На крыльях победы
Шрифт:
Я не хотел, не мог верить и бегом бросился вперед.
Вот и вход в землянку. Дверь открыта. По крутым ступенькам я сбежал вниз, не замечая людей. Я видел только Сашу. Он лежал на парашюте со сложенными на груди руками. Я опустился рядом с ним на колени.
— Саша! — тихо позвал я брата. Так я всегда звал его, когда хотел разбудить, и осторожно трогал за плечо. То же самое я сделал и сейчас. Но моя рука почувствовала холод неподвижного тяжелого тела.
— Саша! — снова тихонько окликнул я. Казалось, что он спит. Нигде ни единой раны, только
Шатаясь, я вышел из землянки. Меня отвел в сторону офицер, к нам присоединились все, кто был свободен от дежурства. Я, как сквозь сон, слышал объяснения старшего офицера.
Оказывается, Саша даже не был ранен. Разрывные пули с фашистского самолета разбили ручку управления на машине брата, пробили бак, вызвали пожар и, кроме того, перебили правую лямку парашюта, который потерял почти половину своей сдерживающей силы, и Саша ударился о землю. Первые минуты он был еще жив. Когда к нему подбежали люди, он смотрел в небо и с трудом говорил:
— Как Вовка?.. Как... Вовка?..
Потом затих и, сжав руки на груди, как это он делал, когда засыпал, навсегда закрыл свои большие, ясные глаза.
Если бы у Саши раньше не была повреждена левая рука, возможно, он смог бы поймать перебитую лямку и благополучно спуститься на землю...
Похоронили Сашу на развилке трех дорог, в четырех километрах от Ковеля. Прозвучали над свежим холмиком пистолетные выстрелы, и я остался один у могилы брата. Я думал о том, как мы жили с Сашей, как мы стали летчиками, как читали в этот последний день письмо от матери... Как же я напишу ей о случившемся? Ведь она ждет нас обоих — здоровых, невредимых. Ждет с победой...
— Прощай, Сашенька, — проговорил я и медленно побрел от могилы.
Трудно терять родного, любимого человека, но вдвойне трудно терять его на войне, когда он не только твой близкий, а еще и воин, сын Родины, нужный для ее защиты. Будьте вы прокляты, фашисты! Никогда человечество не простит вам ваших зверств ни на нашей земле, ни на древней земле Эллады, ни на солнечной земле Испании — нигде! Руины Варшавы, гордые твердыни волжской цитадели навсегда останутся в памяти людей. Мысленно я клялся брату, что его гибель дорого обойдется врагу.
Вернувшись на аэродром, я был встречен Армашовым и тут же сказал ему:
— Хочу в воздух, на боевое задание!
— Понимаю, — кивнул «батя».
Если в других частях командиров и называли «батями», то только просто по традиции, а в нашем полку майор Петр Александрович Армашов действительно был нашим настоящим отцом. И если я об этом говорю снова, то только потому, что Армашов в моей памяти и моем сердце живет до сих пор таким. И как в условиях фронтовой обстановки у этого человека хватало времени не только на боевое воспитание летчиков, но и на глубокое изучение жизни каждого из них до фронта, на знакомство с его домашними делами, его интересами и намерениями на будущее!
Петр Александрович — один из тех людей, которых заслуженно называют гордым словом — коммунист!
Как нам хотелось быть хоть немножко похожими на него, и, конечно, каждый из нас мечтал быть, как и «батя», членом великой нашей партии, созданной Лениным.
— Твое желание вполне понимаю, — повторил Армашов. — Но послушай доброго совета: отдохни немного.
— Это так трудно! — вырвалось у меня. — Быть без дела...
— И все же это полезнее для нас всех, — и Армашов тепло взглянул мне в глаза.
Он больше не сказал ни слова, но я понял его: он боялся, что в таком состоянии я могу наделать ошибок. И хотя мне было необыкновенно тяжело в тот момент оставаться без полетов, я понимал, что «батя» прав.
Мы расстались. Но я прошел лишь несколько шагов, как «батя» окликнул меня:
— Подожди-ка...
Я вернулся.
— Вы хорошо сделали, что помогли Маркову, — сказал Армашов. — Он тоже был связан шестеркой «фоккеров» и не мог подойти к вам. — «Батя» помолчал и добавил: — Напиши письмо родным. Прежде отцу. Он у тебя бывший партизан, отличился в этой войне. Он все поймет, я знаю...
Трудно было писать это письмо. Но в тот же день оно ушло к отцу. В письме я послал и карточку, которую мне накануне вручил фотокорреспондент. На ней мы с Сашей читали письмо матери. Долго я смотрел на фотографию — этот небольшой квадратик мягкого картона. Как он был дорог и мне и родителям!..
Спустя несколько дней я вновь встретился с корреспондентом. Он остановил меня и заговорил быстро, с волнением:
— Ваши товарищи сказали мне, что я виноват в гибели вашего брата Саши... — у корреспондента прервался голос. — Говорят, что есть поверье: перед полетом не фотографировать. Но я же...
— Не обращайте внимания на глупые приметы. — Я взял корреспондента за руку. — Саша погиб в бою.
— Я обязательно напишу о нем очерк, — с благодарностью смотря на меня, произнес журналист.
И он бы написал его. Позднее я узнал, что это был хороший молодой журналист Андрей Лабезник, но он вскоре погиб на передовой, где собирал материал для очередного номера газеты...
Валя после гибели Саши замкнулась, стала печальна и старалась избегать меня, потому что я напоминал ей Сашу. Я много раз пытался поговорить с ней, как-то успокоить, но Валя всегда останавливала меня:
— Не надо, Володя, не надо... — и торопливо уходила.
В нашей эскадрилье все бережно, заботливо относились к девушке. Но все же вскоре Валя попросила перевести ее в другую часть. Она уехала, не оставив своего адреса. И мы потеряли друг друга из виду...
Сколько и я, и другие ребята из нашей части ни пытались узнать, где находится Валя, нам это не удавалось. И только уже после войны мне рассказали, что Валя, овладев специальностью стрелка-радиста, стала членом экипажа бомбардировщика. Она мстила за Сашу, за свою любовь. Однажды ее бомбардировщик не вернулся с задания. Валя погибла! Она, как и Саша, отдала свою жизнь за нашу Родину, за нашу победу.