Муж на час, или Ненавижу 8 Марта!
Шрифт:
«Второй раз? Она сдурела? Реально думает, что после пережитого я подойду к их салону еще хотя бы на сто метров? П-ф-ф... Бегу, волосы назад!»
На ватных ногах, в позе всадницы, которая натерла себе причинное место, я вышла из кабинета, даже не сказав спасибо. Да за что???
По пути домой молчала. Ирка вела автомобиль и мудро помалкивала, догадавшись, что я на грани взрыва. У подъезда быстренько попрощалась, пообещав через часок забросить платье.
Дома первым делом схватила лед, завернула в бумажный пакет и усевшись
К счастью, боль ушла. Уже через полчаса я отдышалась и вновь стала прежним человеком.
Уф! От радости решила побаловать себя салатиком, а то с этим салоном весь день ни крошки во рту. Включила музыкальный канал на кухне, достала овощи, брынзу, оливки и принялась готовить любимый шопский салат. И когда раздумывала над тем добавлять ли сегодня лук, притащилась подруга.
Ирка быстро сунув в руки вешалку с платьем и черный, довольно тяжелый пакет, протараторила:
– Платье срочно меряй и отпиши смс-кой, а то от переживаний с ума сойду! Пакет в холодильник, потом откроешь, там гостинцы!
– и захлопнув дверь, побежала вниз.
– Если там торт - тебе конец!
– крикнула в след.
Думаете я пошла мерить платье? Фиг! Полезла в пакет. Ирка, негодяйка, привезла свою фирменную сочную буженину, шампанское, ананас и шоколадные конфеты. Издевается? Мне ничего нельзя из ее гостинцев! М-да, с такой подругой я в жизни не сброшу еще двадцатку. Выругалась под нос и пошла мерить платье.
А когда вынула его из чехла - забыла обо всем. Красивое, черное, ткань похожая на атлас. С запахом, от талии расклешенное, немного ниже колена. Я его надела и надолго застыла у зеркала. И правда - звезда! Затем обула туфли на каблуке, прошлась, откровенно любуясь. Да, такой красивой, как сегодня, я не была еще ни разу! Испорченный макияж картины не портил.
Мгновенно простив подруге эпиляцию и гостинцы, настрочила счастливое смс, мол, платье бомба, спасибо, беру! И даже селфи приложила.
Стою у зеркала, улыбаюсь. Позабылся голод, настроение радужное, сочиняю куда бы пойти в обновке. Раздается звонок в дверь. Глянула на время. Семь часов вечера. Кто бы это мог быть? Ирка вернулась?
И мое замечательное настроение ухает вниз, когда вижу перед распахнутой дверью мужика, ниже меня сантиметров на десять, в робе с логотипом «Муж на час», и букетом тюльпанов в руке.
– Поздравляю с праздником!
– пробасил хриплым голосом и протянул мне свой веник. Убила бы!
– Здра-а-а-сьте!
– тяну недовольно, думая, какая жалость, что живу на первом этаже, и с лестницы не спустишь за такое оскорбление! Льщу себе конечно, мужик пусть и невысокий, но плечистый. Пока размышляю, что бы такого остроумного ответить, у меня в руках зазвонил телефон.
– Да!
– рявкаю в него.
– Та-а-а-а-нь!
– ласково шепчет Ирка, - ты только не ругайся,
– Ну! Допустим пришел!
– О-о-о? Да? Быстро он... Так ты это, не бей его пожалуйста! Это подарок...
– и голосок срывается на последнем слове.
– Подарок?
– я хотела заорать, но от неожиданности пропищала. Мужик переступил с ноги на ногу, руку с букетом опустил и нахмурился, - подарок?
– во второй раз получилось заорать.
– Та-а-а-нь! Мужик х-хороший, н-начитанный, кон-сер-ва-то-рия, три в-высших, иностранные языки...- начинает заикаться подруга.
– Убью!
– выдаю я, вырываю у мужика злосчастный веник и отхожу на шаг, пропуская в дом. Тот, все так же нахмурившись, стоит на пороге. В руке замечаю желтый чемоданчик.
– Т-тань...
– продолжает ныть подруга, - просто посидите, выпьете шампусика, поговорите! Раз в сто лет нормально отметь праздник...
– Что???
– вою, перекидывая телефон к другому уху. Мужик нахмурился сильнее, по лицу видно, сомневается, не дать ли деру, - ах, ты... так ты...
– чувствую подступ слез и замолкаю. Подруга называется, так ударить по больному месту!
– Танечка, ну родная моя, ну прости нас, мы из самых лучших побуждений...
– Нас? Так ты не одна сплела эту... паутину?
– Н-ну... мы все... подумали, чего тебе ехать в свой Задрыпанск и лить слезы, лучше же провести вечер в компании красивого мужика...
– Красивого?
– слезы высохли не дойдя до нужного места еще при словах, что я якобы лью слезы в Задрыпанске. И не Задрыпанск вовсе, а Задрынск. Но больше всего зацепила фраза про красивого мужика. Вот этот недоросток в ее понимании красивый? На языке крутилось нечто обидное, но в присутствии виновника разговора, произнести не решилась,- так, Ира, повиси-ка на линии минутку...
Опустила телефон и обратился к мужику, с тоской поглядывающему в сторону выхода.
– Простите... э-э-э, не знаю Вашего имени-отчества, - мужик повернулся ко мне, иронично приподняв бровь, - входите, пожалуйста, - говорю очень ласково и тот расслабляясь, переступает порог. Запираю за ним дверь, машу головой в сторону кухни, - проходите туда, я буквально на одну минуту...
Влетаю в ванную, включаю воду.
– Ирка, а он... не маньяк какой?
– Да ты что! Серьезная, проверенная фирма!
– возмутилась та.
– Угу, серьезных, проверенных проститутов поставляют!
– Они не проститутки!
– возмущается подруга еще больше, - секс только по обоюдному желанию!
– Угу, так ты для этого меня к письному мастеру отвела? Надеялась на мое согласие, если приведу то место в порядок?
– Фу! Что за пошлости?
– Ах, пошлости? А проститутку подруге покупать, не пошлости?
– шиплю злобно.
– Он - не проститутка! Он - интеллектуал!
– Ага, интеллигент-проститутка! Прямо гора с плеч!