Ночная охота
Шрифт:
— И что скажешь? — Антон подумал, что нельзя все время: дед да дед. У деда есть имя. А он до сих пор не удосужился узнать.
— Кормить людей — хорошо, — сказал дед.
— Как тебя звать? — наконец-то спросил Антон.
— Фокей, — ответил дед.
— Я бреду в потемках, Фокей, — Антон вспомнил, что в школе у них был парень по имени Никей. Он был родом с теплых островов, говорил, что там не бывает зимы, и еще, что там много старинных белых развалин. — Нынешний мир полумертв, Фокей, он смердит. Не знаешь, с какой стороны подойти. Ключ — в прошлом, Фокей, подскажи, где искать. Ты же не хочешь, чтобы все закончилось на нашем веку, Фокей?
— Как бражка? — ухмыльнулся дед, вдруг превратившись в прежнего
— Божественна, — ответил истинную правду Антон. — Но при чем здесь бражка? Я залью тебя… коньяками и ликерами!
— Пятьдесят лет на одном месте, — покачал головой дед, — без единого выговора и взыскания… Где медаль «За трудовые заслуги»? Где прибавки к пенсии? Где почетное звание «Ветеран демократии»?
— Меня не беспокоили месяц, — сказал Антон, — я прочитал почти всего «Дон Кихота». Представляю, сколько можно прочитать за пятьдесят-то лет!
— Сынок, ты мне напоминаешь меня самого в юности, — задумчиво отхлебнул из бутылки — видать, ликер ему крепко понравился — Фокей. — Только я был… — покосился на Антона, — трусоват. Ты вот поднялся, а я… — махнул рукой. — А мог бы… — подбоченился, выпятил грудь. — Глава администрации провинции — капитан Ланкастер — говно!
— Сам Бог свел нас, Фокей, мы с тобой горы свернем! — «От кого-то я уже слышал про горы, — подумал Антон. — Почему эти несчастные горы надо обязательно сворачивать, зачем?»
Говорить о несовершенстве мира и людей было легко и приятно. Тема была бесконечно близка всем, начиная от последнего керосинового наркомана в рубище, кончая главой администрации провинции «Низменность-VI, Pannonia» капитаном Ланкастером. Только Гвидо и Николай не желали ее обсуждать. Но у Гвидо в голове была резина. У Николая — окостеневшая известь. Полумертвый мир подпирала стена из резины и окостеневшей извести. Антон лихо отхлебнул божественной бражки, ощутил странную, граничащую со слабоумием, легкость в теле и мыслях. Сейчас они с дедом столкуются, навалятся и опрокинут постылый мир к чертовой матери! Вдруг показалось, что уже почти опрокинули, самая малость осталась, сейчас приналягут и… Только сначала выпьют по маленькой. А если потом еще выпьют… «Не за тем же нас свел Бог, — спохватился Антон, — чтобы мы нажрались!»
Швырнул ковшик на пол. Ковшик, как показалось Антону, не сильно на это обиделся.
— Фокей, мне кажется, в свои годы я выпил больше, чем требуется нормальному человеку за целую жизнь. — «Хотя, конечно, не столько, сколько ты», — хотел добавить Антон, но промолчал.
— Сколько тебе, сынок? — спросил дед. — Тридцать пять? Самое питейное времечко.
«О Боже, мне ведь нет двадцати!» Антон редко смотрелся в зеркало. А если и смотрелся, то не больно себя рассматривал. Глаза видят? Нос, уши на месте? И ладно. Сейчас он, можно сказать, жил по-царски, следил за своим здоровьем. Спал в тепле, делал гимнастику, плавал в бассейне, не кололся, нормально питался. Но прежняя жизнь, background, как говорила Зола, успела наложить на Антона неизгладимый отпечаток. Не было половины, наверное, зубов. Еще в детстве были отбиты почки, и сейчас Антон нет-нет да мочился розовым, что забавно смотрелось на снегу. Временами кусок не лез в горло — пищевод превращался в нарывную раскаленную трубу-кость, кувалдой вбитую в горло. Даже пустой глоток отзывался дикой болью. Ну, еще такие мелочи, как многократно сломанные и самостоятельно — не всегда правильно — сросшиеся конечности, троекратно пробитая голова, поврежденный позвоночник… Впрочем, всего этого в зеркале не разглядишь. Единственное, на что обратил внимание Антон — что волосы сделались совершенно седыми. Антон, помнится, посмотрел и забыл. А сейчас душа отмякла от браги, дед напомнил. Антон чуть не заплакал, так вдруг стало жалко себя, а вместе с собой других молодых, да и старых, неизвестно зачем приходящих в жизнь, уходящих в никуда, не оставляя после себя ничего.
