Это безгрешно,как ветра касанье –просто дотронуться мыслями нежнодо твоих робких и тёплых признаний –ими ты дышишь…жива…неизбежна…Это безгрешно –ловить сердцем трепетза много-много шальных километров…знать, что душа откровениям внемлети обнажает мою незаметно…Это безгрешно –дружить, не стараясьпереплести две судьбы воедино,не предавая и не разрываясьмеж теми, кем мы по жизни любимы…Это безгрешно –на уровне вздохавдруг ощутить, что ты также вздохнула…плакать безмолвно, когда тебе плохо,не засыпать, если вновь не уснула…Это безгрешно –стихами живымиперекликаться, весной наполняясь…просто шепнуть в тишине твоё имяласково…будто немного стесняясь…Это безгрешно –когда есть границы,что преступить нам нельзя и на время…Если же большее – лучше проститься.Ведь, как и ты, я предать не посмею./22.XII.2014 г./
Дай ей пожить…
Дай
ей пожить счастливо…Не изводи звонками,не обижай словами.Ночью хмельной не рвисьв мир, что теперь красивыйпосле того, как стали,с ней вы чужими стали…Новым отсчётом – жизнь.Дай ей побыть счастливой,прежней не ведать боли.Время залечит раны –те, что душе нанёс.Ты был её мужчиной,всё в твоей было воле.Только с тобой узналачто она, кроме слёз?Дай ей побыть счастливой,нервы не рвать напрасно,перечеркнуть все страхи,веря в свой светлый день…Больше не бьёшь – спасибо.Больше не пьян – прекрасно.Будто спустилась с плахив солнечный мир лучей.Станет теперь любимойкем-то другим – достойным.Это тебе казалось:вечным твой будет рай.Дай ей пожить счастливо –просто, легко, спокойно.И не дави на жалость,как ты умеешь…ТВАРЬ…/12.XII.2014 г. /
Ворожба
То ли ночь колдовская меня усмирила,то ли ласка твоя, от которой хмельной…«Полнолунье придаст ведьме большую силу.Позабудешь и в мыслях жалеть о другой», –говорила одна мне из сельских ведуний,зная, что прикипел к тебе сердцем чумным.«Бойся, парень, её в череде полнолуний.Ну, а лучше молись всем на свете святым!Чёрный глаз у неё – как бездоннейший омут.Вижу, сохнешь по ней. Ворожба это всё.На болоте, где черти поганые стонут,схоронила от всех она сердце твоё…».Что ни слово, то в дрожь – нагнетает старуха.Или просто завидует счастью других?Невдомёк ей, что нам не прожить друг без друга,что любовь в нас кипит каждый истинный миг…«Ворожба это всё – на свечах и на крови.Что душой завладела, тут ясно и так.Приворотом чадит, а не пахнет любовью.Подскажу, научу, а то сгинешь, дурак…».Пусть дурак я. Но лучшей судьбы мне не надо.И объятий твоих я не знал горячей.А старуху послал… до ближайшего ада –в то болото, где водится уйма чертей…– Ты не верь никому. Слушай сердце, любимый, –говорила ты после, порою ночной.Чувство – будто всего аж до капли испила.Иль тому полнолуние, скажут, виной?…что тебе придаёт несказанную силу,а меня же, напротив, лишает её…Этой ночью хмельной упоённо любила…Разве можно сказать: «ворожба это всё…»?/3.I.2015 г. /
Ночное колдовское
