Назад дороги нет
Шрифт:
Кроме нашего с Викингом, в зале занято ещё два столика. За одним, у самого окна, сидит мрачный мужик средних лет в клетчатой рубашке. Напротив него стоит бокал тёмного пива, в который он вглядывается, о чём-то размышляя. Наверное, у мужика с уже наметившейся плешью что-то произошло — слишком сильно хмурится и вообще, выглядит потерянным. Эх, жаль я не умею в души заглядывать.
За столиком с другой стороны, ближе к выходу, сидят трое байкеров в кожаных куртках с разноцветными нашивками и множеством заклёпок — очень похожих на жилет, который так любит носить Викинг, только
Вдруг до слуха доносится громкий мужской смех и голос Викинга. Оборачиваюсь и вижу, что Витя стоит, облокотившись о спинку одного из стульев, и о чём-то оживлённо беседует с теми самыми байкерами. На меня никто из них не обращает внимания, потому позволяю себе понаблюдать за ними. Одно мне ясно с первого взгляда: Викинг — свой в их компании, чтобы это понять, даже не нужно быть специалистом. Точно такой же любитель скорости, кожаных доспехов и свободы. Интересно, такого мужчину вообще возможно приручить или он всегда будет, точно вольный ветер, рассекать бесконечные дороги?
— Это твои друзья? — спрашиваю, когда Викинг ставит на столик большой поднос. — Интересные такие…
— Знакомые, — отвечает, лукаво глядя на меня. — Когда-то в одном клубе состояли.
Бросаю украдкой ещё один взгляд на байкеров и замечаю у одного из них на рукаве кожаной куртки квадратную нашивку с надписью “Чёрные ангелы”. Я не глупая и знаю, что такие нашивки с подобными названиями носят далеко не самые законопослушные товарищи. Интересно, сколь многого я ещё не знаю о Викинге?
— Сейчас уже не состоишь?
— Это очень долгая история, когда-нибудь я обязательно тебе её расскажу, — обещает, и я верю. С Викингом я готова поверить во всё, что угодно.
Смотрю в стальные глаза, а на языке вертится уйма вопросов, но что-то останавливает. Наверное, мне хочется, чтобы он сам захотел рассказать мне обо всём, но, зная себя, уверена, что долго молчать не смогу — слишком уж я не выношу неизвестность и боюсь быть снова обманутой.
— Ешь, — говорит Викинг, указывая подбородком на большую сковороду яичницы-глазуньи с десятью желтками, и вкладывает мне в руку вилку. — Еда способна решить большинство проблем.
И я согласна, потому, не откладывая в долгий ящик, принимаюсь за еду. Хоть блюда на нашем столе просты и незамысловаты, но аромат стоит потрясающий, и я получаю особый вид удовольствия, следя исподволь за тем, как Викинг расправляется со своей порцией. Он, наверное, и правда очень голоден, раз с такой скоростью поглощает провизию.
Когда с обедом покончено, Викинг относит пустую посуду, и, посмотрев по сторонам, понимаю, что в обеденном зале мы остались с ним вдвоём. Уж не шумят байкеры, и не пялится в свой стакан мрачный мужчина у окна.
— Пиво, кофе или вино? — отвлекает от размышлений голос Викинга,
— Тогда его неси.
Впрочем, мне всё равно, но предчувствие, что впереди ждёт не самый простой разговор, заставляет выбрать алкоголь.
Пиво, в самом деле, оказывается довольно вкусным — горьковатым, с густой белоснежной пеной и лёгким хлебным ароматом. Делаю пару глотков и понимаю, что напряжение постепенно сходит на нет. Почему я так накрутила себя, понять не могу? Нет же ни единого повода сомневаться в Викинге, но всё-таки страх быть вновь преданной сильнее меня и доводов рассудка.
— Ты хотела поговорить обо мне, — не спрашивает, утверждает, а я киваю и делаю ещё один глоток пива. Викинг тем временем достаёт из пачки сигарету, разминает её в пальцах и прикуривает.
Я протягиваю руку, а он вопросительно смотрит на меня.
— Разрешишь?
— Сигарету? Бери.
Протягивает мне пачку, а потом чиркает зажигалкой, и горький дым наполняет мои лёгкие. Не очень часто курю, но сейчас почему-то испытываю острую необходимость немножечко отравиться.
— Жены у меня нет, — внезапно говорит, сразу перейдя к сути, а я делаю новую затяжку, пытаясь справиться с эмоциями, — но паспорт у меня запачкан штампами.
— Развёлся?
— Да, — кивает и стряхивает пепел. — Давно уже, к счастью. Уж больше двадцати лет как свободный гражданин.
Подсчитываю в уме, во сколько лет он пошёл под венец, а осознав, удивлённо смотрю на Викинга.
— Да, я ранний парень, — невесело улыбается, постукивая пальцами по столешнице. — В восемнадцать женился, в двадцать один развёлся — романтично, да?
— Знакомая ситуация, я тоже в восемнадцать замуж вышла.
— Тоже, смотрю, в девках не засиделась.
Пожимаю плечами и жду продолжения рассказа, потому что вижу — есть что-то такое, о чём Викингу трудно говорить, но сказать необходимо. Наверное, что-то связано с детьми. Может быть, жена забрала их при разводе и не даёт видеться? Такие случаи сплошь и рядом, куда ни глянь.
— Детей у меня нет. — Когда хочу облегчённо выдохнуть, Викинг добавляет: — Уже нет.
До меня медленно доходит смысл сказанного, а сердце с каждой секундой колотится всё сильнее.
— То есть…
— Да, у меня был сын, но он погиб. Его зовут Ян… извини, мне до сих пор тяжело говорить о нём в прошедшем времени.
— Я понимаю.
Чёрт, чёрт, чёрт! Всякого ожидала, о всякой ерунде успела подумать и нафантазировать себе и предательство, и подлость, дура малахольная, но правда бьёт наотмашь, сбивает с ног, оказавшись слишком болезненной и почти невыносимой.
— Это хорошо, что понимаешь, — замечает, туша сигарету в пепельнице и тут же достаёт новую. Длинные пальцы чуть подрагивают, и это лучше всяких слов говорит о том, насколько ему сейчас тяжело.
— Я… в общем, у меня никого и ничего сейчас нет, только работа и вечно пустая квартира, в которой мы жили когда-то все вместе: Ян, мои родители, я. Потом всё разлетелось на части: сын связался с дурной компанией. Так глупо и прозаично, что даже не смешно.