— Мне восемнадцать, — Антон едва сдержался, чтобы не добавить: «И я не прятался от жизни, не спасал шкуру за толстыми стенами библиотеки, как некоторые!»
Бутылка ликера между тем опустела. Дед предстал в третьей ипостаси — в причудливом смешении высоких и низких черт. Взгляд по-прежнему светился достоинством, в рыжей же бороде затаилась холуйски-издевательская улыбочка. «Не допускать гада до браги!» — решил Антон.
— Стало быть, кому винишко на пользу, кому — во вред, — сощурился Фокей. — Ты в восемнадцать развалина, я в семьдесят хоть куда! А если б не пил… — махнул рукой. — Давно бы загнулся от радиации!
— Открой замок, дед, — сказал Антон.
— Все эти годы я ждал помощника, — Фокей словно не расслышал его. — Почему ты не пришел тридцать лет назад?
— Я здесь, — тронул его за плечо Антон. — Вперед, дед!
— Пятьдесят лет… — снова, как в пустую бочку, проговорил Фокей. Антон забеспокоился: чего он заладил? — Что может человек за полвека, начальник?
Уже не сынок, отметил Антон, сказал уклончиво:
— Тебе виднее, Фокей.
— Я вошел внутрь через год, — спокойно проговорил Фокей. — Стало быть, на все прочее у меня было сорок девять лет. Это много, начальник. Даже самогон не выдерживает такого срока — превращается в бессильную гадкую водичку.
— О чем ты, дед?
— В одной из книг я прочитал, — продолжил Фокей, — что если энное число обезьян — были такие похожие на людей звери с пятью пальцами на руках, раньше думали, что люди произошли от них, а не от Бога, — посадить за пишущие машинки, то они за миллион лет в силу закона больших чисел напечатают все сочиненные людьми за всю историю книги, включая, — понизил голос, — Библию. Это обезьяны, начальник, которым Бог не дал разума.
Антон слушал не перебивая. Хотя главное уже услышал. На радостях захотелось выпить. Но он сдержался — решил не уподобляться мифической обезьяне, дорвавшейся до пишущей машинки. Чушь какая-то, подумал Антон, как могут обезьяны напечатать на пишущих машинках… Библию?
— Я вошел в их электронику, сынок, — буднично, как если бы речь шла о рецепте самогона, сказал Фокей. — Узнал, как устроен, на чем держится, каким образом управляется и контролируется наш мир. Я пробрался в святая святых — в нервную систему — к двум встречным потокам информации — из провинции в центр и из центра в провинцию. Я научился их расшифровывать. Я знаю, как входить в их программы, как незаметно подменять информацию, знаю, как управлять… всем. Я мог бы стать богом, сынок, но я…
— Что ты? — У Антона аж дух захватило.
— Я ни разу не воспользовался своим умением. Откладывал, хотел сделать как лучше и… сам не заметил, как самогон выдохся.
— Почему откладывал? — не поверил своим ушам Антон.
— Сначала не был уверен, что сделаю правильно. Компьютерная реальность — штука хрупкая. Есть такое понятие — артефакт. То есть погрешность, которая меняет сущность компьютерной реальности. Вдруг новая сущность окажется еще хуже прежней? Мне не хотелось умножать страдания, сынок. Потом я придумал, как исключить саму возможность погрешности, но решил, что одному — без помощника — не потянуть. Трудновато одновременно быть программистом и оператором. Потом вдруг спохватился, что за столько-то лет сидения взаперти забыл, какая жизнь, что, собственно, в ней происходит? Откуда мне знать, что с ней делать? Ну и конечно… — вздохнул Фокей, — боялся, что вычислят, найдут, ворвутся, начнут пытать, потом как-нибудь зверски казнят… А я столько всего знаю, столько книг прочитал! Если бы ты знал, сынок, как это невыносимо горько — читать и знать, что прочитанное умрет вместе с тобой, что никому ничего не расскажешь, никого ничему не научишь…