Один день Христофора
Шрифт:
Она лежала в траве, словно поникший цветок, и лишь тихо повизгивала и иногда вздрагивала всем телом...
"Наверное, Лиза испытывала то же, что и я, только меня некому будет остановить..." - подумал Христофор и попытался выдавить из себя улыбку.
Он стоял на краю обрыва, кутаясь в плед...
Отступив от края обрыва, Христофор углубился в лабиринт улиц, переулков и тупиков старого города.
Узкий, извилистый переулок вывел Христофора на площадь, которая
Как вода люди стекали вниз из переулков и улиц.
– - Что здесь происходит?..
– обратился Христофор к мужчине с тростью.
– - Вы что, не видите... революция...
– Мужчина принужденно улыбнулся. Он явно выражал недовольство по поводу происходящего.
– - И что это значит?..
– - Нас ждут потрясения... мятеж, хаос... одним словом мрак...
Одни горожане, слившиеся в толпу, относились к происходящему с сочувствием и почти с восторгом, другие с настороженным выжиданием и опасением.
Говорили об антихристе, о конце света в виду событий, имеющих немного апокалипсический характер... газеты пестрели жуткими снимками... наводнения сменяли землетрясения... в земле образовывались воронки, куда все проваливалось...
– - Исполняются мрачные предсказания примадонны...
– - Вы думаете, это она творит хаос?..
– - Говорят, на площади видели Нострадамуса в мантии...
– - Он же умер в 1566 году... наверное, это был какой-нибудь актер из провинции...
– - А что, собственно, произошло?..
– - В сущности ничего... уже в квартале от этого места люди живут, как жили...
– - Народ доверчив, верит всему...
– - Я думаю, что это одна из тех опасных иллюзий, которая и сводит весь мир с ума...
Внимание толпы привлекла женщина в рыжем парике...
С ненужными подробностями она пересказывала слухи...
Люди слушали и видели в ее словах более того, что в них действительно заключалось...
Толпа вокруг женщины в парике заметно поредела...
Люди переместились в сторону другого оратора, который говорил с размашистыми жестами и более увлекал, чем убеждал...
Оратора с размашистыми жестами сменил господин интеллигентного вида в прозрачном плаще, который заговорил о том, что при существующем порядке вещей лучшие люди суть вместе с тем худшие для общества...
– - И, похоже, он из их числа...
– - Таким людям суждено быть бедными и несчастными в смутные времена...
– - И во все прочие...
– - Это точно... жизнь не зависит от мыслей и убеждений, она заранее определяется некими готовыми рамками, в которые мы заключены рождением...
– - Я согласен с вами, но как-то уж очень сложно... вы, наверное, философ...
– - Все мы дети случая и нужды...
– - Все ваши рассуждения ничего не меняют... теории лишь все запутывают...
– - А ложные теории тем более...
– - Извините...
– вмешался в диалог некто в очках и в пальто до пят...
– Человек и природа имеют смысл только в своей связи с богом... а люди потеряли веру в бога, которая вся держится тайной, чудом и подвигом... ораторы одержимы бесом злобы, они хотят переделать жизнь по-своему...
– - Ну да, хотят спасти нас насильно...
– - Скажите, бога ради, что здесь происходит?..
– - Я же уже говорил... революция...
– - Опять?.. сколько можно?..
– - Никакая это не революция...
– заговорил мужчина в мятом клетчатом пиджаке.
– - Тогда что же это?..
– - Да, действительно любопытно...
– Христофор приподнял шляпу и вытер пот со лба.
– - Это переворот... у меня информация из первых рук...
– заговорил неизвестно откуда появившийся мужчина неопределенного возраста с красным лицом и горбатым носом... он зашептал подробности, которые расползлись по толпе.
– - Вот так делается история всякой смуты...
– сказал мужчина интеллигентного вида в прозрачном плаще.
– - Чушь...
– возразил ему мужчина в клетчатом пиджаке.
– Я подозреваю, что он все это высосал из пальца...
– - Зачем спорить?.. поживем - увидим...
– господин в очках и в пальто до пят, глянул на небо.
– Тем более, погода опять портится...
Начал накрапывать дождь.
"Неплохо было бы написать обо всем этом роман..." - подумал Христофор и попытался раскрыть сломанный зонт...
Мысли о романе завели Христофора неизвестно куда.
Он кружил по реальному городу и скрытому, невидимому, искал улицу, дом дяди Гомера...
Извивы улицы привели его к руинам с решетками на окнах...
"От пребывания в этом месте у меня остались ужасные воспоминания...
Меня арестовали ночью по доносу, и я оказался в камере... меня мучили, терзали, заставляли назвать имена заговорщиков...
Я не смог вынести пыток, признал себя виноватым и назвал имена известных мне людей из прошлого...
Все они давно умерли, но для меня они были живыми..."
Слабость, головокружение спутало мысли Христофора...
Пережидая головокружение, он прислонился спиной к полуразрушенной стене дома...
Земля снова заколебалась под ним...
Он присел на корточки... он боялся провалиться...
– - Есть бог...
– прошептал он...
– Бог знает, что я невиновен... бог мой судья... раны на мне заставили меня говорить... прости, боже, мою слабость, укрепи меня..."
Это был театр, созданный воображением Христофора, и вовсе не воображаемый...