Никогда не кончится июнь

Кроткова Изабелла

И на мгновение перед моими глазами вновь предстал необъятный простор под темным звездным небом.

…А как же утверждение кондукторши?

«Его лет двадцать как снесли…»…

Но «Лабиринт» снести не могли! В конце концов, вместе со мной по настоянию Марка там был Димка Кортнев, а они-то (если на свое здравомыслие я уже не рассчитываю) — точно в здравом уме!

Значит, кафе по-прежнему существует, но располагается где-то в другом месте.

А возле почты снесли совсем другое кафе. Мало ли их в нашем огромном городе?..

А

дурацкий эпизод с гитарой — просто досадное недоразумение… И то, что видение посетило меня именно там, ни о чем не говорит.

…Как же все-таки я утащила гитару с собой? Ведь я точно помню, что оставила ее на пороге почты…

— Где же это — за городом?.. — растерянно спросила я, уставясь на Степу.

— Понятия не имею, — пожал он плечами.

— А номер того «Фиата», который меня туда отвез, ты случайно не запомнил? — спросила я безо всякой надежды, ожидая услышать в ответ невнятное бормотание.

Но неожиданно Степа сказал:

— Как раз запомнил. У меня хорошая память на цифры, и я так долго пялился на его задницу…

И, помолчав, добавил:

— Номер 662. А вот букв не помню…

— Ну это уже кое-что! — загорелась я. — Надо позвонить одному папиному другу…

Однако не все оказалось так просто.

Папиному другу удалось дозвониться только в одиннадцать вечера, когда он приехал с дачи.

И еще один важный для расследования день утек быстрым ручейком…

Зато через несколько минут разговора передо мной лежал лист с именем владельца черного «Фиата» с номером 662.

Чекнецкий Вадим Сергеевич.

ГЛАВА 23

Я открыла глаза и села на постели.

В эту ночь я плохо спала. Вчера мы со Степой отыскали в старой телефонной книге одну-единственную фамилию Чекнецкий с инициалами В.С. и он еле-еле убедил меня не звонить ночью, а дождаться утра.

Там же, на наше счастье, был и адрес — тупик Музейщиков, дом № 34.

Мне вспомнилось, как в детстве, не в силах дождаться завтрашнего дня рождения, я убеждала себя: «Нужно поскорее лечь спать! Тогда я проснусь — и сразу будет завтра…»

Припомнив свои детские незатейливые мудрости, я, не сопротивляясь больше, улеглась в постель.

И действительно, завтра наступило гораздо быстрее.

Путаясь в ночной рубашке, я подошла к телефону и набрала номер.

— Алло, — донесся с другого конца трубки женский голос.

— Здравствуйте, — волнуясь, произнесла я. — Мне нужен Вадим Сергеевич Чекнецкий.

Возникла секундная пауза. Затем голос сообщил:

— Вадим Сергеевич Чекнецкий скончался в 1992 году.

Я замерла с раскрытым ртом и уже собиралась, извинившись, повесить трубку, как вдруг голос спросил:

— А вы по какому вопросу?

«А по каким вопросам обычно обращаются к покойному Вадиму Сергеевичу?» — хотела уточнить я, но вместо

этого из меня сами собой выскочили два слова:

— Кафе «Лабиринт».

В этот момент в комнату, завернувшись в простыню, вошел Степа и встал напротив меня, прислонившись к притолоке.

Как ни странно, голос ничуть не удивился моему ответу.

— Вопросами, связанными с кафе «Лабиринт», сейчас занимается его сын, Олег Вадимович. Вы по поводу закрытия пари?

— Да… — не понимая ни слова, пролепетала я.

— Чье пари вы желаете закрыть?

— Бориса Тимофеевича Залевского, — еле дыша, отчего-то шепнула я.

Послышалось перелистывание страниц и стрекотание компьютера.

Голос на другом конце стал механическим.

— Борис Тимофеевич Залевский. Год одна тысяча девятьсот восемьдесят шестой. Назовите код.

— Что? — растерялась я.

— Назовите код! — требовательно повторила механическая женщина.

— Э-э… — промямлила я, — я… я его не помню…

— Соединение не установлено, — отрезал робот, и в трубке раздались гудки.

Я растерянно уставилась на Степу.

— Ну, что? — он нетерпеливо вскинул светлые брови.

Я передала ему содержание странного разговора.

— Кое-что остается непонятным, — деловито резюмировал малец, выслушав мой сбивчивый рассказ, — но, по-крайней мере, мы нашли того, кого искали. Он явно в курсе дела. Осталось только узнать, что значит закрыть пари, и отыскать загадочный код.

— А как мы его отыщем, этот загадочный код? — спросила я у Степы. Тот лишь растерянно пожал плечами.

— Знать бы, как он выглядит…

— Наверно, какие-нибудь буквы с цифрами, — предположила я.

— Видимо, так, — согласился парень.

Степа помолчал немного, а потом произнес, потупив глаза в пол:

— Даш, а может… ну ее, всю эту чертовщину? Ну, Чекнецкого этого, Горячева, код какой-то… Ноты ведь давно не пишутся, они выброшены на свалку, и все спокойно… Давай не лезть в это дальше. Мне вообще уже кажется, что все это нам померещилось. Никаких шагов ведь мы уже не слышим? И если хорошенько подумать, то они элементарно объясняются — мышами, например. Да и ручка со стола сама могла свалиться, от наших с тобой движений по комнате. А твои полеты на бабочке и прочее — это, извини, просто чушь какая-то. И чем дальше мы в этом бреду увязаем, тем меньше я верю, что вообще слышал эти шаги…

Теперь настала моя очередь замолчать. Не говоря ни слова, я подошла к окну и взглянула на солнечный июньский день. Не верит он! А я почему-то должна спасать его жизнь! А может, и правда, бросить все ко всем чертям? Только вначале пусть он прочтет вот это…

Я вынула из сумки помятый конверт и протянула Степе.

— Что это? — отшатнулся он.

— Письмо твоего покойного дяди, — сообщила я с улыбкой, — в котором он просит меня оказать ему неоценимую услугу. Я получила его уже после его смерти. Оно свалилось мне на голову, прямо с неба.