Мрак в конце тоннеля
Шрифт:
– Мы обязательно об этом поговорим, – кивнул я. – А сейчас позвольте угостить вас кофе.
– Ну, это совсем не обязательно, – отрицательно мотнула она головой.
Но я не стал ее слушать и вышел из комнаты. Гостеприимство здесь ни при чем. Дело в том, что в прихожей находилось зеркало, через которое я мог из кухни наблюдать за гостьей. Интересно было знать, как она поведет себя в мое отсутствие.
Я не стал утруждать себя натуральным кофе, приготовил растворимый. И за все время, что я возился с ним, девушка ни разу не глянула на свою сумку, лежащую на журнальном столике. Пару раз окинула безучастным взглядом пространство вокруг себя, на этом ее внимание к моему жилищу было исчерпано. Большую часть времени они понуро смотрела на свои скрещенные между коленками ладони. Руки у нее красивые, нежные; изящные, как у пианистки, пальцы, ногти средней длины, выкрашенные под цвет губ. Но не любовалась она своим маникюром; похоже, даже не думала о нем. Возможно, ее мысли действительно крутились вокруг пропавшего брата.
Я подал кофе, поставил на столик блюдце с засахаренными сушками, занял место в кресле напротив девушки. Сел так, чтобы иметь возможность в любой момент дотянуться до нее рукой.
Кофе я разбавил сгущенным молоком из холодильника. Во-первых, не жалко, а во-вторых – и самое главное – напиток утратил температуру кипятка, и я не останусь без глаз, если девушка вдруг выплеснет его мне в глаза.
– Очень мило, – благодарно улыбнулась она.
– Тогда давайте знакомиться.
– Вика… Меня зовут Вика. Фамилия Полесьева.
Она смотрела на меня грустно, но спокойно. И не было в ее взгляде ожидания, что эта информация произведет эффект разорвавшейся бомбы. А я, признаться, встрепенулся изнутри.
У Валеры, моего соседа по кубрику в бункере, была такая же фамилия. Валерий Геннадьевич Полесьев. И сестру его звали Вика… Такие совпадения сами по себе большая редкость, а я сейчас находился не в том положении, чтобы верить в них.
– Я так понимаю, у вас пропал брат? – сдерживая волнение, спросил я.
– Да, пропал.
– Спустился под землю и пропал, правильно я понял?
– Я точно не знаю.
Ну вот и первое несоответствие в показаниях. Лиха беда начало.
– Но вы говорили, что ваш брат спустился под землю и пропал, – напомнил я.
– Он спустился под землю… Но ведь он мог подняться обратно, а потом уже пропасть.
Вика не напрягалась в поисках разумного объяснения, поэтому оно показалось мне и логичным, и естественным.
– Могло быть и так.
Я знал, куда делся Валера Полесьев, но не торопился открывать свои карты.
– Как зовут вашего брата?
– Валера.
– Вы замужем?
– Нет. А при чем здесь это? – удивленно посмотрела на меня девушка.
Будь я интересен ей как мужчина, она могла бы зажеманиться или просто смутиться. Но мой вопрос вызвал у нее только удивление, и то лишь потому, что в нем не просматривалась логика. С ее колокольни не просматривалась.
– Если вы не замужем, то Полесьева – ваша девичья фамилия. Теперь понимаете?
– Теперь понимаю, – кивнула Вика. – Я Полесьева, и Валера тоже Полесьев…
– Я должен его знать? – с милой улыбкой спросил я.
– Вы должны его знать? – еще больше удивилась девушка. – Разве я это говорила?..
– Нет, но вы же не зря ко мне пришли.
– Нет, конечно. Вы – частный детектив, занимаетесь розыском людей.
– И все?.. Как вы меня нашли?
– Я обращалась в милицию, там познакомилась с человеком, которому вы помогли…
– С каким человеком?
– Его зовут Виктор. Вы в прошлом году его знакомому помогли дочь найти.
– Фамилия знакомого?
– Не знаю… Он сказал, что сам собирался к вам обратиться, но его сын и без того нашелся. Милиция нашла. В розыск подали, на вокзале задержали… А мне он посоветовал обратиться к вам. Номер телефона дал…
Объяснение звучало не очень правдоподобно, но и во лжи девушку обвинить я не мог. А подозрения держал при себе.
– А брат когда пропал?
– В последний раз мы его видели шестого июня.
Именно в этот день меня угораздило спуститься в подземный бункер. И Валеру тоже.
– И куда он делся?
– Ушел в институт.
– Институт под землей?
– Нет, обычный институт, в Химках. Московский авиационный институт…
Именно в этом институте и учился Валера; во всяком случае, он сам так говорил.
– А вы говорили, что он спустился под землю?
– Это не я говорила, это его друг говорил… Ну, не то чтобы друг, так, приятель. У Валеры не было друзей, он у нас парень замкнутый, домашний. Весь в науке…
А мне он говорил, что друзей у него целая команда пейнтбольщиков. И в бункер он спустился, чтобы страх перед подземельем преодолеть… Что ж, из неточностей складывается большая ложь.
– Значит, один под землю спустился, без друзей.
– Спустился.
– А куда именно?
– Не знаю… – с болью посмотрела на меня Вика. – Коля сказал, что он на подработку устроился. Ну, где-то там, под землей…
– Что за подработка? Мешки в метро разгружать?
– Шутите? Какие в метро мешки?
– Тогда что за подработка?
– Я не знаю… Коля говорил, что там какой-то музей, он там экскурсоводом работает. Я знаю, есть музей холодной войны, на Таганке. Бункер глубоко под землей, там кинотеатр, экспонаты, экскурсии водят. Я там была, но там про Валеру никто не знает…
– Есть еще бункер связи в районе Баррикадной.
– Да, да… Там, где шесть трупов нашли, – внутренне напряглась Вика. – В Интернете информация была, по телевизору вроде бы говорили…
– В газетах писали, – добавил я.
У Мурзина были все шансы спустить следствие на тормозах. Громкое вроде бы убийство в подземном бункере очень быстро перешло из разряда сенсаций в категорию второсортных событий. То ли журналистам не интересна была эта тема, то ли кто-то отвадил их от нее; так или иначе, массмедиа не уделяли ей никакого внимания. Разве что в Интернете на диггерских сайтах и блогах муссировалось это чудовищное преступление. А ведь там не только убийства произошли, но еще и люди пропали. Личности убитых установили, но списки пропавших так и остались тайной за семью печатями. А ведь они были, эти списки.