Неудачница. Перезагрузка
Шрифт:
За что мне это? Я ведь ничего такого не сделала: старалась не обижать людей, старалась не напрягать отца своим существованием, не делала подлостей и пыталась быть честной. Так за что мне это испытание? За что мне внимание этих двух мужчин? Ведь даже если Леша просто хочет объясниться, а Глеб – просто получить удовольствие от очередной девушки в постели… то я-то живая! Я всё чувствую! И всё воспринимаю близко к сердцу! Неужели они не понимают, через что заставляют меня проходить?! Ведь они оба – и Глеб, и Лёша, никогда не сделают такую,
Вздыхаю глубоко, пытаюсь успокоиться. Это нечестно с их стороны. Хоть я и зареклась использовать сказочную тематику в отношении себя даже в своих собственных мыслях, но… где это видано, чтобы принц женился на своей горничной?.. Или нет, даже не так: где видано, чтобы принц выбирал в спутницы жизни уборщицу своего замка? К сожалению, в те, «сказочные времена», не существовало женщин-советниц короля и вообще… профессий для женщин в управлении замком-городом-государством. Так что, моя функция в той сказке была бы равна функции служанки. Может, поварихи… но уж точно не придворной дамы. А без феи-крестной у меня и вовсе не было бы шансов… факт…
Помимо прочего я практически ничего не умею, хочу помогать людям и не хочу жить на маленькую зарплату.
К слову, последний пункт точно вычёркивает меня из списка потенциальных золушек.
Всё, хватит хандрить! Пора дело делать! Начну прямо сейчас, только дочитаю последнее сообщение Бесова.
«Мила»
Роняю лицо в ладони.
Немногословно.
И почему я словно слышу его голос наяву?.. Его интонацию, его тембр, его…
– Мила.
Поднимаю голову и смотрю на Бесова.
Да что же это?.. Неужели и в жизни так бывает?!. Предательская жизнь!
– Здравствуй, Лёша, – произношу негромко, откладываю телефон в сторону.
Глава 7. «Разборки в Бронксе»
– Вижу, ты, наконец, прочла мои сообщения, – кивнув на ещё не успевший потухнуть экран телефона, заметил Бесов.
– Да, они были… содержательными, – кивнула, глядя на столешницу. На свою очень заваленную всякими ненужным бумажками столешницу…
– Мила.
Поднимаю голову, отзываясь на своё имя. Когда в моих руках оказалась эта папка?!
Бесов смотрит на меня сверху вниз, в его глазах просьба и вопрос – одновременно.
– Давай поговорим.
– Давай, – чересчур бодро соглашаюсь, но ловлю взгляд Бесова на дверь Бондарёва, – Сейчас? – переспрашиваю с надеждой на отказ.
– Да. Только не здесь, – он отходит к двери в коридор, приглашая меня следовать за ним.
Опускаю взгляд в пол, следую за мужчиной. Иду. О! Я не знала, что на этом этаже есть такой закуток! Да здесь можно судьбы мира вершить! Тупик коридора с небольшим, но удобным кожаным диванчиком и раскидистой пальмой, что скрывала беседующих от глаз, случайно проходящих мимо…
– Мила.
Вновь поднимаю
– О чём ты хотел поговорить?.. – спрашиваю у него, натягивая на лицо самое бестолковое выражение.
– Ты не хочешь присесть? – он кивает в сторону дивана.
ТУДА?
С ним?!
Ни за что.
Сажусь на край подлокотника, как можно ближе к стенке. Бог мой, да что ж я веду себя, как последняя идиотка?! Мне что – десять?!
Бесов прислоняется спиной к стене и складывает руки на груди. Смотрит на меня.
– Почему ты себя так ведёшь? – спрашивает прямо после нескольких секунд молчания, что успели вывести меня на новый уровень истерии.
– Как? – вопросом на вопрос отвечаю я.
– Как будто ты что-то натворила, и папа скоро узнает, – глядя мне в глаза, спокойно отвечает Бесов.
– Ну, только если «папа» – это ты, – нервно смеюсь, а потом осекаюсь и прячу лицо в ладонях.
– Мила, что это значит? – ровным голосом спрашивает Бесов.
Я молчу.
– Мила?
Молчу я, дура, молчу!
– Что случилось вчера ночью?
Теперь в голосе Лёши зазвучали эмоции…
А ещё – был отчётливо слышен выстрел: кажется, это надежда застрелилась.
Вот только не знаю, чья именно: моя или его?..
– Я не могу тебе врать, – бормочу, продолжая прятать лицо в руках, – не потому что ты – особенный, хотя, может, и особенный… Раньше – точно был особенным… Но мы с тобой никогда не врали друг другу. Мы не были честными до конца, но откровенно врать… нет, такого не было. За это я тебя ценила… С тобой я не притворялась. И сейчас не буду. Я не поверила тебе вчера, думала, ты хочешь использовать меня в своей борьбе с Глебом, я напилась, поругалась с Бондарёвым и…
– Тихо, тихо, тихо, – Лёша берёт меня за руку, останавливая мой поток, и притягивает к себе, заставляя подняться на ноги; затем бережно обнимает, – я сам виноват. Я держал всё в себе. Я всегда держу всё в себе. Не люблю напрягать людей своими переживаниями. Но я рад, что смог сказать тебе. И я понимаю, что ты просто не могла мне сразу поверить – после всей той чуши, что я наговорил сгоряча в тот день… Ты нужна мне, Мила. Ты – моё успокоительное. Рядом с тобой я становлюсь лучше. Я так чувствую… И я уже давно хотел сказать тебе…
– Я переспала с Глебом.
Секунда. Вторая. Третья.
Четвёртая…
Пятая…
Он что, не услышал?..
– Лёша…
– Вчера? – голос без эмоций.
Пытаюсь отстраниться, но тело Бесова будто окаменело.
– Да, вчера, – отвечаю негромко, – после того, как поговорила с тобой, я поссорилась с ним, и… – его руки медленно сползают с моего тела.
– Ты не могла выбрать лучшего момента, чтобы сообщить мне об этом, – произносит Бесов, отстраняясь от меня, – но, если бы выбрала другой момент… – он смотрит над моим плечом, но не в глаза, – ты не была бы Милой.