Моя Шамбала
Шрифт:
– Хорошо, оставим это, - устало заключил отец.
– Все же девушке ты помог. И это хорошо.
– Пап, да у нее сегодня к вечеру или завтра голова опять начнет болеть, ее руками не вылечишь, даже если они будут излучать энергию в сто раз сильнее моей.
– Прискорбно, но ты же не господь бог!
– Пап, ее нужно ввести в особое состояние, в котором бываю я.
– Ты это серьезно?
– испугался отец, и у него даже бро-ви поползли вверх.
– Да, пап, я знаю, что нужно сделать, так.
Я видел, что эта моя затея отцу не нравится, и поспе-шил
– Хуже-то точно не будет. Я, по крайней мере, всегда после этого чувствую себя свежим и бодрым, будто хорошо выспался.
– Ну, попробуй, - неохотно согласился отец.
– Если это твое внутреннее ощущение ...
– Пап, ты же не хочешь, чтобы я бегал к ним каждый день лечить ей голову. Если получится, все разом кончится. А потом, от Милы ведь все отказались, поэтому нужно по-пробовать.
Глава 11
Скандал в доме дяди Павла и воспоминания о возвращени домой. Переезд бабушки к дяде Павлу.
Семейная жизнь дяди Павла не заладилась...
По разговорам бабушки с матерью, во время которых бабушка плакала, а мать только качала головой, жалея бра-та, и потом пересказывала отцу эти разговоры, осуждая Варвару и возмущаясь ее бессовесностью, я живо представ-лял, что происходило у дяди Павла в доме, и понимал, что бабушка пошла жить к нему с наивной верой в то, что Вар-вару смягчит и остепенит ее постороннее присутствие.
В разговорах с отцом Павел часто возвращался к вой-не, которая была для него более привычна, чем вялотеку-щая жизнь послевоенных дней, к которым он никак не мог приспособиться, и я "видел", а может быть в моей памяти так прочно сидели рассказы Павла о войне, однополчанах и о его возвращении в мирную жизнь, которой жил город, где волей судьбы оказались его близкие, что мне и не нужно было "видеть", потому что я знал...
После очередного скандала, короткого и жесткого, Па-вел едва сдержался, чтобы не ударить Варвару. Как в тумане пошел к вешалке, взял кепку и вышел, хлопнув дверью. Зло и обида душили Павла, пальцы дрожали, когда он скручи-вал цигарку. Закурил, затягиваясь глубоко и судорожно, и все никак не мог успокоиться.
Он задержался на работе, пришел голодный и устав-ший. Дома было холодно, печка не топилась. Варвара сиде-ла на кровати, не зажигая света, и ждала Павла.
– Ты чего в темноте сидишь?
– спросил Павел и вклю-чил свет.
Варвара промолчала. Павел повесил кепку на вешалку и попросил:
– Поесть нечего?
– Посмотри, - не вставая с места, зло сказала Варвара.
Павел подошел к подоконнику и заглянул в кастрюлю, где, застыв желтыми льдинками, стоял свекольник, сварен-ный вчера Павлом.
– Неужели не могла хотя бы разогреть?
– громыхнул крышкой Павел.
– Сам разогрей, если печку растопишь!
– А у тебя что, руки не оттуда растут?
– рассвирепел Павел, - Ты что, профессорская дочка? Ишь, фрау мадам... Это ж твое, бабье, дело. Уголь принесен, дрова на растопку есть. Ну ладно, не умеешь чего-то, так ты же и научиться не хочешь!
– Чему надо, тому научилась, - не тая злой усмешки, огрызнулась Варвара.
– Я к тебе в прислужницы не нани-малась. Не для того замуж выходила, чтоб тебе жратву го-товить.
– А для чего ж ты выходила?
– изумился Павел.
– А я думала, что на руках носить будешь, - с издевкой сказала Варваpa.
– А то на что ты мне рыжий недомерок сдался! Там у меня не чета тебе были.
Она выплеснула эту фразу вместе со злобой.
– Ах, вот оно что!
Павел побагровел, желваки заходили по скулам, кула-ки сжались, и он сделал шаг к Варваре. Варвару испугали его глаза: они люто ненавидели, они убивали, точно он шел на врага. И Варвара закричала. Павел остановился как от тычка, с минуту смотрел на Варвару, потом пошел к вешал-ке, взял кепку и вышел, хлопнув дверью.
Он сидел на скамейке во дворе, курил и думал о войне, где ему жилось проще. Ему вспомнились его фронтовые друзья, и он невольно улыбнулся, а на сердце чуть потепле-ло. Потом словно ожили картинки недалекого прошлого, когда он, демобилизованный старший сержант Павел Мок-рецов, возвращался домой...
Больше шести суток Павел трясся в теплушке. Ехал он из Берлина, а путь его лежал в незнакомый городок, где теперь жила мать с младшей сестренкой, вывезенные из голодной де-ревни Обуховки, что в родной Смоленской области, два года назад. За шесть дней он проехал то, что прошел с боями за че-тыре года и вместе с товарищами стоял в дверях теплушки, уз-навая места, которые навек остались в памяти, и сглатывал горький комок, вспоминая погибших здесь друзей.
Его никто не встречал, и он, оказавшись на платформе разбитого вокзала, стоял с туго набитым вещмешком и большим трофейным чемоданом, озираясь по сторонам. За четыре года войны он впервые почувствовал вдруг себя одиноко, словно враз потерял семью, как это случалось на фронте с его братом - солдатом. Вызывают на КПП, вруча-ют письмо, а там... Мужайся, солдат... "в результате прямо-го попадания... отец, мать, сестренка". Солдат мужался, но седел на глазах, каменел и остервенело лез под пули... По каким-то немыслимым законам пули часто обходили его, и он оставался целым.
И Павел растерялся. А вокруг сновали люди с мешка-ми, чемоданами, узлами. Мелькали и солдатские гимна-стерки, но в них были уже другие, гражданские люди, для которых война не стала и не могла стать ремеслом, потому что была лишь эпизодом, страшным и затянувшимся, но эпизодом, а ремесло у них было другое и там, на войне, по нему тосковали и, приближая тот день, когда будет можно оставить автомат и взять нормальный мирный инструмент, отдавали жизни.
Павел помнил, как старательно и ловко работал топо-ром рядовой дядька Федор, когда размещались на постой в каком-нибудь украинском хуторе, помогая хозяйке попра-вить забор или выполняя другую плотницкую работу; и как блестели глаза сержанта Галутина, когда он копался в часо-вом механизме, который попадал ему в руки.