Не вспоминай меня
Шрифт:
– Тебе точно не больно? – встревоженный голос мужчины врывается в сумбур мыслей, и я закусываю одеяло,
– Нет, – не будет толка, только привлеку лишнее внимание.
Всё как у него.
– Что случилось? Я не вижу ни синяков, ни повреждений, – размышляя вслух, Стас продолжает довольно умело разминать окаменевшие мышцы. Нет, боль не уходит, но затихает, отпуская меня. – Правда, вот тут у тебя шрамик, – ласковое движение пальца вдоль позвоночника, и я словно кошка готова выгнуть спину,
– Да, старая, – голос не слушается.
– Врёшь ведь, – ловит меня, наклоняется и говорит почти на ухо. – Шрам-то зажил, но выглядит свежим. Уж я-то знаю.
Хочется спросить, вспомнил ли он себя, но страх не даёт. Страх не разоблачения, совсем нет. Страх потерять его, случайного свидетеля моей слабости. Единственного помощника. Первого мужчину, которого я подпустила к себе после Саши.
– Это в прошлом. Не хочу вспоминать.
– Я виноват?
Вопрос-выстрел.
Не он. Другой. И надо ответить не солгав.
Конец ознакомительного фрагмента.