Не мы такие, жизнь такая

Дробот Анита

— Переключи на общую связь, будь добра. — И вот уже перед нами Дорант Мэрк, целый и невредимый. И то ли у меня галлюцинации,

то ли он действительно живой.

— Стил, подъем, тут твой дядя ожил, — совершенно ошарашенно выдала я, во все глаза глядя на Мэрка-страшного. Видимых повреждений я не наблюдала, трупных пятен не было, дыры в груди тоже.

И что это значит? А только одно, этот прохиндей опять играет в свои игры.

— Дядя… Ты… — прохрипел за моей спиной Стил, как бы ему плохо посте такого не стало.

— Я, я, живой и здоровый, между прочим. Ну, где же бурная радость? — на моем лице за неимением бурной

радости появилось зверское выражение, а в голове так и вовсе присутствовала здравая мысль его убить… пока Стил в себя не пришел, иначе он что-то похуже придумает. Поворачиваться к нему я не рискнула. Сидим молчим… Минута прошла, две. И тут Мэрк-младший пришел в себя. Таких ругательств я отродясь не слышала. Дорант тоже послушал, покивал, но потом ему, вероятно, надоело, и он отключился со словами:

— Стараешься для него, стараешься, хоть бы спасибо сказал, а то так бы и ходил вокруг да около еще три года! — понесшихся ему вслед ругательств, Дорант Мэрк уже не услышал.

P.S. И жили они долго и счастливо.