мертвого мужчины были широко распахнуты – на фоне загара они казались нереально-синими, будто бы в них чернила закапали. На лице его посмертной маской застыло выражение безмятежности, высокий лоб был расслаблен, а губы… слегка растянуты в легкой, как тень, улыбке. Странный мертвец улыбался… Кому, неужели морю, его погубившему?