Шрифт:
Моя маленькая Ведьма.
Повесть.
Часть 1. За Марвином.
Рольф.
Немыслимым пируэтом она вывернулась, оставив в моей руке только кусок чёртовой
– парализатор снаружи не заметно.
Глядя, как она несётся к напарнице, я выдохнул: разочарование скрывать от самого себя - глупо. Не получится теперь по-быстрому. Придётся по долгому.
И противному.
Да и ладно - не впервой.
Пока добежал до Бункера, под который оказалось оборудовано здание бывшего девятиэтажного дома, (догадался по неплохо сохранившейся задней части, что это был именно он) Фрейя успела хоть как-то привести в чувство малышку Паттон, и обе, "трогательно" приобняв друг друга за талию, кинулись прямо к люку - уже не пытаясь направить меня по ложному следу.
Разумеется, туда они добрались раньше меня: ведь у нас, охотников, нет способности летать над поверхностью.
Рассматривая крышку, захлопнутую слугами-мертвяками прямо перед моим носом, я даже поводил по ней руками: надо же! Настоящая броневая панель! Правда, не стальная, а сталюминиевая. С БТР что ли, сняли? Вон: и раскраска защитно-камуфляжная. Да и по размеру совпадает.
Ладно, особо много думать мне тут не надо: петли видно. Стало быть, замок вот здесь, а засов - вон там.
Тяжеленное противотанковое ружьё я снимал с плеча не торопясь: раз дошло дело и до него, точно придётся попотеть. А излишняя поспешность ничего мне не даст: чёртовы твари наверняка сейчас жмут во все педали к самому глубокому месту. Если глупы. (Впрочем, таких среди ведьм не водится.) Скорее, так могли бы попытаться сделать те из них, кто не имеет опыта встреч с охотником.
А эти - теперь имеют. Особенно Паттон.
Значит - несутся к подземному ходу, наверняка соединяющему эти полуразрушенные здания в единый чёртов комплекс-лабиринт. Запутанный, бессистемно вырытый, (специально!) и раскинувшийся под огромной территорией бывшего крохотного городишки и пригородов.
Но зачищать это безобразие предстоит уже, к счастью, не мне.
Щёлкаю тумблером коммуникатора.
– Внимание, первый. Здесь сорок второй.
– Слушаю вас, сорок второй.
– Нашёл вход в Бункер. Координаты...
– пока незнакомый мне самому равнодушно-деловой голос диктует координаты и ориентиры у входа, тот, другой я уже вкладывает патрон в патронник.
– Вас понял, сорок второй. Высылаю вертушку с бригадой зачистки. Вы будете их ждать?
– Нет. Я полезу внутрь. Здесь сразу две твари: взрослая и подросток. Не хочу, чтоб след пропал. Если тут глубокие, или бетонированные тоннели, маячки-усилители буду оставлять каждые двести-триста метров. Конец связи.
– Вас понял, сорок второй. Конец связи.
Ну и правильно. Чего эфир зря засорять?
Ба-ба-а-а-х-х!!!
Ну и громкий же взрыв от пули из обеднённого урана!.. Особенно, когда оголовок из титана, а в хвостовой части - глицинит. Так что это уже и не пуля, а настоящий микроснаряд. Поэтому и приходится отходить шагов на пять: чтоб не зацепило осколком.
Дыру разворотило - будь здоров! Штатный запор - в хлам!
Посветил фонариком, засунул руку. Всё верно: вот он и засов. Отодвигаю.
Теперь крышку - распахнуть настежь!
Нет, за ней не прячутся. Похоже, умные. Просто бегут. От меня.
Да оно и правильно. От нас, охотников, все, кто поумней - бегут. А уж ведьмы - и подавно. Пощады-то от нашего брата в случае чего, ждать не приходится... Вот и оставляют между собой и мной заслон. Из тех, кем можно и пожертвовать.
Пушечное мясо. Марионетки. Рабы.
Словом - мертвяки.
Спускаюсь по лестнице из простых деревянных ступеней. А-а, вот ты где, родной!
Первого мертвяка, притаившегося в немыслимой для обычного человека позе прямо за лестницей, "поделил" одним могучим ударом: катана с накладками из настоящего старинного серебра уже в руке! Мертвяк даже не понял, в чём дело: ноги остались на месте, а верхняя половина, та, где голова, опираясь на руки, ещё пытается выбраться на "оперативный простор", и укусить.
А вот оскалившуюся, словно дикий кот, голову, с одного удара не отрезать: на шее позвоночник крепок. Это внизу, там, где они быстрее стареют - то есть, гниют, попросту говоря!
– отрубить куда легче. Так что пришлось поднапрячься.
Противно, да. Но тут никуда не денешься - в нашу профессию не идут те, кто предпочитает отутюженные белые халаты лаборантов, комбезы работников теплиц или ферм, спецодежду техников и механиков, ведающих машинерией Бункера. Или просто - не выносит вида крови и гноя.