Моя выдуманная жизнь
Шрифт:
— Может, кровь была его? — задумчиво почесал я подбородок, но ответ не спешил появляться мне на глаза.
У меня не укладывалось в голове, что кровь могла принадлежать Мишель. То есть… она ведь умерла сверху! Каким образом следы её крови оказались внизу? Если бы она получила рану наверху и начала спускаться вниз, то и умерла бы внизу. А если её ранили внизу, то какой смысл подниматься вверх? Зайти ко мне? Предположим… но тогда она должна была бы залить весь подъезд, но никакой кровавой дорожки по пути я не видел.
Разве
С другой стороны, никакой крови в моей квартире тоже не было, как не было и погрома. Всё ровно так, как я и оставил. Ничего, на первый взгляд, не пропало. Ни деньги, ни ценности… Даже дневники все на месте. Это заставляет поверить, что Рауль жив и ушёл отсюда добровольно.
Достав телефон, я позвонил в полицию и рассказал им о случившемся. Потом быстро разложил продукты и вернулся обратно, к телу. То есть к Мишель. Женщине, которую я знаю лишь через Джима, а Джима я вообще почти не знаю!
Я планировал полностью прекратить наше общение, но не потому, что считал это правильным для её безопасности, а потому, что она стала слишком надоедливой. Надо было сделать это раньше! Чётко сказать, что не желаю иметь ни с ней, ни с Джимом ничего общего. Попросить более не звонить мне и не приходить. Но разве достойно это «хорошего парня»? Да! Когда «его» комфорт начинает страдать.
Тц… вот до чего это довело! Её убили прямо рядом с моей квартирой. И сделали это наверняка не специально, а по какой-то глупости. То есть если бы Мишель не пришла ко мне, она была бы жива.
Скрипнула дверь Элис. Через несколько секунд женщина вышла и окликнула меня. Но не так, как встреченного друга, а будто бы интересуясь, всё ли нормально. Эта игра интонацией…
— Всё хорошо, — ответил я на невысказанный вопрос, когда Элис подошла ближе, с долей шока осматривая представшую перед глазами картинку.
— Что по «скорой»? — задала она ещё один вопрос.
— В пути, — коротко сказал я.
— Я тоже вызвала полицию, — доверительно поведала Элис. — Но не хотела выходить. Я… боюсь мертвецов.
Это заметно. Она даже сейчас, после короткого взгляда на тело, отводит глаза.
— И не хочу, — продолжила женщина, — чтобы дети… увидели…
Я же перевёл внимание на дверь Джима. Всё, о чём я мог думать, это о том, почему матери должны умирать так близко к своим сыновьям?
Вскоре приехала полиция. Они осмотрели всё вокруг, а потом приступили к расспросам. Были допрошены все, кто находился в доме на момент происшествия. Копы также изучили и следы крови внизу, но никто из жильцов не сумел дать по ним никакой информации. Вопрос о принадлежности повис в воздухе.
Я почему-то считал, что кровь принадлежит не Мишель, а Раулю. Но если он всё ещё жив и не вернулся обратно, то, наверное, отправился искать брата?
Тело забрали, а я вернулся к себе. Глядя в окно, заметил
— Мертвец один или есть ещё?! — услышал я громкий, визгливый голос какой-то женщины.
М-да… вот что делают тачки копов и «скорой». Привлекают внимание всех окрестных жителей. Заставляют людей сбиваться в кучу, потому что те понимают: что-то случилось, и стремятся узнать подробности.
Труп погрузили в карету «скорой», которая стояла какое-то время, но потом всё-таки уехала. Я осознал, что видел Мишель в последний раз. Интересно, кто расскажет Джиму о случившемся, когда и если он выйдет из комы? Может ли так сложиться, что этим человеком буду я?
Невольно признал, что — да. Может. Проклятье. Как я буду это делать? Я не всегда правильно расшифровываю чужие эмоции и откровенно херово показываю свои.
Усевшись на диван, задумался, уставившись в стену. Смерть Мишель ещё не до конца укоренилась в моих мозгах. Возможно, я никогда не осмыслю эту ситуацию в должной мере.
Смерти, которые озвучиваются в новостях, кажутся такими привычными! Но когда это происходит с кем-то знакомым, то ситуация резко меняется.
Открыв окно, я невольно услышал спор Элис с её матерью. Скорее всего, у них тоже открыто окно, а голос никто не приглушал. Мать настаивала, чтобы моя соседка вместе с детьми переехала в другое место, потому что здесь слишком опасно. Слишком много убийств происходит вокруг.
Бред. На самом деле это не так уж и опасно. Настоящая опасность там, где не удовлетворяются основные человеческие потребности.
Вернувшись в комнату, где проживал Рауль, чтобы сделать уборку и устранить все следы пребывания в моей квартире посторонних лиц, я заметил, что под столом валяется один из моих дневников. Похоже на то, что парень выронил его от неожиданности… Его отвлекли? Напугали? А может, сам случайно уронил, например задев локтем, когда вставал?
Потянувшись, чтобы поднять дневник, отказался отвлечён и сам. Телефон. Грёбаный звонок! Звук, который говорит, что скоро придётся вступить в диалог с каким-то человеком.
Вздохнул. Жаль, что звонок не говорит о том, сколь долгим будет эта дискуссия. Или о том, какая будет тема ожидаемой беседы. Нет! Максимум — это с кем она будет. Да и то… незнакомых номеров весьма много, каждый может оказаться важным, а потому желательно отвечать на все. Из этого следует вывод, что понять, с кем будет вестись диалог, телефон тоже не может. Бесполезный кусок пластика.
С другой стороны, если он всё-таки покажет имя, то есть шанс догадаться, какая будет тема разговора. А значит, предсказать, сколько он займёт времени. Логично? Ещё как!