Мой персональный миллионер

Шайлина Ирина

— Вы — Лида?

Я присмотрелась. Здесь не темно, свет падает из окон, да и фонарики вездесущие…Сначала мне вдруг показалось, что это Герман. Но, приглядевшись, поняла — нет. Просто похож. Типаж тот же. Но то, что кто-то кроме деда и Германа на этом празднике жизни меня знает, странным образом успокаивало. Я выпустила дым и кивнула.

— З-зависть, — тоскливо говорит мужчина. — Нет, вы не подумайте, я не курю. Просто жизнь такая пошла… блядская.

— Я тоже не курю, — отмахнулась я.

Он пригляделся ко мне. У него бутылка. Этикетку я разглядеть

не могла. Мужчина сделал глоток, протянул мне. Я выпила. Не напиться бы. Ничего, градус то повышаю… крепкий алкоголь обжег горло, я поперхнулась и закашлялась. Кашель перетек в смех.

Снежинки залетали под навес и кололи кожу. Здесь было холодно, да. Но внутри не теплее. Просто ощущения… но Герман там. Герман ждёт.

— Нате, — протянула я бутылку её хозяину, — приятно провести время.

Ткань, которая нежилась к коже при нормальной температуре, сейчас просто обжигала холодом. Я поежилась. Надо идти, пока хмель, с которым мне, признаться, комфортно, совсем не выветрился. Только пневмонии мне для полного счастья не хватало, воспоминания о днях, проведённых в больнице, ещё слишком свежи.

— Лида, — догнал меня голос нечаянного собутыльника, — а вы когда-нибудь влюблялись?

Похоже, парниша пьян сильнее, чем мне казалось. Однако вопрос привёл меня в смятение. И правда, любила ли? Сколько себя помню, люблю Дуньку. Сначала маленькую и смешную, потом большую и бестолковую. Бабушку любила, эгоистичной детской любовью. Не задумываясь, принимая её хлопотливую, порой душащую защиту как само собой разумеющееся. Папу… не знаю. Пожалуй, его мало было в моей жизни, хотя лет в семь он приводил меня в восторг своими внезапными появлениями и подарками. И, конечно же, Соня. Соня — это отдельный случай.

А мужчины… Если подумать, то, наверное, нет. Юношеские влюбленности сами собой сошли на нет — значит, не настоящие. По-настоящему, это навсегда. По крайней мере, это я почерпнула из романов. Чтобы хэппи-энд и любовь до гроба. И чтобы умереть в один день, оставив многочисленное потомство.

За Гришку я цеплялась, потому что он был нужен мне — я хотела стабильности, семьи, ребёнка… Но когда вопрос стал ребром: Гришка и все мои фантазии или Сонька, я не колебалась ни минуты. И по Гришке вздыхала, только когда тяжести тащила. В основном — материла.

Да и Герман — отдельная статья. Не хочу о любви думать. Дунул ветер, не жалея, бросил в меня снег. Я зажмурилась. Вспомнилось. В лицо бросилось, как снег этот. И руки его жадные, торопливые. Горячие. И то, как текла бесстыдно. И то, что от оргазма может корчить в судорогах. Тьфу, блин. Лучше не думать, пока не возникло желание затащить Германа в одну из миллионерских уборных и надругаться над ним.

Вспомнила, что сегодня мне ещё спать с ним. Вот прям как взрослые: в одной постели, без трусов — и в жар бросило. Вот только мерзла, а сейчас хоть ласточкой в сугроб. Но, наверное, это не любовь. Это похоть. Зависимость. Желание этой любви. А какая тогда она вообще, любовь эта?

Мужчина сзади все бубнил. Я потеряла нить повествования. Бабушкины украшения, которые я нацепила на себя за неимением альтернативы, превратились в ледышки. А мой собутыльник и вовсе сидел попой на скамье. Каменной. А попа, боюсь, у него не каменная.

— Вот что, — прорвалась наружу сердобольная Лида, которая вечно переводила бабушек через дорогу и даже усыновила чужого гигантского кота, — давайте, вставайте, а то без потомства останетесь. Ваша семья этого не перенесет.

Подала ему руку. Он тяжело оперся — и впрямь перебрал — поднялся на ноги, покачнувшись и дыхнув на меня перегаром. Я за неполных десять минут закоченела, хоть и мороза нет почти, а сколько этот бедолага тут сидит?

— А мне четвёртый десяток пошёл, — доверительно шепнул миллионер в моё ухо, обдав запахом алкоголя. — А я позорно влюбился.

— В кого, — спросила я без особого интереса, следя за тем, чтобы ноги мужчины не разъезжались в разные стороны, что на заметённом снегом камне было непросто.

— В жену, представляете?

— Поздравляю.

Мужчина махнул рукой, едва не потеряв равновесие и не упав. Я выругалась. Приехала на парад миллионеров в новом платье — и на тебе.

— Сбежала, гадина, — продолжил жаловаться он. — Найду — убью. Сначала изнасилую, потом убью. Или даже изнасилую, убью и снова изнасилую.

— Если не убивать, то можно насиловать хоть по три раза на день.

Миллионер был практически доставлен до дверей.

— И правда…

Мужчина остановился обдумать предложенный мной вариант. Дверь рывком открылась, как водится — наружу. И шарахнула моего найденыша прямо по лбу. Тот молча завалился назад, стукнувшись ещё и о пол. Я порадовалась, что он хоть немножко заметен снегом.

— Блядь, — выругалась я. — А я так старательно его волокла.

В дверях стоял Герман. Смотрел на меня пытливо и самую малость — печально.

— Ты где была? — с укоризной спросил он. — Я уж в полицию хотел звонить. Думал, грешным делом, похитили красоту такую.

Я показала пальцем на мужчину у моих ног.

— Вот, нашла.

Герман присел на корточки, полюбовался на лицо найденыша. Пульс ему даже пощупал. Вздохнул.

— Оставила бы там, где нашла. — Я вопросительно подняла брови, он пояснил: — Кузен это мой. Наш основной конкурент в борьбе за дедовы миллионы. А ты его под ручку.

— А ты его дверью.

Герман поднялся, заглянул в зал. Оттуда доносились музыка и смех.

— В зал не потащим — дед осерчает, да и гостей немерено. Хватай его за ноги, пошли через чёрный ход.

За ноги я протащила его метра три, они были скользкими и норовили выпасть из рук. Герман плюнул, от моей помощи отказался. Теперь он тащил брата, как мешок с картошкой, а я семенила следом, накинув на себя пиджак мужа. Мы обогнули дом. Светящиеся окна были высоко от земли, а мне, признаться, было любопытно поглядеть, как другие комнаты обустроены. С таким же шиком? Удовлетворить любопытство я смогла, когда мы подошли к очередной двери. Было не заперто.