Несколько мертвецов и молоко для Роберта
Шрифт:
Я, скривившись от злости, отвернулся, потому что они стали целоваться и дурачиться, а мне не хотелось все это видеть. Однажды уже смотрел по видику, как они занимались любовью на тахте, достаточно с меня этого. Над головой сверкали звезды. Наверное, им было так же одиноко и тоскливо, как мне. Нужно было действовать, и я подумал, что момент благоприятный. Сейчас встану на карниз, одним ударом топора разобью стекло, ввалюсь с осколками в ванную и сделаю то, ради чего и явился. Огрублю им все конечности, а под конец — головы. Свалю все это в ванну и тут же, выбрав один из восемнадцати способов Роберта Дезертиро, совершу суицид.
Я приготовил топор, мысленно попросил у своей возлюбленной прощения за то, что отнимаю у нее жизнь, встал на карниз
Широко расставляя ноги (наверное, только что научился ходить. Совсем недавно, может быть), малыш вошел и остановился, глядя на людей в ванне. Лицо сперва у него было очень серьезное, но потом он весело разулыбался. Пистолет игрушечный был у него в руке, у вояки этого.
Я понял, что мальчик — сын голубоглазого бизнесмена и моей ласточки, карапуз, о котором я ничего не знал. И тетя почему-то ничего не сказала. А он был ничего, светлый такой и волосы растрепанные. Без штанов и в распашонке. Копия мальчика с картины Николая Ярошенко. Правда, в руках вместо хлеба игрушечный пистолет, и еще родинка на левой щеке, прямо как у нее.
Потом этот карапуз подошел к ванне, запустил в воду руку с пистолетом и ну бултыхать. Хлопья белой пены и брызги полетели в разные стороны, от которых его мама и папа, смеясь, стали уворачиваться, а ему только этого и надо. Тоже стал смеяться, так и заливается, и распашонку свою всю намочил. Озорник, слов нет.
Смотрел я на них и плакал от умиления. О своем намерении и не вспоминал. Убить их? Оставить этого хорошенького карапуза сиротой несчастной? Уж лучше я убью себя и отправлюсь на тот чертов свет, чтобы стать Покровителем мертвых и несчастных малышей.
Кап-кап… Падали на землю слезы. Плакал я и остановиться никак не мог. Потом слез с лестницы и отправился в милицию. Сдаваться пошел, значит.
В тюрьме, куда меня привезли, я — местная знаменитость. Приходил даже корреспондент из «Столицы „С“» — брать интервью у Роберта Расчленителя, но я послал его куда подальше. Нет у меня никакого желания разговаривать с разными придурками.
В камере Учреждения 3/1 (так называется наш следственный изолятор) кроме меня еще три человека. Один из них сидит по подозрению в совершении убийства, остальные — за какие-то махинации с ценными бумагами. В общем, злодеи, конечно, слов нет, но вполне приличные люди, у меня с ними нормальные, дружеские отношения. Тот, что подозревается в убийстве, целыми днями ничего не делает, только сидит в углу возле крысиной норы и мечтает поймать крысу, чтобы, значит, приручить. Одну он поймал, еще когда меня здесь не было, но приручаться она, правда, не пожелала — укусила его и убежала. Теперь он другую ловит, на руках у него самодельные перчатки — предохраняется от крысиных укусов.
Остальные мошенники целыми днями тоже ни черта не делают, лишь разговаривают друг с другом, обсуждая свое незавидное положение и думая, как им выбраться из дерьма, в которое их угораздило вляпаться. В банке, что ли, они работали, не знаю, не спрашивал. Когда они не обсуждают свои проблемы, а крысолов не торчит, как сыч, в углу, мы садимся за стол и играем в нарды или «мандавошку». Хоть это нас как-то веселит. Игровое поле выцарапано прямо на столе, а фишки и «зарики» вылеплены из хлеба.
Еще хочу сказать вот что. На полосатом матрасе, который мне выдали, раньше спал маньяк Андрей Юркин… Честное слово, не вру! Авторучкой на нем написано: «А. Ю.» — Андрей Юркин. — Все сходится. И еще нарисовано восемь маленьких сердец, пронзенных стрелами. Сами догадайтесь, что это означает. Я-то сразу смекнул, но каждому рассказывать — неохота. Я и с сокамерниками-то мало разговариваю, больше молчу. Все думаю о разной ерунде. Черт бы меня побрал, мыслителя.
Здесь,
Прогулки — по желанию. Если отказываешься, продолжаешь торчать в камере. Если изъявляешь желание, тебя на сорок минут отводят в бетонную клетку, где сверху, через решетку, видно небо. Сегодня шел снег, сыпался мне прямо на голову, сыпался в этот чертов прогулочный «дворик», и на лавочке, которая одиноко торчит посреди «дворика», был целый сугроб. Я сгребал снег с лавки голыми руками, лепил снежки и, бросая, разбивал их об стену.
Потом я познакомился с человеком, который прогуливался в одиночестве в соседнем «дворике»… Видеть его, конечно, не увидел и вряд ли когда увижу. Мог лишь слышать его голос, так же, как он — мой. Голос почему-то сразу же предложил прочесть собственноручно написанное стихотворение. Название я не расслышал. Что-то о зловещей старости.
— Валяй! — разрешил я.
Голос, прежде чем начать, пару раз кашлянул, а потом вопросил:
Зачем мне старость? Жизнь — терпенье, А старость — вовсе ад! Дай Бог прожить Не больше сорока. А сорок — разве не за Сроком этим — Начало старости, Конец терпенья? Что быть могло бы хуже? Нет, лучше тридцать Протянуть! Поесть, Попить, гульнуть, напиться, Как вампир, горячей крови. И сдохнуть! В огне Погибнуть, утонуть. Зарезанным быть чьей-то Жалостливою рукою, Попасть под супериномарку Иль захлебнуться собственной Блевотиной, напившись на Поминках удавившегося друга. Подумать страшно — мне Сейчас за двадцать, А будет больше. Тридцать, сорок, пятьдесят И, может, даже девяносто! Холодные конечности, беззубый рот. Жующий что-то бесконечно, Бессмысленность в мозгу и Никаких желаний, кроме Сдохнуть, сдохнуть, сдохнуть!Голос вдруг прервался и спросил:
— Нравится?
— Нравится! — крикнул я.
— Продолжать?
— Продолжай!
…Иисус Христос — счастливчик. Молодец, хитрюга. Он умер В возрасте Христа, и молод Будет бесконечно. Как вино, От времени лишь молодеющее. А те, кого похоронили намного Позже, чем они погнили, Изъеденные старостью, болезнями, Червями. Они — глупцы, Несчастны безвозвратно. Ведь жизнь одна, А в смерти будем вечно…