Не твои наследники
Шрифт:
Брак, построен на лжи и похоти, никогда не выльется во что-то более серьёзное…
Такие браки не имеют будущего.
Это утопия.
Сколько женщин у него было? И сколько их ещё будет?
Сукин сын!!!
***
Ощутив невероятно жгучую ревность, начинаю рыдать. Меня прорывает, как плотину. От плача надрываются мышцы живота. В груди сплошное месиво двояких чувств. Зудит так, что хочется выдрать с мясом этот гнетущий комок из любви и ненависти.
Не хочу его видеть!
Не вынесу его прикосновений.
Мне
Исаев появился в моей жизни незадолго до того, когда предательство мужа опустошило меня до дна, болью выжгло душу. Это теперь я знаю, что Петю подставил он. Но в тот злополучный день я поверила своим глазам! Глазам, а не собственному мужу! И где он теперь? Петра больше нет! И я даже не знаю, виновен ли Руслан в его смерти.
Как я могла испытывать страсть к незнакомому мужчине?
Я не строила планы на будущее. Я просто нуждалась в чьей-то поддержке, нуждалась в человеке, который на какое-то время помог бы мне забыться. Помог бы притупить боль…
Руслану удалось вскружить мне голову уже в нашу первую встречу.
Я не рассчитывала в него влюбляться. Даже не думала. Но он каким-то образом прочно к себе привязал. Вытащил наружу мои чувства и оголил их до уязвимости.
В отличие от меня, он с холодной головой добивался своей цели. Ведь страсть — это не любовь. Рано или поздно она угасает. И он знал, что для него я всего лишь прихоть. Фикция! Временное приложение к его статусу. Способ достижения высшей цели — тендера.
Роковое стечение обстоятельств как нельзя лучше загнало меня в эти силки.
Он прав. С фиктивными жёнами наследников не планируют…
Ими пользуются.
До того момента, пока не найдётся другая жертва, более покладистая и сговорчивая.
«Я не собираюсь с тобой разводиться, Маша…» — в голове набатом звучат его слова.
Тогда чего ты хочешь? Что тебе нужно от меня?
Получишь свой тендер и разотрешь меня в мокрое пятно?
Я ведь нарушила условие контракта. Я беременна, Руслан. Беременна…
Боже мой, что, если ребёнок от Петра?
Обнимая колени руками, поджимаю их к груди. Внутри всё пульсирует адской досадой. Платье раздражает. Пайетки со стразами, словно пираньи, впиваются в чувствительную кожу. Меня трясёт так, будто я только что вылезла из ледяной проруби и не нашла места согреться.
Боже, что мне делать? Что делать? Что???
Что будет со мной, когда наш с Русланом брак развалится?
Это мой последний шанс. Этот ребёнок дан мне богом. И я любой ценой буду пытаться его сохранить, даже если для этого мне придётся пойти против всего мира. Против лицемера, у которого нет души.
Андрей.
Вот кто мне нужен!
У Соболя наверняка есть связи. И если он согласится мне помочь, я смогу исчезнуть. Я смогу себя защитить. Нас защитить.
Нащупав в платье секретный карман, вытаскиваю мобильный, едва не роняя на пол. Пальцы нервно скользят по экрану, находят нужный
— Маша? Что-то случилось? — удивлённый голос мужчины доносится сквозь вату в ушах. — Ты плачешь? Маша? Алло!
— Помоги мне исчезнуть, — тараторю, выдержав короткую паузу. — Пожалуйста, спрячь меня от него. Ты дал мне свой номер. Ты обещал. Пусть думает, что я умерла. Да что угодно, только чтобы не искал меня. Я знаю, ты можешь. Пожалуйста, Андрей. Помоги…
— Я жду тебя в двести четырнадцатом. Можешь подняться?
— Это же… соседний номер?
— Все вопросы потом.
— Ладно. Я сейчас. Попробую улизнуть от его людей.
Глава 39. Апокалипсис
Маша
Прихожу в себя, будто после глубокого сна. Тяжёлые веки закрыты. Комната слегка вращается вокруг меня. По телу разливается приятная слабость. В воздухе витает запах кофе и… чужого мужского парфюма. Терпкого. Густого. С горчинкой и ароматом табака.
Во рту пересыхает от жажды. Я сглатываю. Мне жарко. Моё тело покрытое испариной. Обжигающе горячее внутри. Или снаружи? Не могу определить...
На мне точно нет подвенечного платья, но каждый вдох всё равно затруднён. Будто сверху привалили тяжёлым мешком.
Запах чужого мужчины усиливается. Проникает в ноздри. Волнует…
Не отталкивающий. Но точно не Руслана. Он пахнет по-другому. Не так.
Нахожу пальцами густые кудри волос. Зарываюсь в них, изучая. Жёсткие. Совсем не такие, как у Исаева…
— Красивая девочка… — доносится хриплый отрывистый шёпот. Шеи касается горячее дыхание. Прикосновение губ и языка обжигает кожу.
Андрей…
Где Андрей?
Мы совсем недавно разговаривали с ним.
Он сочувственно прижимал меня к груди. Гладил по волосам, внимательно слушал. Предлагал варианты. А затем провал в памяти…
Ничего не помню, хоть убей. Я в мороке. Сладостно млея, пытаюсь вернуть себе способность соображать.
— Малышка… — за шепотом следуют поцелуи. Их много. Они везде. На скуле. На губах. На обнаженной груди. Зубы аккуратно смыкаются на чувствительных сосках. Сначала на одном. Затем на втором. Я инстинктивно выгибаюсь, испуская протяжный стон.
Что со мной? Где я? С кем?
Не могу противостоять этому безумию. Тело не моё. Я словно потеряла физическую связь с миром и с собой.
Всхлипнув от прикосновения чьих-то пальцев к клитору, распахиваю глаза. Взгляд наполовину фокусируется на люстре. Ещё плывёт. Мне хорошо, но ощущения не те, к которым я привыкла. Чего-то значительно не хватает.
Попытка свести ноги вместе заканчивается провалом. Между ними расположен мужчина. Голый. В чём мать родила.
— Ты...? — оказавшись дезориентированной, сглатываю. Оценить обстановку не успеваю.
— Тссс… — Андрей набрасывается на мой рот, углубляя поцелуй. — Горячая девочка… — шепчет, не отрываясь от губ. — Знал, что не прогадал…