(Не)счастливая я и миллионер
Шрифт:
– Ну тогда я жду у себя. Закругляйся тут.
Глава 5
Я шагаю рядом с красивым мужчиной, еле поспевая за его размашистым шагом. На нас оборачиваются все. Все! Еще бы. Красавец и блёклое недоразумение рядом с ним. Естественно, смотрелись мы негармонично, но я думала совсем о другом. Куда он так целенаправленно меня вёл? Неужели так проголодался? Еще чуть-чуть, и мне придется бежать.
–Лера, какую еду ты любишь? – Неожиданно Марк резко останавливается, и я, не успев среагировать,
– Недорогую и съедобную, – быстро бросаю в ответ, на что он задумчиво улыбается.
– Тогда идем в бизнес-кафе. Там все просто и, главное, съедобно.
Обреченно вздохнув, плетусь следом. Может, отстать незаметно? Скажу, что потерялась, не смогла догнать и уехала домой. Марк оборачивается, словно я проговорила свои мысли вслух. Я опять вздыхаю. Что ж за день-то? А впрочем, день самый обыкновенный, в моем стиле.
Столик этот невозможный тип выбрал, разумеется, сам. Я присела подальше, насколько это было возможно, и покорно сложила лапки на белой скатерти. Официантка подлетела, не прошло и полминуты. Натужно улыбаясь и стреляя в Марка намалеванными глазками, она старательно лавировала вокруг него. При этом всячески игнорируя мое присутствие.
Чуть не спихнув меня своей попой со стула, она услужливо поднесла дорогому гостю единственный экземпляр меню и ушла к другим посетителям, при этом постоянно оборачиваясь и бросая на моего спутника заинтересованные взгляды. Как только шею бедолажка не свернула. Уткнувшись в перечень блюд, мужчина, казалось, вообще ничего особенного не заметил, бесило происходящее только меня. А чего я, в принципе, раздражаюсь? Мужик действительно красивый, видно, что обеспеченный, смотреть на него не запрещено.
– Так… я буду котлеты с пюрешкой. И компот, – просияв, сообщает босс и, сложив меню, протягивает его мне.
– Котлеты? – удивленно переспрашиваю я.
– Да. А что? Я люблю домашнюю еду. Готовить мне некому, я соскучился по традиционной кухне. За границей редко встретишь такие простые и вкусные блюда. Да и готовят там все же иначе.
– Почему некому готовить? А мама? – озвучиваю я первое, что пришло в голову.
– Мамы нет давно, – просто отвечает мужчина и в привычной манере откидывается на спинку стула.
– Ой, извините. Я не хотела. Не подумала…
– Ничего. Всё нормально. Это было слишком давно, я её почти не помню. Какое-то время меня растил отец, а после были школы-интернаты.
– Это грустно, – отчего-то расстроившись, комментирую я, бестолково рассматривая печатный шрифт меню.
– Отчего же? Мой отец богат. Я получил лучшее образование. Ни в чем не нуждался.
– Дом лучше, чем любой интернат, даже очень дорогой.
– Может быть. Но мне не с чем сравнивать.
Я промолчала, уткнувшись в перечень блюд.
– Ну что? Выбрала?
Отрицательно мотаю головой.
– Неужели ничего не приглянулось? Ты сказала, что ешь всё и…
–
– Валерия, ты за кого меня принимаешь? Я пригласил, значит, плачу я. Бери все, что хочешь. На цены не смотри.
– Мне неудобно. Нельзя.
– Кто сказал? Поверь, я не обеднею, накормив одну маленькую стеснительную девочку.
– Я не девочка, – насупившись, как-то неуверенно возражаю я.
От ароматов, витающих в воздухе, мой живот начинает петь серенады. В сотый раз мечтаю испариться с глаз босса, превратиться в пыль или стать тенью. Что-нибудь, только не сидеть тут и умирать от смущения.
– А кто? Мальчик, что ли? Нет, я явно слепотой не страдаю. Девочка, и очень голодная.
– Не переворачивайте мои слова. Я не люблю быть должной.
– Странно. С Иваном вы полдня мило болтали и хихикали. А мне ты постоянно показываешь свои колючки? Почему?
– Он у меня про мои болезни час не расспрашивал и из лужи грязной водой не окатывал.
– А-а-а, это все же была ты. Затаила обиду? – Он подается вперед и забавно играет бровями. – Вот, считай, в качестве извинений я тебя накормлю… уже ужином. Заказывай, я не отстану.
– Ну… если так, то я буду то же самое, что и вы.
– Хорошо, я понял.
Отыскав взглядом официантку, Марк подзывает её жестом руки.
Девица подлетела пулей.
Наблюдая, как она старательно выполняла свою работу, я размышляла о том, как же ей, бедненькой, приходится тяжело. Как на таких высоких каблуках, активно виляя попой, она не слетает с дороги. Это ж как её гравитацией к земле прижимает, что идет, не сбиваясь с курса, по прямой. Меня бы точно занесло. Заметив мое выражение лица, Марк улыбнулся. Он точно умеет читать мысли. Кошмар.
Перечисляя блюда, Лукьяненко косится на меня, я делаю вид, что не на шутку заинтересована интерьером кафе. Слишком старательно разглядывая светильники на потолке, я палюсь по полной. Но сделать с собой ничего не могу. Он меня смущает, волнует, и это приносит дискомфорт. Я не знаю, как правильно себя вести. На свидания я никогда не ходила, в обществе миллионеров не трапезничала, опыта в общении с мужчинами не имею. Это фиаско. Соображая, как не опозориться окончательно, вдруг успокаиваюсь. Просто раз – и отключаются эмоции. В конце концов, могу я позволить себе спокойно поесть?
– Пожалуйста, все по мере готовности и… для моей очаровательной спутницы принесите, пожалуйста, самый вкусный десерт…
– Не-е-т! – неожиданно перебиваю его.
Марк опешил.
– Я не ем сладкое. Не люблю.
– Мороженое? – спокойно переспрашивает босс. Я благодарно киваю. – И два мороженых. На ваш вкус, – добавляет он, повернувшись к девушке.
Та кивает и, смерив меня придирчивым взглядом, уплывает прочь.
– Что? – произносит мужчина, поймав мой взгляд. – Я, вообще, тоже сладкое не люблю. Но мороженое – исключение.