Мой Ванька. Том первый
Шрифт:
Сегодня двадцать четвертое августа.
Не знаю, почему я вдруг зафиксировал в голове это число. Ведь, как всегда теперь, я один дома. Читаю свои книги… Всё как всегда.
Звонок в дверь. Кто это может быть на ночь глядя? Открываю… Ванька?!
– Здравствуй, Саша… – выдавливает он и опускает глаза.
Вернулся – блудный сын, вернее, блядный сын! Действительно, в тех же старых джинсах… Рубашка под курткой та же. Всё то же! Глухое раздражение просыпается во
– Заходи. Забирай свои шмотки… и вали. Здесь не камера хранения, – угрюмо командую я и сторонюсь, давая ему дорогу.
Ванька понуро проходит в комнату. Я иду за ним. Подаю ему мешок… Чего врать самому себе! Так хочется его обнять, прижать к себе!
– Держи и вали отсюда! – даже повышаю я голос, потому что сил терпеть у меня уже почти нет.
– Саш… Я хотел тебе сказать… – бормочет Ванька, не глядя на меня.
– Уёбывай! Слышишь?
– Саш… Прости, но…
Всё! Терпение моё, видно, закончилось.
Сам не знаю как, но открытой ладонью бью по этому дорогому мне лицу со всей силой, на которую способен. Ванькины зубы лязгают, он отлетает к стене. Слышу глухой звук удара о стену его головы. Медленно и неуклюже оседает на пол… Тишина… Отрезвление приходит сразу. Что же я натворил!
– Вань, – тихо зову я, – Вань…
Он молчит, и глаза закрыты!
– Вань… Ванюха… – я падаю около него на колени. Подсовываю руку под его голову, кладу её себе на согнутую ногу…
– Ванюха… Ну ответь… Прости меня… скота, – бормочу, гладя его по голове. Наверное, при этом я напоминаю Ивана Грозного с известной картины. – Ванюха…
Целую его закрытые глаза… Что я ещё могу сделать!
Ох-х… Открывает… Смотрит на меня, как с того света…
– Прости меня… – бережно прижимаю его голову к себе…
– Сашка, – звучит очень тихий шёпот разбитых губ. – Сашка… Прости меня… за всё… У меня, кроме тебя, никого нет… Поверь…
– Ладно… Давай вставать, – пытаюсь помочь ему.
Беда… Ванька встать не может. Сразу ловит воздух руками и пытается упасть. Приходится взять его на руки…
– Вот так… – укладываю его на тахту и подкладываю ему под голову все имеющиеся подушки. – Лежи, я сейчас!
Весь лёд из морозилки, заготовленный для охлаждения соков, высыпаю в полиэтиленовый мешок. Почему-то мне кажется, что ему нужен сейчас холод к голове. Возвращаюсь. Мешок пристраиваю на Ванькиной голове.
– Лежи…
– Саш, – тихо произносит Ванька, – ты не волнуйся… Я немного полежу и пойду… Я всё понимаю…
– Ничего ты не понимаешь… – я вытираю капли воды с его лба. – Я тебя никуда не пущу. Ты остаёшься здесь…
– Нет, Саш… Мне всё равно стыдно… за всё… Уйду, – бубнит он.
– Это мне должно быть стыдно… – бурчу я, и вдруг меня прорывает: – Да ты понимаешь, что я не могу без тебя?
Я, кажется, на него кричу… Теперь прижимаю его к себе, и тут его ладонь проезжает по моей небритой щеке…
– Знаешь… Чтобы такое услышать от тебя, я готов выдержать ещё одну пиздюлину, – шепчет он, улыбаясь, и тянет меня к себе…
Вот и ладно… Раз шутит, значит, не так всё плохо. Только вроде он раньше не матерился…
– Ладно… Давай я постелю нам кровать, а пока пересажу тебя на стул. Держи мешок.
Теперь он сидит на стуле. Держит мешок…
– Ну, всё.
Стягиваю с него кроссовки, джинсы, куртку и рубашку. Беру на руки и укладываю.
– Саш…
– Что-нибудь принести?
– Нет… Просто… Я счастлив, что мы опять вот так…
– Ванюха… – выдыхаю я и опять прижимаю его к себе. – Какой же ты дурак! Ты не представляешь, что ты для меня значишь. Ты мне как…
– Да… Я – Ванька-дурак… – шёпотом прерывает он, и слёзы начинают катиться у него из глаз, будто я его опять ударил.
– Ты чего? Вань… Ну не надо… Всё будет хорошо!
– Мне стыдно… Ты не знаешь… многого…
– Ну прекрати… Я не хочу знать! – и… опять касаюсь губами его плачущих глаз, глажу. – Ванюха мой…
– Да… Я только твой. Всегда твой. И был только твоим… всегда. Постарайся мне поверить…
Лежим молча.
Казалось бы, после такого прошедшего года можно успокоиться. Ванька лежит рядом со мной, пусть с разбитой головой, но главное, что он тут, рядом со мной, а всё остальное образуется.
– Ты как? – осторожно спрашиваю я.
– Ничего… Только голова немного кружится. Ты спи, тебе ведь завтра на работу… Если что, я позову…
С работы бегом домой. Только в магазин заскочил.
Ванька полулежит на тахте, вроде как я его и оставлял.
– Ну, ты как?
– Ничего… Даже ходил немного… Только голова всё ещё слегка кружится…
– Сейчас будем есть, – объявляю я и иду на кухню.
Что это? В моей пепельнице окурки? Вроде я после себя их выбрасывал…
– Саш, – подаёт голос из комнаты Ванька, – это я накурил. Извини. И пачку сигарет у тебя стащил…
Будто мои мысли прочитал!
– Ты же не куришь… – вырывается у меня одновременно с появлением в комнате.
– Не курил, – несколько отрешённо поправляет он. – А теперь, видишь… Сядь, пожалуйста, рядом…
Подхожу и сажусь.
– Обещай меня выслушать. Пожалуйста…
– Конечно! Слушаю…
Долго смотрит на меня, будто не решается начать.
– Саш… У меня действительно, кроме тебя, больше никого нет…