Necrowave
Шрифт:
Когда мы подъехали к нужному терминалу, водитель, не оборачиваясь, протянул мне бумажки, мы молча расстались и я, ёжась от холода, быстро зашагал ко входу.
Меня теперь звали Елисей Арсеньев, а летел я на Бали. Что ж, довольно пошловатое загробье. Но, как говорится, дареному гробу…
Я зашёл в туалет, посмотрел в зеркало – и немного опешил. Лицо, бледно зеленое, как-то отупело растянулось, как развязавшаяся маска. Чувствовал я себя нормально, разве что немного зябко было… Ну, по крайней мере, шансы во всех смыслах пролететь увеличивались. Я вполне мог сойти за того «похожего чувака», при виде которого ты уже лезешь в карман за телефоном, чтобы сфотографировать, но тут замечаешь досадные
На регистрации, паспортном контроле и досмотре меня пропускали как будто даже в спешке, словно бы стыдились быть единственной преградой между кощеем и витамином D.
Промявшись где-то с час на железных скамейках в зале ожидания, когда небесная кромка уже синела вдали за чёрными лесом, я, наконец, сел в самолёт.
Где-то к полудню мы прилетели в Доху – там была пересадка. Белые и только белые машины, стеклянные, до небес, обелиски денежному богу, на которые нельзя смотреть под страхом ожога сетчатки, – и какой-то внутренний сквозняк, открывающийся при взгляде на этот комфорт, так бездарно выливающийся через край, на эту сбывшуюся мамону, за которой больше не укроешься от бренности жизни. Я из принципа не соглашался выступать здесь, в Катаре, когда нас приглашали на фестивали и частные тусовки, хотя мы с ребятами теряли на этом кучу денег.
Нас отвезли в роскошный пятизвездник (других здесь, кажется, и нет) – вылетали мы только через восемь часов. Можно было пройтись, полюбоваться Персидским заливом или кинутыми, занесёнными песком спорткарами, но я предпочёл остаться в номере, за плотными портьерами и под кондиционером.
На рассвете следующего дня наш самолёт приземлился на Бали. На выходе из аэропорта меня встречали с табличкой – естественно, с новым именем. Это был местный – поджарый, смуглая, с едва заметным синим отливом, кожа, в чёрной майке на бретельках и с высветленным хэиром. Его звали Антон, и он неплохо говорил по-русски. В маленьком юрком джипе, на котором мы куда-то ехали, играло «Кино». Между песнями, которым Антон довольно забавно подпевал, он сказал, что фанатеет по Цою, да и русскому року вообще. А ведь запарились, нашли где-то этого славянофила.
Дорога петляла уже в лесу, потемнев за густой растительностью, но это не настораживало, а даже наоборот – как будто расслабляло: с позапрошлой ночи на меня все сильнее, словно похмелье или боль после заморозки, наваливались мысли о необратимости моего решения. Но сейчас былой мир, серьезный и взрослый, – мир, где я мертв, – померк за гигантским тропическим листом, уступив место новому, в котором рядом сидит белобрысый балиец и завывает: «М-м-м, восьмиклассница-а-а».
Вскоре за деревьями показался аэродром, похожий на те, южноамериканские, с которых в США, если фильмы не врут, приносит отменный колумбийский снег.
Мы миновали сетчатый забор и подъехали к маленькому ржавому ангару. Антон вошел внутрь, попросив немного подождать. Взлетно-посадочная была полоской раскатанной земли, где-то метров двести в длину. Стрекотали цикады, в воздухе стоял землисто-влажный аромат. Я поднял голову к небу. К просторному чистому небу, сгущавшемуся вокруг солнца до морской синевы. Сонная мягкость и какая-то почти скрипучая свежесть разлились внутри.
Ангарные ворота разъехались, за ними затарахтел винтом самолётик, сильно напоминавший тот, на котором Стюарт Литтл улетел с помойной баржи, модифицировав его найденными там деталями. После бодрящего сафари по взлетной полосе мы взмыли в воздух.