О, ночи тёмной отрешенье,мне не томи так жадно грудь!Что при свече, в огне блаженномя нагадала?Стынет жуть.Не он пришёл, явилось Нечто.И жалок ныне мой покой.Предстать же в платье подвенечноммне грезилось ещё веснойпред ним – во снах, что слаще яви,чтоб он поверил, он узнал…И мой причудливый румянецего бы в миг околдовал.Мечталось быть мне мягче воскаи только лишь в его руках…Но кем я стала?Отголоскомтоскливой птицы в облаках…росою поздней, не испитой,несобранной пыльцой с цветка…Я им не узнана, забыта.И доля девичья горька.Быть нежеланной хуже пыткитому, чьим взором зажжена.Не будет ждать он у калиткии не проводит дотемна.Чужого счастья пожелала,поверила, что приручу.В ночи свеча моя пылала.Я колдовала на свечу.Не он пришёл, а вскрылось Нечто.И голос вторил в тишине:«Из всех, что он отвергнет женщин,больнее будет лишь тебе!Уймись, бесстыжая, в пороке.Не ворожи в ночи пустой.Завещан Сокол темноокий,нет, не тебе – Красе другой!».И всё, что грёзами сгустилось,ушло в предутренний туман.Над ближним лесом птица взвиласьи полетела к небесам…/16.XII.2015 г./
Откуп Небу
Уронила лоб в руки. Молчишь. Губы ищут покоя.Муки сладкие, муки блаженные – пить бы да пить.Не тебе, моя радость, за откуп тревожиться боле.Самому б за тебя мне всю жизнь Небу откуп платить…То ли слабость твоя, то ли мне дорогая услада?То ли биться в поклон, то ль с коленей тебя поднимать?Наглядеться нельзя. И нельзя мне без этого взгляда.У даров, что бесценны, один лишь удел – принимать.Принимать их, покуда желанны, души в них не чаять…Шубу с плеч, чуть стыдясь, да задуть свет коптящей свечи.Пустобрёха дворовая вновь за окошком залает.Успокоит Семён её, слезет с горячей печи…Ух, морозно на улице! Лихо февраль воеводит.Не пускал бы тебя, так и грел… да к рукам приучал.Если б только ты знала, как любо в моей несвободе,то была бы давно ещё паче со мной горяча…То ли сердце со стужи печёт, то ли жажда томленья?То ли боль, то ли сласть?То ль я пьяный и дюже чумной?Не пущу никуда, ты сегодня моё откровенье!И устам я твоим буду долго вверять непокой…Ночь безлунная нынче, глухая, как ведьмина шалость.Завывает метель, и ни зги не видать за окном.Пёс умолк.И Семёна-холопа сморила усталость.Ты, царевна ночная, знать хочешь, что будет
потом?Кабаки позабудутся, пьяные рожи все скиснут.Будем ночи свои во хмелю мы ином проводить…Уронила лоб в руки.Молчишь.Рот в усталости стиснут.Я готов за тебя Небу откуп отныне платить…/15-16.II.2015 г./
Про галстук. Грустное
Справляться с галстуком так и не научился.Скорей, запутаю, чем снова завяжу.В моих руках он – непослушный и капризный.И жаль, что я тебя уже не попрошу…А ты умело с ним справляешься – в два счёта.Точней, справлялась – здесь вернее будет так.И он отброшен – с ним возиться неохота.Но… без него уже не смотрится пиджак.Рубашки ворот неприкаянно расстёгнут.Спасёт ли дело освежающий парфюм?А может, ну его – ко всем чертям, в болото?И вслед за галстуком отброшен и костюм.Попроще быть. Да и резон ли «рисоваться»?Обычный свитер под любой прикид пойдёт.Вздохну лишь, вспомнив про заботливые пальцы.И про глаза, и про слова… про всё-про всё…Опять яичница (немного?) подгорает.Посуда в раковине свалена – гора…На людях виду не подам – я аккуратен.А дома сдал по всем статьям и «на ура».Мне без тебя по-новой как-то не живётся.И чаще стал ругать какую-то там мать.Ты всё умела превосходно делать, Солнце.И даже галстук этот грёбаный… снимать./5.XII.2015 г./
Так бывает…
