Няня Боссов Братвы
Шрифт:
— Конечно.
Она хотела пространства, и я дал ей его. Теперь остается только ждать и надеяться, что она вернется из этого пространства готовой снова встретить этот мир вместе с нами.
Проследив за тем, как Эмма исчезает в здании, затянувшаяся тишина в машине заставляет меня достать телефон. Это быстрое сообщение Алексу и Дмитрию:
Все улажено?
ГЛАВА 13: ЖЕСТОКАЯ ЛЮБОВЬ
ЭММА
Я закрываю
У меня был секс с убийцей. Да, они убийцы, хоть и молчат об этом. И я больше не могу это отрицать. Мафия… Боже.
Мои руки дрожат, когда я опускаю сумку на пол, и правда оседает вокруг меня, как саван. Как до такого дошло? Когда я переступила черту своей безопасной, нормальной жизни и попала в мир, где я связана с Братвой?
Я опускаюсь на диван, зарываясь лицом в ладони.
— Возьми себя в руки, Эмма, — ругаю я себя. Но кто знает, что еще они натворили?
Я открываю холодильник, свет в нем мерцает и жужжит, словно он борется за жизнь. Внутри пусто, как в пустыне, только одинокая бутылка вина — ничего похожего на те, что подаются на яхте.
— Похоже, здесь только ты и я, — бормочу я, обращаясь к бутылке, моей компании на эту ночь.
Я не беспокоюсь о бокале. На кого мне пытаться произвести впечатление в этом пустом месте? Я опрокидываю бутылку в себя, вино не такое гладкое и насыщенное, как то, что подавал Николай, но оно делает свое дело, смывая комок в горле, притупляя мысли.
Я отпиваю из бутылки — это мое жидкое мужество, которое мне необходимо, спутник моего кружащегося сознания. Это не тепло взгляда Николая и не трепет его прикосновений, но сегодня это все, что у меня есть. И этого должно быть достаточно.
Алкоголь обжигает горло, и я оседаю на диван, тупо уставившись в стену. Каждый раз, когда я закрываю глаза, все, что я вижу, это лицо Николая, его властное присутствие, которое соблазнило меня и сделало уязвимой. Я чувствую себя дурой, что влюбилась в такого человека, как он.
Или кого-то вроде Дмитрия. Неужели он тоже запутался в этой истории? Не только Николай заставлял мое сердце биться, а тело — болеть, но и Дмитрий.
Я делаю еще один глоток вина, и воспоминания о прикосновениях Дмитрия смешиваются в моей голове с воспоминаниями Николая. Неужели я действительно настолько испорчена? Меня привлекают двое… и, о… Боже, может быть, даже трое мужчин-мафиози? Учебный пример плохой героини романтического романа.
Я должна быть в ужасе. Я должна строить планы побега, а не мечтать об их сложных улыбках. Но вот я здесь, наливаю еще один бокал вина и поднимаю тост за свой явно удачный жизненный выбор.
И
Бутылка пустеет раньше, чем я успеваю это понять, и комната решает присоединиться к карусели в моей голове. Я падаю на диван, хихикая над абсурдностью всего этого. Мир вращается, и я вращаюсь вместе с ним.
Нажав на телефон с подвыпившей точностью, я отправляю Зои спасительное сообщение.
Ты мне нужна. Пожалуйста, приезжай. Я нахожусь в своем старом месте.
Сообщение исчезает. Я падаю обратно на диван, сжимая телефон, как обещание пьяницы. Зои — моя человеческая проверка на реальность, нелепость на мою глупость. Она прилетит с рыжими взъерошенными волосами, вооруженная мороженым или суровой любовью — в зависимости от того, что мне больше не нужно.
Теперь мне остается только ждать и не упасть в винно-спиральную пропасть. Легко. Угу.
Джинсы? Кому они нужны. Я вылезаю из джинсов и растягиваюсь на диване. У Зои есть ключи, и мне не нужно думать о том, чтобы не услышать ее.
Минуты идут, а комната танцует ленивый вальс. Я задаюсь вопросом, остановилась ли Зои, чтобы выпить кофе? Ведь она живет на расстоянии одного чиха.
Потом — тук-тук.
Неужели? Зои уже стучит? Я поднимаюсь на ноги, немного шатаясь, немного ворча.
— Ты потеряла ключи? — Ворчу я, дергая дверь.
Но это не Зои. Это Александр, стоящий там, как какое-то высокое, темное предзнаменование.
— Что ты здесь делаешь?
Возвышающаяся фигура Александра заполняет дверной проем, как неожиданный часовой.
— Ты написала мне, что я тебе нужен, — говорит он, его голос — низкий гул, который, кажется, вибрирует на полу.
— Что? Нет, не писала. Я написала Зои, — протестую я, но даже в тот момент, когда я говорю, комната не очень-то мягко покачивается. О нет, только не сейчас.
Александр делает шаг вперед, его рука ловит мой локоть, чтобы поддержать меня.
— Полегче, — пробормотал он, другой рукой откидывая мои волосы с лица.
— Ты слишком много выпила.
— Я в порядке, — протестую я, но слова неразборчиво вырываются у меня изо рта.
— Ясно. — Губы Александра перекашиваются в улыбку на мою слабую попытку возразить, и он делает шаг в квартиру, закрывая за собой дверь.
Комната кружится, когда Александр протягивает руку, чтобы притянуть меня к себе. Я качаюсь в его объятиях, тепло его тела окутывает меня, как кокон.
— Я позабочусь о тебе, — говорит он, его голос — успокаивающий бальзам для моего затуманенного мозга. — Просто расслабься.
— Не трогай меня, ты…
— Я что? — Спрашивает он.
— Ты… большой, суровый… мафиози…