Неудачница. Перезагрузка
Шрифт:
– Тебе не понравилось? – глядя на мой стол, спрашивает Глеб.
– Я… я не очень помню… – замялась в ответе.
А у самой в памяти всплыл его тихий голос: "ну, вот и всё…"
Его осторожные движения…
Его мягкий поцелуй после того, как он вытер мой живот…
– Ты сказала, что с твоей памятью всё в порядке, – чуть жестче напоминает Глеб.
– Я…
Медленно выдыхаю, глядя куда угодно, но только не на него.
Понравилось ли мне?..
Зачем вообще задавать этот вопрос?..
– Ты – умелый любовник,
– Нет, – произносит он, буквально вынуждая меня поднять на него взгляд.
Я не знаю, сколько мы простояли так, глядя друг на друга – кажется, я зависла, погруженная в транс его зелёными глазами.
Мир теперь воспринимался иначе. Я словно… я словно встала с ним вровень: перестала бояться, перестала ждать наказания…
Теперь я могла говорить с ним честно. Я была готова на диалог.
Интересно, это произошло из-за нашей вчерашней близости? Или из-за того, что я почувствовала во время нашей близости?..
– Я искал тебя ночью, – произносит Глеб.
– Зачем? – спрашиваю у него; почему-то хочу услышать ответ.
Глеб смотрит на меня долго: словно размышляя – стоит ли отвечать…
– Потому что хотел вернуть тебя в постель, – наконец, сухо улыбается он, – мне не хватило, – затем продолжает беззаботным голосом, – к тому же ты была так пьяна, что просто обязана была вляпаться в какие-нибудь неприятности. Так, как ты говоришь, ты попала домой?..
– На такси, – почему-то вру я, глядя на него и не мигая.
ЭТО ЧТО ТАКОЕ СЕЙЧАС БЫЛО?!
– На такси, – кивает Глеб, принимая эту информацию, – Ладно, не буду тебя отвлекать. Приступай к работе – у тебя её сегодня много, – и с этими словами он уходит в свой кабинет и закрывает дверь.
Сжимаю руки в кулаки.
Ощущение такое, будто меня помакали головой во что-то очень неприятное.
Эта резкая смена Глеба… он снял маску? Или надел её?
И почему, черт возьми, стало так гадко на душе?..
Сажусь за свой стол включаю компьютер, а пока он грузится – достаю телефон из сумки, чтобы проверить звонки, и застываю, глядя на экран. Пятнадцать пропущенных от Глеба. Десять – от Бесова… и ещё пять сообщений от него же, последнее из которых пришло под утро.
Бесов тоже искал меня?..
Нажимаю на смс, чувствуя что-то странное – я не заходила в нашу переписку с тех пор, как…
Я же сказала ему, что поменяла симку!
Сердце начинает стучать быстрее.
Так он знал, что я его обманула?.. Те сообщения, что приходили после моего побега, я удаляла, не читая. А все его звонки – я их просто игнорировала… точнее, начала игнорировать в тот момент, когда включила свой сотовый – во время своей поездки я решила обойтись без телефона и всех драм, с ним связанных. И теперь я впервые за три недели прочитаю от него сообщение…
«Где ты?»
Чёрт, даже интонацию его услышала… Ладно, не такое сообщение я хотела прочитать, но
Следующим было:
«Всё, что я сказал – правда»
Господи Боже, ну, почему он… такой? Я в курсе, что это правда, зачем доносить это до меня ещё и в виде смс, ввергая меня в пучины самоедства?.. Я не поверила ему. Я решила, что он издевается. И он понял это.
Если бы он догнал меня и попытался объяснить… но в коридоре была его группа, впереди ждало выступление.
И Глеб его опередил.
Чёрт, я спала с Глебом!..
Не то, чтобы мне было неприятно… Я думаю, что таких ощущений, возможно, больше не испытаю никогда: и дело не в том, какой Глеб любовник, а в том, насколько сам этот факт – что мы занимались сексом – был… противоестественным. Ладно, не то слово подобрала.
Он был неправильным.
Это как запретный плод, на который я сама повесила табличку «ни за что в жизни».
Рассматривала ли я Глеба, как человека, с которым в перспективе смогу проснуться ранним утром?
Нет.
Вызывал ли он у меня какие-то чувства?
Определённо.
Вот только… скорее это были чувства, носящие негативный окрас. Да, чаще всего так и было. Но я не могла не признать, что мне нравилось выбираться из-под его гнёта.
И всё же…
Я не страдала амнезией и помнила, что испугало меня до глубины души и, в итоге, оттолкнуло меня от Бондарёва – его жажда разрушения. Его всепоглощающее желание мстить. И мстить до конца.
Он несколько лет вынашивал свой план – несколько лет! Это ведь даже представить сложно. Вот ты учишься, живёшь, устраиваешься на работу, занимаешься своим развитием, а кто-то всё это время медленно осуществляет план мести своему отцу и семье девушки, с которой его по несчастью хотели свести…
– Ужас какой, – вырывается из меня; я встряхиваю головой.
Нет, думать о Глебе – это пропитываться самим духом разрушения.
На данный момент я не могу позволить себе такой роскоши, как потерянный день. А, начни я рефлексировать, – и день будет потерян.
Опускаю взгляд на телефон.
«Мы сейчас начнём играть. Где ты?..»
Губы поджались непроизвольно. Он хотел, чтобы я услышала…
Лёша… Я услышала, но было уже слишком поздно…
Сердце начинает стучать так, словно ему жизненно необходимо напугать меня инфарктом. Чёртово сердце.
Он играл для меня. Он ждал меня. Возможно даже, искал меня в толпе, вызывая восторг у тех счастливиц, что ловили на себе его взгляд.
А я в это время предавалась любовным утехам с его врагом.
Падаю головой на стол. Это просто невозможно.
Поворачиваю лицо и смотрю на последнее сообщение:
«Тебя не было на нашем выступлении. И в зале тебя нет. Ты ушла? Бондарёв всё ещё здесь, но, кажется, он тоже кого-то потерял… Нам нужно поговорить. Ещё раз. Прошу тебя»
Откидываюсь на спинку кресла, смотрю в потолок.