Мы сбываемся чаще, чем нам предначертанодля других, чьи пытаемся души познать –в одиночествах странных, горчащих рассветами…чтобы снова в закатах своих догорать.Принимая бессмысленность за невезение,вновь спешим дать себе свой «единственный» шанс.Но судьбу не обманешь шальным нетерпением.У неё есть дежурный ответ: «НЕ СЕЙЧАС!».Вроде был интерес до живого и вечного,схожесть мыслей, желаний, а дальше … стена.Даже если доступна сейчас эта женщина,будет также желанна ли завтра она?Даже если сегодня в мужчине нуждается,это всё проходящее, если – не ОН.Так бывает, такое порою случается…А потом забывается, как страшный сон.Послевкусие – стойкое и отрешённое.Неродные – ни губы, ни взгляд, ни слова…Стали кем-то неясными и мимолётнымиэти ДВОЕ, которым не видно числа…/10.VII.2015 г/
Сны вещие. Анна…
/К Анне Ахматовой/
Сны вещие – они с тобою, Анна.Неумолимы, яростны…близки…Удушье невменяемой тоски…Бесстрастье, сталь холодная капкана…Отчаянье, сдавившее виски…Строка, строка…Чудесный дар строки…Какое несравненное блаженство! –подумают иные…Всё не так.Душа желает в чёрное одеться…А сердце разрывается…В слезах –само жестокой участи проклятье,увитая злой памятью судьба…А шёлк того причудливого платьяподчёркивает – как же ты худа…Оглохнуть – чтоб по-новому мир слышать.Стать мученицей – на глазах у всех.Но говорить застенчивее, тише…Ведь не перекричать двадцатый век…Как страшен суд немыслимых пророчествпредчувствием сбывающихся бед…О, Господи, не дай!..Предрешено всё.Неумолимость – вот Его ответ.Смиряйся, поглощённая страданьем,Изъеденная им до тошноты…Оно во всём – в рыданиях, молчанье…Оно во всём, – чего коснёшься ты!Не всех несчастий мера постоянна…Но кто бы знал, где истинный предел?Сны вещие – твоё проклятье, Анна…Как будто затянувшийся расстрел…/10.VII.2012 г./
Разбитая вдребезги. Марина…
/К Марине Цветаевой/
«Я всегда разбивалась вдребезги, и все мои стихи – те самые серебряные, сердечные дребезги…» /М. Ц./
«…И кровь приливала к коже,И кудри мои вились…Я тоже была, прохожий!Прохожий, остановись!»/М. Ц., 3 мая 1913, Коктебель/
Случайный прохожий, ты вспомнишь ли имя,которому литься бы сладостно с уст?…и славное время, что неумолимозлой рок обратил в безысходную грусть.Марина…Из сотен венозных сплетенийеё – беспощадно и дерзко рвались.За милым грехом всплеск живых искуплений –из раны не кровь вытекала, а жизнь.Душа обнажённая…В этом – вся правда:сегодня – отчаянье, завтра – восторг.Но как же оно переменчиво – завтра!Любовь?Увлечение?Или порок?И так всякий раз.Грань слепых помешательств –казалось, вот-вот оно – произойдёт…Любовь бы не выпустить ей из объятий,нутром ощущая: за смертью черёд.Марина…И сладость, и жалость, и гордость…Неистовость, сила природных стихий.И как упоён неприкаянный голос,похожий во всём на её же стихи!Разбитая вдребезги.Но не смертельно.[пока не смертельно].Но плач или смехв душе отзывались вселенской метелью.Прозябнувший город.Заснеженный век…Безумие.Страх.Беспросветность.И дикость.Кровавый террор…Мир, сошедший с ума…Стихов больше нет.Нежность в сердце изжита.И это – уже не она.Неона…Кто мог бы подумать – испита до донца.Утратив величий былых торжество,своей безрассудностью вдруг захлебнётся,не став утешением ни для кого…Случайный прохожий, топтавший с ней землю,о, знал ли ты, чьи [!] это были следы?…и ведал ли ты, вынимая из петли,какой [!] нестерпимой коснулся беды?Марина…/23, 24.VI.2013 г./