(Не) мой профессор
Шрифт:
Гриша неожиданно усмехнулся, качая головой и подпирая лоб кулаком.
– Похищение... Да кому ты нужна, Люд? Уйдёшь потом... Ничего я с тобой не сделаю...
– Да зачем тебе это, Гриш, ну?!
– я истерично обняла себя руками, продолжая отступать дальше по коридору.
– Чего ты от меня хочешь? Трахаться? Так давай!
– я прикрыла рот ладонью, сдерживая рыдания.
– Зачем ходить вокруг да около? Трахай!
– я остановилась в проёме, с отчаянием глядя на соседа, так и сидящего на стуле с непроницаемым лицом.
– Только
– добавила шёпотом, чувствуя, как по щекам стекают крупные горячие слёзы.
Гриша тяжело вздохнул на всю кухню...
– Да блять! Что ты заладила со своим трахаться?
– он внезапно резко поднялся со стула, пошёл прямо на меня, сверкая яростью в глазах.
– Не натрахалась ещё?! Мало тебя твой ботаник драл чем ни попадая?!
– он зачем-то протянул руку...
В страхе отшатнулась к входной двери, запнулась о какие-то ботинки под вешалкой...
– Да тише ты, Люд!
– он одним шагом нагнал меня, схватил за плечи, обнял, пытаясь прижать к себе и перехватить мои руки, не давая мне оттолкнуться...
– Тшшшшш... Успокойся, ну! Да не трону я тебя! Хватит, Люда! Уймись...
Глупо было думать, что эти объятия были призваны успокоить меня - слишком красноречиво его шершавые ладони лапали меня сквозь футболку, пальцы сминали кожу, дыхание над ухом было прерывистым и горячим...
Но на этом всё.
Гриша стиснул мои плечи, прижимая меня спиной к себе и обездвиживая, упёрся колючим подбородком мне в макушку, делая глубокой вдох...
– Всё. Не кричи и не ной. Всё будет хорошо. Сказал - не трону, значит - не трону.
Затихла...
Мы стояли так минут пять - Гриша, обнимающий меня и то и дело зарывающийся носом в мои волосы, явно наслаждающийся моментом, и я, с размазанными по лицу слезами, всхлипывающая переодически, почти смирившаяся с ситуацией...
– Ну?! Успокоилась, Люд?
Судорожно кивнула, кусая губы, чтобы не разреветься ещё горше.
Отпустил наконец...
– Давай, что тебе принести? Халат, может?
Снова кивнула...
– Ну я посмотрю, ага, - Гриша отвернулся к двери, но сразу вновь оглянулся на меня.
– Давай только без глупостей, а, Люда... Бутылки, я, конечно, все выкинул, но тут и молотки есть, и топоры даже...
– он грустно усмехнулся, - не надо, ладно?
Громко всхлипнула, кивая в очередной раз...
– Гриш! Возьми там... постельное. В комоде в спальне, в нижнем ящике... И пару полотенец мне... И кофе на кухне! И шампунь, если можно...
– Можно, - Гриша с натяжкой улыбнулся.
– Придётся пару раз подняться и спуститься, правда... Иди пока на кухню, Люд. Я быстро... Чайник всё-таки поставь. Потом наконец чайку с тобой попьём...
Не хочет при мне ключ доставать? Понимаю.
Послушно отвернулась, побрела по коридору...
– Тапочки ещё, Гриш! Пожалуйста...
– Хорошо!
– дверь за ним захлопнулась...
На автомате поставила чайник. Достала чашки, распаковала вафельный тортик...
Пленница?!
Естественно, я уйду отсюда при первой же возможности. Но с Гришей ссориться мне почему-то больше не хочется... Нет, близкие отношения поддерживать тоже не тянет, конечно. Но относительно дружеские - вполне. Мы знаем друг друга много лет, и после всего, что произошло между нами за эти месяцы, сосед стал для меня каким-то родным что ли... И пирогами его действительно от души угостить хочется, да. Ему обязательно понравятся с капустой...
Гриши не было долго, минут двадцать. Мысли о том, что он сейчас может обносить мою квартиру, я пресекала на корню - он, конечно, странный и отчаянный тип, но явно не до такой степени. А вот понимание того, что он там лапает мои личные вещи, приносило некоторое раздражение, но я старалась не заострять на этом внимание...
Наконец дверь снова хлопнула.
Поспешила в коридор...
Гриша бросил на меня раздражённый яростный взгляд, швырнул под ноги три супермаркетовских пакета, до верху набитых моими вещами. Скинул шлёпанцы, прошёл мимо меня на кухню...
С удивлением проводила его глазами. Эмммм... Что не так?! Это я тут, вообще-то, пострадавшая сторона... По крайней мере, была ещё полчаса назад...
Аккуратно подобрала мешки, мельком проверяя содержимое - тёплый халат, стопка трусов (Божеее), здесь же сверху банка кофе, в другом пакете постельное бельё...
– Почему ты не сказала, что твоя мамаша приехала?
Замерла, едва не выронив из рук свои тапки. Чего?!
Пару секунд стояла, переваривая информацию. Мама?! Куда приехала? Не ко мне же домой, правда?
– Люд?! Ты меня слышишь?
– голос Гриши сочился ядовитым презрением.
– Аллочка Викторовна тебе просила передать родительский привет и... Много ещё чего, короче.
Бросила тапки на пол, сунула в них ноги. Зашагала на кухню, чувствуя, как сердце бешено колотится в груди, а мозг банально отказывается принимать информацию.
– Где... ты встретил мою мать?
Конечно, мама с Гришей давно знакома. Она вообще прекрасно знает всех моих соседей, постоянно сватает мне престарелого Петра Владимировича, вдовца с верхнего этажа, ибо считает его идеальной партией для такой, как я... Но по доброй воле пообщаться с "этим ничтожным алкашом" - это явно что-то новое для матери. Если только...
– У тебя в квартире, - Гриша нервно метался по кухне, жадно докуривая сигарету и тут же доставая вторую.
– Она час назад приехала. Сказала, что утром предупреждала тебя...
– он со злостью зыркнул в мою сторону, продолжая мерить шагами крошечное пространство.
– Блять, и выпить нечего... Я, наверное, в магазин схожу, Люд...
– Д-да, хорошо...
– машинально кивнула головой, без сил плюхаясь на табуретку.
– И что она ещё сказала, Гриш?!
Он как-то нехорошо усмехнулся, наливая воды из-под крана и залпом опустошая стакан.