Моя Мия. На осколках первой любви
Шрифт:
– А что шоколадки все закончились? – заразительно смеётся Громов.
– Да ты же знаешь Ольку, их секретаря. Ей вечно больше всех надо. Вот она и заморочилась. На новогодней вечеринке раздала всем участникам.
– Ясненько, – разводит он руками, глядя на меня, а потом хмурится. – А ты не знаешь, Лесь, блокноты делали в единственном экземпляре?
– Сто процентов. На эти-то у ректора кое-как деньги выбили. Ты же знаешь наши законы. Платные идеи – хреновые идеи.
– Ага. Ну
– Давай-давай, – с придыханием отвечает она. – Чайку попьём, расскажешь, как там у тебя с сессией.
– Лады. Отбой.
Мирон устало заваливается на кресло и нажимает кнопку на руле, чтобы отключить звонок.
– Такие дела, Карамелина, – почёсывает колючий подбородок, затрагивая нижнюю губу.
Шокировано пялюсь на него.
Олеся… Кто она такая вообще?!
В первый раз слышу.
Чувство собственничества, несмотря на абсурдность, скребётся под грудью. Выжигает уверенность в себе, и я снова становлюсь влюблённой в него подружкой.
Ни той девушкой, которую он ночью касался.
А маленькой Мией с отвергнутой любовью.
– Что с тобой? – приподнимает Мирон брови. – Расстроилась, Сахарок?
Не отводя глаз от его лица, тихо проговариваю:
– Поцелуй меня.
Мирон мельком мажет взглядом по моим губам и отворачивается.
– Дай мне время, – рычит, ударяя по рулю побелевшими костяшками.
– Я же попросил.
Мотаю головой и повторяю:
– По-це-луй ме-ня.
Слабо пыхтящий двигатель «БМВ» – единственное, что слышу в ответ!
Чёрт тебя возьми, проклятый Громов!
Я… хочу. Чтобы он. Меня. Поцеловал.
Хочу проверить.
Понять.
А если отвергнет… раз и навсегда закрыть эту страницу и списать прошлую ночь на аллергическую реакцию от длительной банной процедуры.
Списать и забыть. Продолжить жать дальше. Мне надо знать. Я имею право знать, черт возьми.
Полминуты не шевелюсь.
Глаз с него не свожу. Осматриваю сдавленную скулу, широкий подбородок и тёмную прядь волос, упавшую на высокий лоб.
Разочарование уже отдаётся гулом в ушах, когда я с отчаянием отшатываюсь, а в следующую секунду моих плеч грубовато касается его ладонь, а настойчивые губы сминают приоткрытый рот.
Теперь уже при свете дня.
Вцепляюсь в воротник его куртки и отвечаю на поцелуй. Сначала дерзкий, больше похожий на наказание, а затем неспешно наполняющийся нежностью и неповторимым вкусом.
Прежде чем, его губы становятся моим единственным жизненным смыслом, резко отстраняюсь.
Разглядываем друг друга на расстоянии пяти сантиметров.
– Спасибо, – слабо улыбаюсь и склоняю лицо, чтобы зарыться в его шее. – "Мироша", – давлю смешок.
– Пожалуйста, – отвечает он, всё ещё тяжело дыша.
Потирая лоб, отклеиваюсь.
Мирон выезжает с парковки и следующие полчаса оба играем в молчанку. Перевариваем.
– Мы вообще ничего не узнали, – стону, когда решаюсь нарушить тишину.
– Как это? – отвечает Мирон, не сводя глаз с дороги. – Выяснили, что блокнот у тебя в единственном экземпляре. То есть доступ к нему имел только тот, кто рядом.
Кручу в руках злосчастный файл.
– И этот кто-то пришёл с одной лишь страницей в рекламное агентство, – рассуждаю. – Не пожалел денег. Кстати, сколько стоило… хмм… опозорить Милованову? – Не сдерживаю улыбку.
Ну, фактически это ведь её реальная фотография. Надо же было придумать такую продать, – усмехаюсь.
– Порядка тридцати тысяч, – отвечает Громов. Долго размышляет, а потом поворачивается ко мне. – Кстати… чувак из агентства сказал, что у заказчицы не хватило денег и она принесла три пакета с презентами.
– Ого, – удивляюсь. – И что там, в пакетах?
– В каждом было по набору – хороший коньяк и коробка шоколадных конфет.
Прищуриваюсь, а затем и вовсе прикрываю глаза.
Сознание кружит вокруг да около. Видит что-то неуловимое. А вот подсознание выдаёт кучу важных картинок.
Квартира, смех, чужая гостиная и…
Резко отворяю глаза и облизываю горящие от поцелуя губы.
В голове водоворот из мыслей.
За что?! Не может быть...
– Боже мой, Мир… Я, кажется, поняла кто это…
Глава 29. Мия и "вендетта"...
– Ты уверена? – спрашивает Мирон, не вынимая моей ладони из руки.
У него идеально ровные пальцы.
Мечта пианиста, блин.
Вообще, сложно сказать, что мне в Громове не нравится?.. Пожалуй, ничего.
Закусываю губу и отворачиваюсь к окну грустнея.
Складываю неоспоримые факты, перемножаю доказательства и пытаюсь найти хоть какое-то оправдание.
Не получается…
Всхлипываю и затягиваюсь тёплым салонным воздухом с запахом мятного ароматизатора.
– Ну, конечно. Я такая дура, Мир, – опускаю глаза на сплетенье наших рук. Смотрится сногсшибательно. Будто так и надо.
Украдкой вижу, как Громов, глядя на дорогу, качает головой и смачно ругается матом.
– Самокритично, пиздец. Никакая ты не дура.
Подхватывает мою ладонь и подносит к полураскрытому рту. Целует, касание к коже горячих губ вызывает предательскую дрожь в коленках.
– Ну… я ведь могла узнать хотя бы почерк. Это так легко, что я сейчас вообще не понимаю, почему тотчас не догадалась.