(не) Его Малыш(ка)
Шрифт:
Моя сказка рухнула. Похороним под обломками ростки доверия и веры в людей. Он мне лгал. Он все это время мне лгал.
«Зачем? За что?» — мысленно ору во Вселенную, а в ответ лишь шелест проезжающих мимо автомобилей и шорох летнего дождя.
Немного продрогнув, обхватываю себя руками и, уставившись в одну точку, где-то там вдалеке мерцающую маячком отчаяния, пытаюсь понять, как жить дальше. А главное — где?
Малышка, почувствовав мое замешательство, легонько толкает меня изнутри то ли кулачком, то ли пяточкой, будто поддерживает и верит в меня. Да, моя хорошая,
Возвращаюсь в такси. В инстаграме нахожу его страничку (странно, пока я еще не заблокирована и могу спокойно пролистать все его посты). Нахожу несколько тех, где он на фоне одного и того же шикарного таунхауса, и даже геолокация отмечена.
— Это далеко? — спрашиваю у водителя, показывая карту.
— Почти там же, куда мы сейчас и едем, — пожимает он плечами.
— Мне туда.
— Хорошо, — соглашается он.
Оставшуюся часть пути мы едем в полной тишине, даже радио отказывается работать, не желая разрушать траурность обстановки. Слезы катятся по щекам. Несмотря на мою решительность лично увидеть отца моего ребенка и, дабы чувствовать себя отмщенной, дать ему в рожу, ну, или хотя бы плюнуть в нее, соленые ручейки безостановочно омывают мою израненную душу.
На въезде в закрытый коттеджный поселок стоит КПП, и шлагбаум перегораживает дорогу.
— Дальше меня не пустят, — с легким сожалением сообщает мне таксист, выходя из автомобиля и доставая мой чемодан.
Благодарю его, оплачиваю поездку и с непонятно откуда взявшейся уверенностью топаю через пункт пропуска, сделав морду тяпкой. Охрана провожает меня ошарашенным взглядом, но не останавливает. Сверяюсь с картой в телефоне и довольно быстро нахожу указанный дом.
Красивый кованый забор обрамляет безликий зеленый газон, а тяжелая калитка не заперта, и я спокойно прохожу на территорию. Двухэтажное здание из красного кирпича, точно такое, как у Стаса на фотках, лаконичное и словно не обжитое.
Поднимаюсь по ступенькам, волоча за собой чемодан. На миг замираю перед тяжелой металлической дверью, а затем давлю на клавишу звонка до упора. Почти не дышу. А когда дверь открывается, с размаху ныряю в знакомые омуты серых глаз. Вот только это не Стас.
Глава 13 *Агния*
*Агния*
— Доброе утро, — запинаясь, произношу я, разглядывая незнакомого мужчину.
— Доброе, — заинтересованно звучит его голос с легкой хрипотцой, словно незнакомец простужен.
Он окидывает меня внимательным и даже чуточку заинтересованным взглядом. А я сквозь пелену слез рассматриваю его, пытаясь найти хотя бы малейшее сходство.
Высокий — я даже в туфлях на самой высокой шпильке едва ли достану своей макушкой до его подбородка. Широкоплечий — тот случай, когда выражение: «как за каменной стеной» получает наглядное воплощение. Налитые мускулы и кубики пресса. Узкая талия и прокачанные ноги. Большие ладони, бицепсы, трицепсы и прочая физическая идеальность.
Он красив. Красив настоящей мужской красотой. Не гламурный пижон, а уверенный в себе адекватный представитель сильного пола.
Сходство со Стасом почти незаметно, разве что цвет глаз и этот строгий, чуть надменный взгляд… ну, еще и пол. Да, точно, пол у них определенно один и тот же: мужской, сволочной.
Хотя… Не стоит, наверное, вешать ярлыки раньше времени и дуть на воду, обжегшись на молоке. И раз это не отец моего ребенка, следовательно, его дед. Вот пусть и вправит сыну мозги.
Из-за закоулков памяти вынимаю все, что я знаю о данном субъекте, а знаю я мало, крайне мало. Но имя и отчество его мне известны, и это главное.
Да, малышка, дедушка у тебя шикарный! Боже, о чем я только думаю, стоя тут на пороге чужого дома, мокрая, словно уличная кошка, и растирающая по щекам слезы обиды!
Ловлю на себе подозрительный взгляд и дрожащим от волнения голосом жалуюсь ему на Стаса.
— Сочувствую, — с полным ко мне безразличием пожимает он плечами. — Только я-то тут при чем? — недоумевает он и делает глоток из чашки.
— А вы Степан Станиславович? — все-таки решаю уточнить. — А я — Агния, — представляюсь сама, получив утвердительный кивок, а затем радую мужчину новостью о скором приобретении статуса «дед».
— Что, простите? — Он давится только что сделанным глотком, закашливается и неуклюже пятится к стене.
Машинально, даже не задумываясь, делаю пару шагов вперед, переступая порог дома, в который меня так и не пригласили войти. Похлопываю по спине согнувшегося от кашля мужчину и продолжаю свой мини-допрос.
— Стасик разве вам про меня не рассказывал? — смущенно уточняю и отступаю на шаг назад, как только Степан выпрямляется.
— Вы… — Он запинается, прищуривается и смотрит пристально, будто вспоминает, как меня зовут.
— Агния, — подсказываю я ему и немного запрокидываю голову, чтобы смотреть в его суровое лицо, а не утыкаться взглядом в оголенную грудь, прослеживая глазами за лабиринтом татуировки, витиевато сплетающимся и ускользающим по левому боку за кромку полотенца.
Сталь серых глаз проходится по мне сканирующим холодом. Мне становится зябко, еще и мокрое после дождя платье липнет к телу, доставляя дополнительный дискомфорт. В нерешительности нервно переминаюсь с ноги на ногу, обхватив себя за плечи. Безрезультатно пытаюсь хотя бы немного согреться.
— Агния, — еле заметная ухмылка скользит по его губам, — ты, видимо, ошиблась адресом. Я не знаю никакого Стаса…
— Ну как же?! — взволнованно восклицаю я, а малышка опять недовольно пинает меня, и я машинально хватаюсь ладошками за свой круглый живот. — Станислав Степанович Рейн, — заикаясь, почти по слогам проговариваю, — ваш сын, мой парень. — Пока упускаю, что бывший. — И будущий отец моей дочки, — настаиваю я, скорее, по инерции.