Пока мы летели, Антон ни с кем не переговаривался, даже гарнитуру не надел, да и в целом вёл себя так, будто рейс наш осуществлялся на детском самолетике-аттракционе на пневматической ножке. Я же серьезно
Но где-то спустя час полёта под крылом, наконец, показалась земля. Она показалась, и я понял, что все эти духовные центры, усеивающие Азию, все их практики и учения – лишь бессознательное гало вокруг светила, простершегося там, внизу. Она показалась, и я увидел конец того лунного трапа, который иногда подъезжает к окнам психиатрических больниц, чтобы забрать оттуда особо одаренных. Она показалась, и я узрел, куда падают погасшие звезды. А затем в салоне стало вдруг очень громко, потому что открылась задняя дверь. Антон протянул мне пакетик с какими-то навороченными берушами и чёрным стеклянным квадратиком, указал на желтый рюкзачок, лежащий под моим креслом, а потом, улыбнувшись во весь кривозубый рот, – куда-то вниз.
Часть II. птичка
«Всем привет! Это мой первый пост»… Ну, ясно же, блин, что первый – а то не видно… Так, ладно: «Всем привет! Это группа, посвящённая моему творчеству. Ну, точнее, будущему творчеству. Немного обо мне. Я Лада, мне семнадцать, учусь в школе, немного рисую, немного пою»… Что это мы, застеснялись?.. «…пою, пишу песни, играю на фортепиано и виолончели»… Не, виолончель убираем – скучно. «Ну, ещё немного рисую и фотографирую. Завтра, в первый день каникул, я выложу здесь подборку моих первых акустических опытов»… Ну же, смелее! «…мой первый альбом, состоящий из акустических песен. Записывала всё на диктофон, так что»… Хорош оправдываться. «…но уверяю вас, получилось очень живо и лампово. С псевдонимом ещё не определилась, а пока пусть будет это "ладно"». Лаконично и по-самоедски. «В общем, много всего намечается, но без вашей поддержки я не справлюсь – жду вас завтра здесь! Всех с Наступающим! И да, вот вам для разогрева сингл. Буду рада вашим…
"Продолжить в редакторе?"»
Нет, спасибо, а то ещё охват срежет. Та-ак… песенка… моя фоточка (конечно, спиной к камере), семь лет музыкальной школы, две книги по творческой мотивации и… готово!
Сегодня был последний день учебы. Не у меня – я на домашнем обучении с шестого класса, но до сих пор помню этот день. Украшенные коридоры, полшколы уже нет, на уроках сидим либо фильмы смотрим, либо просто болтаем. Учителя уже как бы в полуприседе, за непривычно пустым столом, некоторые даже свет в кабинете не включают. И как-то тихо так, нежно. И снег, кружащий за окном…
Писала Елена Сергеевна, просила прислать перечень предметов, которые я буду сдавать на ЕГЭ. Хотя официальные списки отправляются только в феврале, определилась с предметами я ещё осенью – в первую очередь, с литературой. Да и определяться тут был не с чем – как ушла из школы, только и делала, что читала. Так, а разве перед «что» нужна запятая?.. Ладно, русский как-нибудь сдам. Ну, а все остальное как-то само прилипло: английский, ибо it's the language of my favorite music, ну, и общага, потому что на этом предмете всё всегда как в последний день перед каникулами.
Пост с альбомом я поставила на таймер – завтра в четыре двадцать опубликуется. Не знаю, просто нравится всё выкладывать ночью – может, подсознательный страх внимания, может – вполне осознанный расчёт появиться у всех в утренней ленте… Но на самом деле просто хочется, чтобы был, так сказать, взрыв, на который я, уходя, не обернусь – завтра лечу к маме на Бали, вылет утренний. Очень соскучилась по ней, последний раз мы с ней серфили… аж в августе! Привезу ей свой альбом на флешке – она уже давно отовсюду удалилась, может, хоть в телек получится воткнуться. Ну, и ваксу для досок в качестве подарка на Новый год, – им это всегда нужно.