Ночной Полёт. Огнеплавкая лель
Шрифт:
Он глумился как маленький и не знал тоски и усталости в новоратных трудах и усердии… Он метался как угорелый и гноил и гноил и жёг и перекашивал им челюсти и играл в неспелые стреляющие виноградинки с ихними мёртвыми яблоками мёртвых их всегда всегда всегда мёртвых глаз… И не уставал удивляться и думал - так вот вам какой оказывается!!! Нужен был просто полёт … вот какой вам был нужен просто полёт!… А-а-а я-то не знал и, простите, до этого по глупому ошибался… вы уж извините, пожалуйста, но я теперь на скорую быстро быстро всё очень быстро поправлю! Я очень …
И он
это было подобно горящему сердцу обжигающего себе ладони данка ... кто умрёт только один раз и только попробует тому так понравится что потом больше уже не оторвать… и лакомые кусочки сердца разлетаются в искры в высоковольтных приступах смертельноопасной неги и добра…
Вечный огонь
По за то...
Нежданно очнувшись по за бездной сознания как чувствуешь?.. не приду?.. изымись… У тебя глаза – когти острыи… полосками свет по спине – это звезда… никуда не детая так и не зарубцевавшаяся… свет… сквозь зеркало… молнией… ток
Свободно распахнув крылья, отбросил никчемь, как тень и подорвал ни об что, ни об что, ни об что… Ведь оно придёт невыжданно и вовсе не упредив…
Он как раз мастерил усердно из колечка чеки фэ один свежевыдернутой сиб-бе талисман… Время ведь ограничено, понимаете… Или может быть он был искусный умелец-левша и совсем всё равно… Главное ведь трудолюбие… Терпение и трудолюбие… И, возможно, настойчивость… Если локти в крови – это чья?.. кровь, судьба, человеческий ток… Чья, спрашивается, чека?.. Хто сзымал?!. Ну и так далее… Он был м-мастер, что ж, один слов…
А ана… У иё губы покусаны как у волк… И в глазах ядерный выстрел на поражение… Ни да любви… Она ни думала, а пришла… Лишь так получилось... Случайно совершенно... Как говорится, наверное, выверек... Из полосы утративших почти причину боёв и из-под нескончаемого проливного огня...
Мастеровой весь покрючился… Сиб-б-бе в полатаных лохмотах пока… мягкий на вид… Сидит чинится… У него жизнь и так хорошо… Для чего ты пришла?..
– …пить… – почти неслышно, нечувствуемо, словно из ничего...
Оно помирало в углу… Насмерть раненное, непроболтавшееся врагу за ту саму военную тайну…
Он спыднявсь… Кряхтел, еле ворочался, уставал – ведь чека… Уже вынута и аакуратно же вроде положена рядышком на столе, а вот запропастилась куда?.. А тут воду нести… Ну уж нёс… Притарможеный!.. Бинты бы бинты… Бинтов не было, было многому не до бинтов...
«Да они что же - звёзды на т-тибе резали?..»
«Заткнись, то карта звёздного неба!.. Знай лечи… хирург-демиург…» Товарищ твой, видишь, молчит… Лишь лежит и стонет себе больше внутрь… И признаков пола не подаёт…
Он не сомневался, он сразу узнал… У него дело ведь… «…пить…» Да излечи попробуй т-теперь… а там чека…
Нет, не бог… И бывал иногда не решителен… Не мог решить никак, например, думал: может воткнуть на место, пока всё равно отвлечён ведь, чеку?.. Да всё никак… очень занят был – у иё горлом кровь… Думал помрёт станет легче, ведь у него вся одёжка полатана, жизнь в труху и вообще мягко-тёплое пыли комок… агнеопасна стат пыль…
Она раскрыла глаза и если б не утраченные силы и оружие выстрелила б… Его контуры обозначали собой ненужность…
– Попей, попей… - постоянно срываясь, он всматривался ей в глаза, стараясь остановить всё шедшую горлом кровь…
Потом, наконец, отлегло, и было до жуткого интересно смывать кровь с её лица – из-под крови появлялись следы испытанной живой боли; такой, что может лучше и не смывать бы горькую кровь - в нём тогда обучалась первым словам темнота…
– Где… наши?..
– Наши давно покинули всё, что здесь, путём методичного ввинчивания в небо… Наши ушли, не оставив надежды, патронов и лжи… Наши вокруг нас, наших не было никогда и уж точно нету теперь, наши – вечный огонь…
Она не услышала ответ, она ушла в забытьё раньше, чем он успел дотронуться влажно-стерильным бинтом до её оцарапанного виска…
Это была гроза, а не боль… Боль наступила потом, когда вынуждены были к затягиванию многочисленные обширные раны, и оттаивала вмороженная в жестокость боёв нервная система… Она бредила в полуприсутствии своём в мире реальности, он всеми силами не давал ей придти в себя полностью, сдерживая вьющуюся по всему её телу боль… Ночами он хохотал про себя, обрывая о собственную нутрь собранные им цепи нивелир-зла и рисовал на столе своей мастерской звёзды чем-то запомнившиеся ему… Не за раз отлегло…
А потом она стала живой, и он в отстирываемых складках её заскорузлой о кровь и дорожную пыль одежды нашёл кольцо… Вместе с чекой… Это было его, как и попало туда знает кто, а он посмотрел на окно своей комнаты и не увидел окна… Стало весело, он начинал изучать человечий язык…
– Кто ты?
– она спрашивала.
– Я думала, ты один из художников звёзд, когда увидела впервые тебя весь в крови…
– Нет, я почти не художник уже, скорей звездочёт…
– Хочешь все сосчитать?..
У него подводило к сердцу живот…
– Д-д… д-д-да, й-йа уже сосчитал…
– Ты смешной, как всегда. Была бы со мной моя винтовка проверенная, я бы давно уже расстреляла тебя ни за что – все звёзды не сосчитать никому, небо не имеет границ!..
– Я н-н-н-н…н-не н-нна небе, я на тебе…
– …?..
– Они вырезали тебе на спине звёзды…
– Они вырезали мне на спине крылья!.. Звёзды же украшают небо!..
«И тебя…», тихо думал он, чтоб она не услышала – начинал так любить… За это она откровенно издевалась над ним и спрашивала: