Н 7
Шрифт:
Надо мной склонился накачанный бородатый то ли врач, то ли фельдшер в светло-зеленом медицинском костюме. Завиток татуировки поднимался с плеча на шею. Пусть будет врачом. Увереннее себя чувствуешь, когда жизнь в руках специалиста с высшим образованием.
— Милиция уже работает, — ответил бородач. — Ваши друзья тоже в курсе.
Свет провоцировал головную боль, и я закрыл глаза, спросил:
— Что вообще случилось? Хотя… откуда вам знать. Вас вызвали — вы приехали. У меня сотрясение мозга?
— Александр,
— Мой телефон…
— Похищен, — сказал бородач.
Я выругался. Вскинул руку, не обнаружил подарочных часов с автографом Горского, стиснул челюсти. Вот уроды! Часы было несказанно жаль, как и телефон. Мобильный был памятью о человеке, которого уже нет в живых. Надеюсь, у парней хватит ума связаться с Тирликасом. Нужно перекрыть выезды из города и опросить соседей, они наверняка заметили подозрительного типа в подъезде.
— Мне нужно позвонить. Это очень важно…
— Хм-м, — врач погладил бородку, — в вашем состоянии…
— Все со мной нормально, — сказал я бодро, хотя понимал, что нет: тошнит жутко, фокусировать взгляд тяжело, голова кружится, и все перед глазами двоится.
Я протянул руку.
— Дайте телефон. Я быстро.
Поколебавшись, медик дал мне свой мобильный, разблокировал его, и я по памяти… черт! Какой номер у Тирликаса? Впервые в жизни абсолютная память подвела!
Негодование разожгло огонь за грудиной, я набрал воздух и с выдохом толкнул расплавленный огонь по сосудам — к мозгу. Странно, но огонь проникал туда с трудом, и не лавовым потоком, а искрами, которые будто бы застревали в черноте и гасли.
— Вам плохо? — всполошился врач.
— Все хорошо.
Там, куда попадали искры, чернота светлела. Какой же номер у Льва Витаутовича? Звонил же ему не раз! Я представил последнее сообщение — перед глазами будто бы появился его скрин, и в углу — цифры… Есть! Я набрал их, и Тирликас ответил сразу же.
— Да. Слушаю.
Голос его казался взволнованным.
— Это Нерушимый. Меня подкараулили в подъезде и ударили по голове, я в машине «скорой»…
Он коротко ругнулся.
— Цел?
— Живой. Вроде ничего страшного, сотрясение. Часы сняли. Жалко. Вы поняли, что надо делать? Я передаю трубку врачу, он немного в курсе.
А заодно и я послушаю, что известно по моему делу. Перспектива разговаривать с незнакомцем бородача не радовала, но он не стал обрывать связь.
— Здравствуйте. Это Лев Агеев. Да, вызвали. На месте уже работает наряд милиции. Друзья Александра в курсе, собрались ехать в травмпункт.
Машина замедлила ход и вскоре остановилась. Агеев вернул мне телефон, я сказал Тирликасу:
— На вас вся надежда. Держите меня в курсе. Отбой.
Если у Льва Витаутовича и были соображения насчет покушения, по телефону, понятное дело, ими делиться он не стал.
Я собрался слезать с кушетки, но Агеев положил мне руку на грудь.
— Я понимаю, что ты спортсмен, боец и молодец, но, пожалуйста, будь благоразумным. Сделаем МРТ, убедимся, что нет опасности для жизни, тогда и геройствуй. Ну или такие доводы: тебе хочется торчать в очереди? Если пришел на своих двоих, значит, будь добр, — вот очередь.
— Хороший довод, — кивнул я. — Побуду потерпевшим.
Агеев сунул мне белый медицинский лоток.
— Лучше бы не понадобился, но вдруг.
С кушетки меня переложили на каталку, и санитар повез ее в неврологию. Эх, прокачусь с ветерком! Минуя сидящих в коридоре травмированных людей, молодых и старых, преимущественно мужчин, меня закатили в кабинет функциональной диагностики.
Пришла пора перемещаться на МРТ, я сел на кушетке, мир перевернулся и закружился, меня вывернуло. Спасибо, Лева Агеев.
Врач-функционалист (или как он называется?) протянул мне бутылку воды, посмотрел оценивающе — как просканировал взглядом. Подошел, оттянул веки, посветил в глаза фонариком, похожим на лазерный.
— Спасибо, — хрипнул я, напившись.
— Погоди-ка. Посиди пока так, рефлексы проверю. Он тюкнул молоточком по коленкам, кивнул дернувшимся ногам.
Словно инсультный дед, с помощью санитара я добрался до кушетки МРТ, встал на четвереньки, лег на бок, перевернулся. Все разумные мысли улетучились, осталась единственная: как бы причинить себе поменьше дискомфорта.
Я закрыл глаза, чувствуя себя текстом, который будут сканировать. Мерное жужжание убаюкивало, даже головная боль чуть утихла. Я полежал-помедитировал под это жужжание, пытаясь найти причину, почему еще жив, ничего не успел понять, в реальность меня вернул голос хозяина кабинета:
— Все. Можешь подниматься.
Так, главное сделать это медленно, а то только в голове все более-менее успокоилось. Сперва на локти подняться, потом сесть.
Функционалист уселся за компьютер, где было объемное изображение моей головы.
— Что там? — спросил я.
Врач принялся печатать заключение, озвучивая то, что не вписывалось в норму:
— Ушиб мягких тканей головы в затылочной области, небольшая гематома в височной области, вероятно в результате удара тупым предметом. Попросту говоря — шишка. Больше патологий не вижу. Легко отделался. По всем признакам — сотрясение мозга. Отлежишься, пропьешь, что я тебе назначу — будешь как новенький. За больничным пойдешь к участковому терапевту, а еще лучше вызвать его на дом. Три дня — строгий постельный режим. В течение двух недель противопоказан тяжелый физический труд.