Ночная охота
Шрифт:
— Я пришел, рассказывай мне, учи меня, дед!
— Пятьдесят лет… — опустил голову Фокей. — Я… забыл.
— Не хочешь же ты сказать, что все эти годы квасил брагу? — ужаснулся Антон.
— Именно так, сынок, — кивнул Фокей. — Последний раз я ходил туда, дай Бог памяти… Не помню.
Наступила такая тишина, что можно было расслышать жизнь томящейся в чанах браги. Брага, сожалея о чем-то, вздохнула, повернулась в дальнем чане.
— Бог вложил в твои руки меч, дед, — нарушил тишину Антон. — Ты просрал его, сгноил в вонючем чане, растворил в самогоне
— Ни от Бога, ни от людей я не видел в своей жизни ничего хорошего, — возразил Фокей. — Ради чего я должен был рисковать, класть голову на плаху?
До сего момента у них был один разговор. Теперь пошел другой. Антон всегда остро чувствовал неискренность. Он не был уверен, что дед сознательно обманывает его. Нет, дед всего лишь взялся судить о случившемся под углом собственного оправдания. Этот угол всегда неправилен, всегда искажает истину.
— Неужели за все пятьдесят лет никто никогда не просил, чтобы ты пропустил его в библиотеку? Этого не может быть!
— Без соответствующего документа, в отсутствие оператора никто никогда! — Дед так пристально и ясно посмотрел на Антона, что тот усомнился в воспоминаниях Золы. Фокей был готов выдерживать его испытующий взгляд сколько угодно долго. «Да видит ли он меня, подлец? — Антон вспомнил про бельмо, но сколько ни смотрел в немигающие дедовы зрачки, никакого бельма не обнаружил. — Может, это другой дед?» — подумал Антон. Но только стоило тому отвести взгляд, Антон опамятовался: это Зола навела его на деда, разве могло ему самому прийти в голову, что жалкий алкаш… Хрен с ним, с бельмом!
Антон затосковал: со столь многоопытным лжецом каши не сваришь! Он вспомнил про пистолет во внутреннем кармане. Раз ты такой трусливый, раз так цепляешься за жизнь… Антон выхватил из кармана… пейджер.
— Никто никогда не просил, — повторил дед. — Меня, видишь ли, один раз принудили силой.
Антон опять сунул руку во внутренний карман, вытащил… чистую сложенную клетчатую тряпочку. Тряпочка называлась платком. Зола следила, чтобы у Антона всегда имелись платки, но он пока к ним не привык.
— Был такой человек в правительстве — Монтгомери. — Тщательно протер пейджер — зачем? — платком Антон. — Он ходил в библиотеку вместе с одной малолеткой.
— Она рассказала? — поинтересовался Фокей.
— Она, — не стал скрытничать Антон.
— Не такая уж была и малолетка, — усмехнулся Фокей. — Корма… иная взрослая позавидует. Монти содрал обложку со старинного Евангелия. Кованая была — в золоте, в рубинах. Красивая книга, — загрустил дед, — святая…
Антон вдруг вспомнил, как однажды поджидал возле ловушки зверя. Зверь издевался. Подходил к петле и… подло удалялся. Делал круг, подходил еще ближе, заносил над петлей лапу и… снова удалялся. Антон до того извелся, что, когда зверь наконец попался, не испытал радости — одну лишь усталость.
— Не томи, дед, — попросил он, — у нас нет впереди пятидесяти лет.
— Я не знаю, откуда он узнал про Евангелие, — продолжил Фокей. — Сначала хотел войти в библиотеку легально, через оператора. Вышел на центр, дал, как полагается, обоснование. Из центра отказ. Он другое обоснование — опять отказ. Десятое — отказ. Монти понял, что законным путем в библиотеку не войти. А я уже тогда ходил как хотел. Он, сволочь, догадался, что нет двери, в которую бы не ходили. В общем, элементарно меня подловил. Поставил на дверь электронный волос. Я в библиотеку, у него зазвенело, он сюда. Или лютая казнь, или я его впускаю… — Фокей рассеянно повертел в руках пустую бутылку, как бы недоумевая, куда же это подевался ликер?
— Ну и? — Антону было не избавиться от чувства, что прошли следующие пятьдесят лет, а он все топчется у двери.
— Знаешь, что их губит? — вдруг спросил Фокей.
— Кого? — не понял Антон.
— Ну, эту сволочь, захватившую власть?
— Что их губит? — Антон подумал, что в представлении Фокея он тоже — «сволочь, захватившая власть». Единственным оправданием ему было, что его губит — все.
— Они считают людей за пыль, а между тем вынуждены использовать их, так как нет в мире иных инструментов для людей, кроме людей. Даже компьютеры не могут существовать сами по себе. Разве можно ненавидеть воздух, которым дышишь, хлеб, который ешь?
— О чем ты?
— Почему он решил, что я сделаю то, что он приказывает, зная, что он расплатится за это со мною смертью?
«А я? — подумал Антон. — Почему я занимаюсь реинсталляцией, прекрасно зная, что наградой мне будет смерть?»
Было два ответа, и оба неутешительные. Первый: человек, как правило, предпочитает любое, пусть даже позорное, но хоть чуточку отодвигающее смерть действие самой смерти. Человеку свойственно надеяться на чудо. Второй: что бы ни делал человек, что бы ни думал, как бы ни жил, конечной наградой ему все равно всегда будет смерть.
— Не знаю, — ответил Антон, — честное слово, не знаю.
— Беда в том, сынок, — вздохнул Фокей, — что прав-то как раз он, а не я. Он знал, что я пыль, что меня можно даже не топтать, а… сдуть, стереть тряпкой. Вышло по его, сынок. Можно ли сметь, сынок, менять компьютерную ли, какую иную реальность, когда нет мужества поменять реальность внутри себя? Вот ведь в чем дело, сынок… Я пыль!
Антон подошел к Фокею, обнял за плечи, почти что силой подтолкнул к электронному замку.
— Мы славно поговорили, дед, но я не могу больше ждать. Открывай!
— Год, — пробормотал Фокей, — целый год я смотрел на этот проклятый замок и думал, как бы так его открыть, чтобы на контроле и на пульте СБ не было сигнала тревоги. А ты приходишь и хочешь забрать мою тайну за минуту… Похоже, ты не боишься менять реальности, сынок? Если ты не пыль, ты дурак, сынок!
— Что ты придумал, дед?
— Не поверишь, — усмехнулся Фокей, — но чтобы заставить малый компьютер работать, надо сделать вот что… — снял с бражного чана цинковую крышку и что было силы плашмя ударил ею по замку. «Свихнулся! — ужаснулся Антон. — А я его слушал, терял время!»